20.7.15

La vida está llena de frases

y de silencios.

 ¿Dónde me sitúo para navegar entre ellos?

14.7.15

Revisar los últimos cuadernos
inundarlos de agua
desbordarlos de tinta
Ulises finalmente desaparece entre las hojas.

9.7.15

Chet, los señores dinosaurios han pisoteado las cosechas. Fíjate, solo quedan sus huellas fosilizadas sobre los sembrados. 
Huesos y piedras. 
Cenizas de troncos de robles consumidos en el último incendio. 
Los carbayos de la aldea.

8.7.15

GRITO / DOMINGO ACOSTA FELIPE

E

s



muy difícil cruzar una alambrada de cuervos y que quede un verso indemne entre las fauces del muro de los tigres. Hay también comadrejas del insulto y víboras del canto emboscadas en derrumbes que se arrodillan en la boca de las cucarachas que plagian un orgasmo en cada sacrificio. Y una charca de lágrimas donde te orinan los dientes de los cocodrilos que adornan el santuario alado de los críticos cuando se reza con el bochorno de las condecoraciones a los escritos más absurdos. Y basta, pues la felicidad se parece mucho a esos días que nacen cinco minutos antes que los truenos.

GRITO
Autor: DOMINGO ACOSTA FELIPE
Edita: NACE 
Gran Canaria, 2015

5.7.15

Si viajáis hacia el norte
o si buscáis el sur
bienvenidos al asfalto abrasador del verano, viajeros incansables
bienvenidos a las olas extremas del cansancio bajo el sol.
Mary Jo Bang con sus pestañas al viento os ofrece orquídeas blancas
en el parque
a modo de bienvenida casual.

4.7.15

Sobre los mosaicos de las paredes
de los portales de las casas viejas no escribíamos
azulón, verde y negro sobre blanco
ahora se recuerda hermoso
y no escribíamos sobre ellos
nos inclinábamos hasta el suelo
y escribíamos sobre las baldosas
los nombres de cada uno
los signos que representaban a cada uno
solo era una infancia de abandonos
de chicles de fresa o de menta, de regaliz y de pipas
mientras llegaba la noche.

29.6.15

ORACIÓN DE LA NEGRA FIEBRE / MIGUEL PAZ CABANAS

15.
En medio de tinieblas acuosas
oigo decir:
¡Ha muerto el 25!

Abro los ojos espantado
y miro el número de mi box:
15.
En eso se han convertido mis noches:
un híbrido de risas negras,
calaveras y miedo.

22.
La enfermedad
sábana amarilla
abrigo prestado
pelusas
esporas
grumos de jarabe
cuellos con grasa
ausencia de un par de botones
forros deshilachados
fatiga de los puños
el roce taciturno de una percha:
               como cuando heredas,
               en un cuarto sombrío,
la ropa de tu hermano muerto. 


24.
Nos volveremos a ver
en la culminación del Tiempo,
en la tierra oscura y gélida,
cuando la Muerte,
cansada de cortejar a la vida,
inapetente y lánguida,
deje que se enfríen,
para siempre,
las entrañas del Universo.

(Cuando la Muerte,
incógnita dulce,
sonría a los ancianos
que se descalzan solos
               al borde
de sus camas).


ORACIÓN DE LA NEGRA FIEBRE
Autor:  MIGUEL PAZ CABANAS
EOLAS EDICIONES
LEÓN, 2015

27.6.15

Un día de estos levantaremos el vuelo hacia
aplaudiremos el modo en que caen las hojas
y las cenizas que se desprenden de las hojas
y las manos serán cubiertas por cenizas grises
y por pétalos de geranios que caen de los balcones
llevados por el viento que agita las superficies
así levantaremos el vuelo
desde la superficie de nuestra voz.

