El sueño era un membrillo dulzón y repelente para los dípteros de la casa grande
el sueño como un árbol amarillo sobre verde
conviértete en mosca si quieres acercarte
o en mariposa malva y sobrevuelas los espinos en flor
mientras
llueve repetidamante todos los días en la ciudad
la ciudad de las bestias
donde dicen que escrache es una palabra nueva
que alimenta perfiles secundarios.

Camparredonda

Hoy escribiré de la Revista Camparredonda, que me ha sorprendido muy gratamente por la cantidad y calidad de los temas. Una revista donde los anunciantes pueden estar orgullosos del buen fin de sus anuncios, porque sin Sr. Money no hay libros ni revista ni facsímil. Claro, que sin la labor incansable de Gregorio no habría nada, ni espacio para anunciarse. 

El libro de Camparredonda de este año es "Antología de la poesía espectacular", de Yago Ferreiro. Leído dos veces, es de esos libros que deseas que no se acaben las páginas, que no llegue el fin. Solo por leer lo que Alberto Torices dice acerca del libro ya merece la pena comprar la revista. Pero me quedo corta si escribo las mismas palabras para el reportaje ‘Belchite tras la guerra’, firmado por Gregorio Fernández Castañón, impresionante. Y esto por no hablar de las fotografías del monasterio de San Miguel de Escalada en su 1100 aniversario. O ‘Paris-Murcie, un periódico histórico’. Un poco de tratado de psicología en el artículo de Esther del Rio Fernández, ‘La relación con las personas difíciles’. Y varias páginas dedicadas a la literatura, a la música…, en fin, lo que es una revista que trata diversos temas culturales. Los amantes de la historia, del detalle de la historia, tienen un pequeño y gran facsímil ‘Las cantaderas de León’, de enero de 1851. 

A quien le guste leer, pasar un tiempo entretenido, le aconsejo que la pida vía email a proyectoculturalcamparredonda@gmail.com.

Además, en el lote viene siempre uno de Los Cuadernos de plata. Este año, como ya sabréis es "Outisider (o todos mis tutús en vos)" de MJ Romero, del que ya he hablado en el blog Cuanto sé de vos 
 y quien quiera conocer algo más de Camparredonda puede leer aquí:
http://www.gregoriofernandezcastanon.com/camparredonda.html

En León, el día 17 de mayo

Cartel de Rafa Murciego

volver más atrás ver más y el telón se cierra
por la mañana dijo hasta la rodilla, doctor no recorte
por la mañana
y esperando no recorte más repite
esperando los tejidos necrosados
sin hilanderas
Ariadna entra y asísteme como al último caminante
extiende el hilo hacia las hilanderas
solo en un mes de mayo atemporal

Antología de la poesía espectacular / Yago Ferreiro

Porque aquellos libros
eran como nosotros
hablaban como nosotros
se ajaban como nosotros

y (sin embargo) eran como ninguno.

Las tardes se nos iban
enfriando aquellas tazas
hasta niveles insospechados.

Sin saber que otros antes
habían dejado enfriar sus vidas
de la misma manera.

Sin saber que otros antes
vinieron del fuego de las hojas
y fueron igualmente desaprovechados.

Sin saber que otros antes
se habían tirado a la misma acera
que nosotros decíamos haber construido.

Todos esos autores ya habían muerto

o habían perdido sus vidas por el camino.

Quedaban (tan sólo) sus libros
que eran como nosotros
hablaban como nosotros

y (sin embargo) eran como ninguno.

Antología de la poesía espectacular

Yago Ferreiro

Los Libros de Camparredonda, nº 10

León, 2013

Si alguien quiere comprarlo y quiere pedirlo directamente puede hacerlo dirigiéndose a:

proyectoculturalcamparredonda@gmail.com

1

Tú nombras abedules, cuevas del cuerpo y serpientes al más puro estilo freudiano
aleja de mi tu voz
abro libro, libro dice, libro ya no dice, cierro libro que ya no es hoy. molesta el acopio de tu cuerpo sobre libro, tu mirada en perfil
aleja de mí tu mirada y tu perfil
no enrolles la serpiente, no enrolles la voz


2

enrocadas yo y mi ausencia de yo escrito
te miro por el retrovisor
eran dos sobre el asfalto
era la lluvia sobre el asfalto
eran
quieta la imagen
quietud total a cualquier hora de la tarde


3

era la noche de las hormigas
y las termitas socavando
el hormiguero se eleva sobre el suelo
no tierra suelo ni suelo cemento
suelo cerebro dormido sobre los sauces
tierra suela ofreciendo lo más mullido
subsuelo bajo el cerebro de cara a la pared como una pared de lamentaciones
pared vuelve sus ojos
pared nos mira sobre los cristales hechos añicos
como una noche de espejos rotos en ausencia de reflejos.