20.6.15

De este verano en adelante, que es solo un decir para situarnos en el tiempo, iremos de a tres a buscar hojas
hojas de acelgas
hojas verdurescas y de hojalata
hojas hojaldradas en miles de hojas
hojas librescas
hojas impolutas en blanco y achinadas
hojas niponas y perdidas geográficamente por los cuatro caminos del abecedario de los cielos

hojas de tus ojos cuando los coloco frente a los míos
hojas como hijos desprendidos de tus ojos cayendo hacia la tela de mi falda
ojeras con hojas y con ojos
hinojos deslizándose por las pantorrilas de mis piernas
exfoliaciones de los diarios sin noticias

enojos en ladridos canallescos
enojos de adolescentes que ven morir el mar
enojo enfermizo en el bruñir del tiempo
enojo dulzón que levita cuando salta la rana y el sapo baboso salta
enojos guardado en urnas para los muertos
enojos de carnaval y de mañanas de San Juan danzando
danzando

12.6.15

Ella dejó los siete mares, sus siete nombres escritos con colores de pinturas Alpino. Un color para cada nombre. Al Cantábrico le tocó el azul marino. Se le olvidó la tilde. Tú elegiste el amarillo y nuestro mar quedó tildado con el color del sol.

9.6.15

Un hombre representado en un monigote recortado en negro sobre blanco juega al golf. Parece que juega al golf. La pelota está en las nubes. Su último hoyo a la vista bajo el sol.

25.5.15

GRETL / ANTONIO MEDINILLA

gretl te dije que no miraras

la encontré bajo la tierra gretl
maullando tu nombre

es ciega
y sigue mis pasos
mientras la mano
acaricia la hierba

se llama carey
y vive sola
como una isla

la defiendo de la misma muerte gretl
mientras me acerco a tu silencio

gretl
gretl
estoy hablándote de amor
mientras sangro

***

estoy ciego y solo

carey
ofrecí mi vida a cualquiera
por un gesto de ternura

cómo no darte 

mi vida
por tu vida ciega

***

gretl no puedo contar el cuento
que no me contaron

verde y verdadero
aunque nunca
calles 
en mí

***


Título: GRETL
Autor: ANTONIO MEDINILLA
Prólogo: JUAN GALLO
palimpsesto 2.0 EDITORIAL
Sevilla, 2015
15€


23.5.15

Un hombre representado en un monigote recortado en negro sobre blanco juega al golf. Parece que juega al golf. La pelota está en las nubes. Su último hoyo a la vista bajo el sol.

13.5.15

CUANDO ENERO FUE PASTO DE LAS LLAMAS / JUAN IGNACIO GONZÁLEZ

LA TERRE SANS TOI

"Islas  de paz en mares turbulentos"
E. S. serrano

¿Qué se puede esperar
de alguien que colecciona juguetes de hojalata,
postales, marca-páginas y ruido de galernas?

Podríamos hablar
de un ser que se resiste al latido del tiempo
y ofrece, a dentelladas, su boca al calendario
en el que, inexorables,
se acumulan las fechas de no hallarte,
de un edificio blanco junto a una vieja ría
con candados de amor
                                     sobre los puentes,
de muros encalados con fotos de Venecia,
y unas manos furtivas prendidas a las mías.

Partir de madrugada es solo un gris pretexto
para seguir tu rastro por las calles,
con olfato de lobo solitario.

Y cada anochecida,
después de recorrer los siete mares,
me acompañan las aves al ocaso
y son,
          como tus labios:
islas de paz en mares turbulentos.


Título : Cuando enero fue pasto de las llamas
Autor: Juan Ignacio González
Ediciones La Cruz de Grado
Gijón, 2014




11.5.15

Era perfecto el deslizarse de la luz
mientras cuentas un cuento
a cambio de una barrita de regaliz
con dulzor malsano
sobre el esmalte de blancura total
y muerde tus propios dientes
y derramas el café sobre las hojas del libro
el libro bebe
se alimenta de ti y de mi
si te quedas a oscuras y escribes
morirán las ortigas almacenadas en los huesos
las puntillas óseas agujereadas por…
no es hora de nombrar el tiempo ni las pócimas
la luz se hace
nace también de los días rotos.

7.5.15

LOS CUATRO PALOS DEL TIEMPO / DAVID RUBIO

Mi abuela también jugaba al solitario, un solitario muy raro en el que llenaba la mesa entera de cartas boca abajo. Era muy refranera. Canturreaba si jugaba sola, pero recitaba si te detenías a mirar cómo casaba los oros con los oros ("orina, Manuela, que viene el facultativo", decía), las espadas con las espadas ("espadarás, María, pero no harás buen lino"), las copas con las copas ("naipes y vino tienen el mundo perdido") y los bastos con los bastos ("dan para gastos"). Estaba sorda y le decíamos que teníamos que comer, que acabara con su juego, y ella no se enteraba, aunque no se nos podía ocurrir tocar las cartas porque se enfadaba muchísimo. Según mi madre, se hacía trampas a sí misma.