PRESENTACIÓN DE LAS PUBLICACIONES CAMPARREDONDA 2013

Por fin, se acercar el día:

"Una sociedad sana y culta tiene futuro; enferma y sin preparación es esclava del destino y está a merced de los caprichos capitalistas. No es libre." 

El próximo jueves, día 2, a las ocho en punto (muy en punto), presentaremos las publicaciones CAMPARREDONDA 2013. 

Será un acto, cuanto menos, peculiar -¿puede que sorprendente?-, en el que, entre otros (ver tarjetón), intervendrán los violinistas Lidia Serrano, Irene Martínez y Pablo Alonso, con el acompañamiento al piano del profesor Héctor Sánchez, todos ellos pertenecientes al Conservatorio Profesional de Música de León. 

Si no puedes asistir (o no quieres), es posible que conozcas a alguien que le interese este acto... cultural, lleno de sospresas, en el que entregaremos el Premio de Reconocimiento Cultural "La Armonía de las Letras/2013" a ProMonumenta.

 (Gregorio Fernández Castañón)

Camparredonda: http://www.gregoriofernandezcastanon.com/camparredonda.html

Si queréis pedir algún libro directamente: proyectoculturalcamparredonda@gmail.com

Una carta de nieve y tormenta eléctrica
el hombre que sale de su casa
manos a la cabeza los dioses están furiosos
sacrifiquemos un ave
y los dioses se calman

cabezas de vaca
dientes de león
la caza sin cazadores
huye

la guitarra eléctrica colgando de un andamio
flores de árnica
y llantén en los balcones

y el círculo se fue cerrando
y el negro fue el color.

Ninguna diosa sangrará por ti hasta desangrarse en esta tierra de nadie 

al azar los frutos de los tilos y de los robles 

sobrevirás 

las manos cortadas y los pies sin piernas son elementos distintos fuera del encuadre de la historia 

silencio y recortes de papeles de colores vivos para lanzar serpentinas a los más pequeños 

se morirán los globos con formas de animales incluso el más querido perro dálmata 

tú no estabas y desconocías el bosque del sapo de san antón saltando sobre la hojarasca 

los ojos saltones y la mirada perdida sobre las aguas del río 

un gran tilo cobija del sol y los niños siguen jugando a la sombra de los carbayos 

pero se hace tarde 

y aún te quedan pastillas para la infección de garganta 

no grites más ni más alto 

porque ninguna diosa está de paso por el lugar.

Ejercicio para hoy para la tarde para la noche para mañana durante el día entero para el silencio para la hora de la comida de la merienda y de la cena para la hora de los fogones y del fregadero para la hora de la lavadora y del lavavajillas y de la plancha y para la hora de la ducha y del paseo para la hora de los insomnios y de los sueños 

relaciona 

afásic_ , semántic_ y asmátic_ 

y luego no te quejes no lamentes las conexiones o desconexiones las relaciones porales y bipolares los estallidos mentales y las incontenencias verbales ni los adultos ni los niños en sus expresiones impresiones deformes informes o uniformales 

seguimos interconectados al hilo de la red de la existencia

El día que no escribo es como una pequeña desolación. No me escribo, no me rallo, no me hago virutas, solo me enrosco, me adentro hacia la ausencia. No me oyes. 

Solo como un sonido consonante.

habituarse a no llegar al fin del mundo ni al fin de la calle
habituarse a no bajar las escaleras peldaño a peldaño ni a subirlas
habituarse al bordillo de las frases inacabadas y raspantes
y a la mirada oblicua que no te encuentra
a la mirada al aire
si masticas chicle no me hables con gotas de ibuprofeno
dilúyete en mí antes de pronunciarme
te pronuncio y me diluyo en ti
habituarnos a la ceniza de los nombres

ya todo estaba dicho desde el oxígeno contaminado del aire que inhalabas y la exhalación contaminada de los gases mutados

roer raerse erosionarse en cuerpos no vencidos todavía

habituarse al día de la demolición

Un fragmento de CHICA CHISPA en la voz de Patricia Furlong en Radio Vitoria

http://www.eitb.com/es/audios/detalle/1304516/chica-chispa-poema-maria-jesus-romero--radio-vitoria/

Poder plegarse, hombro sobre hombro, quedar en la mitad. 