Los cuatro palos del tiempo
David Rubio
Los libros de Camparredonda 
León, 2015

28.4.15

Este cuento se ha acabado. Poesía reunida (2014-1977) / Luis Miguel Rabanal

ojalá estuvieras aquí, nos adueñaríamos del rencor de las paredes, del regocijo que se celebra con estruendos y con labios, cómo será tu cuerpo ahora, con qué cintas sujetarás el cadmio de tu infancia, el amianto perdurable de tu seno, da igual entonces, queda el corazón arrasado de palomas, y llega el silencio del adiós, mi pequeña Rená, como un desagravio de los días, llega el sobrecogimiento de estar inútilmente solo para siempre como una condena de estaciones, impávido el invierno ante ti, pero tu nombre era Rená, tan solo, y me descubro oyéndote, amor mío.
De Rená, a solas con nosotros


En “Este cuento se ha acabado. Poesía reunida (2014-1977)”, Editorial Renacimiento, Col. Calle del Aire, Sevilla 2015. Frontispicio de Antonio Gamoneda. Prólogo de Tomás Sánchez Santiago. Epílogo de MJ Romero.
Enlace para pedirlo directamente a la editorial aquí

19.4.15

tanto discurrir
tantos descorrimientos de tierras y de velos
tanto caminar para llegar al lugar
que realmente importa
y que llevas dentro
y que te acompaña con lentitud
o parsimonia
el que se hace a través de los días
y de las miradas en otros
el que habitamos en silencio
o en medio de la mayor y más escandalosa algarabía
el que nos resguarda y nos alberga en los días áridos y fríos
el que nos acoge en los días soleados
y aciagos en medio de una tormenta luminosa
al que cedes la palabra en medio del naufragio

14.4.15

Por las mujeres del muro de las lamentaciones
por las mujeres lapidadas
por las del este del edén.

10.4.15

CAMPARREDONDA 2015 /Gregorio Fernández Castañón


Después de un año de duro trabajo… cultural, es para mí un orgullo y una gran satisfacción decirte que, por fin, se acerca el día “D” de CamparredOnda/2015. Y ese día quiero compartirlo contigo y con tantos amigos que, como tú, aman la cultura. Ese día será el próximo miércoles, día 15. Y lo celebraremos, claro que sí, a lo grande. 

El acto lo realizaremos dentro del Teatro San Francisco (de León) y comenzará, puntualmente, a las 8 de la tarde. A mi lado, estará el escritor y periodista, director de La Nueva Crónica, DAVID RUBIO; entregaremos a JOSÉ IGNACIO GARCÍA nuestro prestigioso Premio de Reconocimiento Cultural; contaremos con la actuación del cantautor NACHO ÁLVAREZ, y… 

Como agradecimiento a tu presencia, te regalaremos un punto de lectura muy original, complementario, sin duda alguna, para el sorprendente libro de David, “LOS CUATRO PALOS DEL TIEMPO”. Y con él, con el punto de lectura, te sorprenderemos, ya lo verás, con un sorteo de los productos típicos de nuestra huerta. Ya sabes, la huerta cultural, que tengo a bien dirigir. La “huerta” de la Asociación Cultural “La Armonía de las Letras”.

Te lo ruego: si puedes, ven. Tu presencia es básica para mantenernos muy vivos y poder, de esa forma, seguir ofreciendo cultura, todo y por nada. Lo sabes.

Si todavía no tienes nuestra invitación, consíguela en Impresión Punto y Seguido, en la Plaza del Cid, o solicítala el mismo día 15 en la taquilla del Teatro, en la C/ Corredera, 1. Es gratuita y la entregaremos sin condición alguna hasta completar el aforo. 

Gregorio Fernández Castañón

30.3.15

Por las mujeres que sobrevivieron al peso de sus pies hinchados y tiraron todos los eslabones de la cadena al pozo más hondo de la desdicha.