Un tornasol para la lluvia sobre el asfalto de un patio de luces donde las palabras se cruzan entremezcladas y sin rozarse. 

Haz el silencio sobre el vacío y guarda la imagen como si fueras el último gurú de cualquier generación perdida.

Outsider (o todos mis tutús en vos) / MJ Romero

Lo he descubierto esta mañana en el facbook de Revista CamparredOnda y de allí copio y pego: 

Nuevo avance: En el presente año, junto a la revista "CamparredOnda", incluiremos el poemario de MJ Romero titulado "Outsider (o todos mis tutús en vos)". Excelentes poemas acompañados por fotografías donde las nubes tienen un protagonismo especial. 

En marzo tuvimos un pequeño adelanto del facsimil: "Suplemento Facsimilar CamparredOnda", de 8 páginas, en esta ocasión dos artículos de suma importancia cultural correspondiente al "Semanario Pintoresco Español" del año 1851. Nos falta por conocer la Revista  y el libro de CamparredOnda, cuya edición y diseño corren a cargo de Gregorio Fernández Castañón, que contra viento y marea sigue con su proyecto cultural, lo que ya es difícil en estos tiempos.
 http://gregoriofernandezcastanon.com/camparredonda.html

AMAPOLAS EN OCTUBRE / ISABEL MERCADÉ

Contemplación

Contemplación
hojas
sol
lluvia
escribir el poema
dónde
y de pronto
resplandor amarillo
afuera
florecieron las mimosas
y todo
indiferente
generoso y extraño
continúa.
        
De Amapolas en octubre
Autora: Isabel Mercadé
Plaquette editada por Café Central,
Barcelona, 2013

Abres la plaquette y piensas en la belleza caligráfica de los ideogramas, en la tinta negra sobre un fondo blanquecino. Cuando lo lees por primera vez piensas en los perfiles nítidos de algunos dibujos chinos, no sé por qué estos poemas me han llevado a las imágenes orientales. Vuelves a leerlo y piensas en la nitidez del lenguaje, en el espacio que van recortando los poemas, el espacio nada, el espacio fin, el espacio que pertenece a Isabel y a su madre, la ilusión que es pero ya no es, el espacio búsqueda de la palabra y de la belleza. Con un lenguaje desnudo, muy escueto y preciso, y no por ello menos poético, queda enmarcada la belleza por sí misma, en cada verso breve trazado sobre las páginas blanquecinas y estas a su vez con un trasfondo de amarillos y azules, se trata de un escenario cuyo telón de fondo es el campo semántico-poético de Isabel Mercadé.

Dolores de poesía en los bares / León, viernes 22 de marzo

en cualquier momento la luz arrasa la cima
y un gorrión puede ser fósil de acentos y de
días de agua de lluvia que no rotorna al cauce del río

los lobos solitarios a contracorriente

suben el tono del explorer
como en un sonido desgarro sin voz

pedir cita pedir receta pedir no pedir cuando sales a la calle y ves la mano extendida mejor dar que tener que pedir fórmula receta del abuelo 

dormir en la nube como las palabras despertar en la nube como el silencio ser nube nube tóxica y azul 

he dibujado para ti ondea el viento el viento no se ve pero mira cómo lo ondea todo lo he dibujado para ti

Pasa noche de cuadrículas líneas rotuladas en verde y en rojo
no asignes significados a los colores
ni a los huecos de las celdas rodeadas por las líneas
pero ninguna noche pasa
ninguna noche
al manecer lee en la prensa lo más increible
como que las tartas de ikea contienen restos fecales entre sus ingredientes
la casa ha de estar completa dicen las revistas publicitarias de la empresa fecal
la que cuida los bosques mientras los tala
la que coloca tiritas enyodadas en los nudos de los troncos
que los niños no coman la tarta con las manos
que la cuadriculen
que la rotulen
y que tiren de la cisterna.

Manhattan Club / Luis Miguel Rabanal, en Escrito en Olleir

MANHATTAN CLUB

Esa puerta angosta que se abre de súbito y enseña
a la noche la ropa más íntima de B. hace feliz a quien la ama.
Desde su mostrador el muchacho delata el cuerpo que es hermoso
y decide anotar su enjundia ahora, entre trago y trago de martinis
con un temblor de no prometido placer en sus labios yermos,
entre los libros de abreviar la vida y los ojos que le nublan
sus necias palabras de alcohólico anónimo.
Solamente eso es el amor:
Ben Webster y la mujer que con fatalidad lo ha mirado.
«El tiempo inmóvil, y yo aquí expuesta a la contemplación
como un juguete rosa, con alas y manos que recorren
las estrías de mi vientre y después deben decirme
que mis actos son bellos en sí, consuelo de truhanes
que me masturbarán más tarde en una esquina de la noche».
Quiere componer su estatura envuelta en pliegues de mentira,
lo mismo que hacen los embalsamadores, música sagrada
en sus ingles y mucho silencio
cuando en medio de sus muslos se adivina la promesa
de haberse postergado el mundo, y él contra su abrazo.
Únicamente eso es amor: las apagadas luces y una mujer
que llora inmensamente su soledad besándose ella sola,
buscándole algún parecido a la muerte con su harta delicia.
«Afuera hay cien mil coches en llamas y las horas
transcurren porque yo así lo deseo, porque mi carne
es dulce y mi coño de suaves orillas, como todo lo que arde,
es tierno y profundo.
Alegre matador, ven a tomarme si te atreves».
Esa puerta que se abre y penetran calimas.
Y alguien ya tose.

(C) Luis Miguel Rabanal
Voz: María García Esperón
Música: L. Einaudi 

Copiado del blog Escrito en Olleir:
 http://escritoenolleir.blogspot.com.es/2013/02/manhattan-club.html

EL LADRÓN DE PERAS / FELIPE ZAPICO

27 

Aspiro a poco, 

o tal vez a mucho, 

contrastar las estaciones, 

disfrutar de los ciclos lunares, 

si estoy en el mar deleitarme con el sinfín de las mareas. 

Otra luna llena de agosto, 

esta vez no nació roja de sangre atrasada, 

sobre las cinco de la mañana iluminaba el huerto, 

el seto, los arcos de los rosales, 

iluminaba tanto que hasta creí verte. 

El ladrón de peras

Autor: Felipe Zapico 

Prólogo de Gsús Bonilla

Editorial Origami

La vida está llena de insectos. El verano está lleno de insectos, incluso el invierno a pesar del frío cuando llueve y vuelan los mosquitos sobre el agua encharcada. Sí, la vida es un mundo de insectos y el ojo los transmuta, una pequeña mosca transmutada por el ojo ciego en una mariposa de polilla enorme y con ella sobre tu mirada buscas un cobijo para sus alas muertas. Tiras de color de chicle rosa hacia el abismo del charco y una nube de dípteros sobrevuela el frío, las manos enrojecidas del hombre cubren las aguas muertas con una placa conmemorativa.

TABULA RASA / NURIA RUIZ DE VIÑASPRE Y ANA MARTÍN PUIGPELAT

Una, dos, ¿cuántas guerras se han de perder?
¿Cuándo temina la rabia? ¿Dónde?

Vosotros estáis ahora tristes, pero yo os veré de nuevo.

La madre de Brahms ha muerto el invierno pasado y Johannes no para de componer su pena mientras Alemania sigue comprando / invadiendo / esquilmando al viejo continente y sus miserias.

Vosotros estáis tristes, pero yo os veré de nuevo.

Una, dos..., un compás binario para dormir conciencias y atributos.

Como una madre consuela. Como el orgullo derrotado una y mil veces,
como la sangre cenital de los botones,
como el color de la angustia.

Caen las lágrimas
desde las cuerdas oscuras y dolientes.

No creo en la vida eterna.

De TABULA RASA

Autoras:  

ANA MARTÍN PUIGPELAT y

NURIA RUIZ DE VIÑASPRE

LA GARÚA LIBROS, BARCELONA 2013

Un libro escrito por las dos. Dicen que fue divertido y yo me he divertido con ellas. No me ha resultado fácil decidirme por un poema. No sé si este lo he elegido por Brahms o por su madre o por la eternidad de Alemania o porque yo tampoco creo en la vida eterna, aunque algunas cosas duran tanto que parecen una eternidad, quizá solo haya sido por ese compás binario dormidor de conciencias.

Enhorabuena a las dos.