16.3.15

CHICA CHISPA / MJ ROMERO



Miro la muralla china y pienso en cuántas manos de cuántos hombres. Reducido a un problema matemático sería: x o 2y. Oigo el lenguaje, no el lenguaje de las palomas o de los caballos o de las moscas. Escucho con atención las palabras que van de boca en boca. Cuántos años y cuántas bocas para nombrar y llegar a este refinamiento de símbolos donde queda oculto el origen. 

Hace tiempo que los símbolos nos encriptan en el lenguaje. Si lees atentamente, observarás algas flotando bajo el mar de las palabras y galerías luminosas en las simas más oscuras. Al escribir somos como topos haciendo galerías, ignorando cuál de ellas llegará a la luz. 

Autor: Romero, MJ
Prólogo: Mercadé, Isabel
Lugar y fecha de edición: León 2015
Editorial: Eolas Ediciones
Páginas: 128
Encuadernación: Rústica
Idioma: Español
ISBN: 978-84-15603-78-8
PVP: 12€

http://www.universitarialibros.com/libro/chica-chispa_97275

http://issuu.com/eolas.ediciones/docs/chica_chispa?e=0/11886557

13.3.15

Por las mujeres que llenaron de globos de todos los colores los cielos de sus hijos y vieron cómo explotaban en las mañanas más radiantes en los surcos azules sin alcanzar las estrellas de sus sueños.

3.3.15

Por la mujer que recibió de frente el bufido seco de sus hijos y se lo tragó y lo digirió como si fuera el mejor de los vinos avinagrados.

27.2.15

Este cuento se ha acabado. Poesía reunida (2014-1977) / Luis Miguel Rabanal

Muy pronto:



LAS NIÑAS AZULES (DOLLY HAZE) 

Parecería que el mar no es suficiente
para ella, que los nombres que la saben terminan
por amarla con sus brazos.
Ella misma se asemeja cruelmente a un naufragio, o a un abismo.
Cuando habla en voz baja de nosotros querríamos besarla
pues su dulzura es breve
y solo entonces reconoce nuestro aliento, recuerda nuestra boca.
Quizá sea ella la niña más azul de la distancia
y sin embargo la hemos atravesado tantas veces con el pudor
sucinto del deseo, con la verdadera pausa,
que es como un corazón que nos desviste poco a poco.
Pero después se calla, guarda su cabeza en la cajita mágica y extensa
de la noche y querría llorar como un ciempiés gigante
y nos miente con anémonas y vodka.

A veces ella dice que nunca más prestará atención
a nuestras manos,
que ya nunca volverá a gemir en nuestro pelo.
Pero nosotros seguimos sin creerla, su azul solamente es un arroyo
que nos tiembla cada día y la amamos y por ello es que se la puede ver
en días de septiembre con sus pequeñas caderas
repletas de nostalgia, con sus manos algo grises, con su pecho unánime.
Y al fin nos mira nuevamente y parece nuestro cuerpo
pues tal es su amargura, pues tantas veces en él hemos sido habitadores
de lo oscuro y de lo plácido como necios transeúntes, como estanques
apenas de su sueño.

 De Labios de la locura (1983) — 


En “Este cuento se ha acabado. Poesía reunida (2014-1977)”, Editorial Renacimiento, Col. Calle del Aire, Sevilla 2015. Frontispicio de Antonio Gamoneda. Prólogo de Tomás Sánchez Santiago. Epílogo de MJ Romero.

Enlace para pedirlo directamente a la editorial aquí

26.2.15

Para la cantactriz que con náuseas recuerda las noches de solicitud extrema y sobre el escenario se dirige hacia el cielo más azul. 
Oh,días de gloria. Laudemus.

25.2.15

Por las mujeres que de sus melenas lanzaron hilos hacia la larga noche del puerto y se convirtieron en yedra y escalaron los muros del agua.

21.2.15

La mujer que de tanto comerse las uñas se quedó sin dedos y acarició con sus muñones las olas desde la orilla y vio a las mujeres de sandalias caminando sobre la arena de las manos de sus hijos. La enfermedad solo es un trasiego de manos, les dijo desde la orilla.