Stephen Crane traducido por D. Romero

En el desierto
vi una criatura, desnuda, bestial,
que, en cuclillas en el suelo,
sostenía su corazón en las manos,
y comía de él.
Dije: «¿Está bueno, amigo?».
«Es amargo, amargo —respondió—;
pero me gusta
porque es amargo,
y porque es mi corazón.»

Stephen Crane (Trad. D. Romero). Poesía completa. Disponible en formato PDF en la sección Descargas de este blog. 

Copiado del blog 4.48 de Dani Romero. 

Enhorabuena Dani, excelente trabajo.

Hace días que no entiendo la letra de la canción
será una polonaise
un himno austriaco
un secreto bien guardado bajo una voz musical
quizá sea yo que necesito reseñarme

pero ahora llueve
y el ruido del viento en las persianas
va marcando un ritmo descontrolado
a la canción

rain raise, oh Edith
no es la vie en rose.

Tos encharcada
la mañana

tos encharcada
la tarde

tos encharcada
la noche

la vida
en un lago interior

una cíénaga interior
la vida.

Mortajas / Luis Miguel Rabanal

Se suceden siempre los días
con desgana y ruidos,
aquí ha olvidado ya su traje inútil.
Quién será el mínimo culpable
de tanto desamor.

En Olleir, casi con seguridad,
las llamas.
Recuerda personas que no hubo,
la muñeca de hule
o la muchacha invisible.

Le crece el tiempo
sobre las rodillas, unta con betún
la exagerada tristeza.
Ella lo abraza y todo ha terminado.

Imagina

Me imagino un Cristo desmayado hoy no estoy por subir montañas y la montaña del otro Cristo bajó, se conectó al people y entonó la internacional, ya pasada totalmente de moda, y con ritmo de rock duro  los dos cristos bailaron la alianza de la civilización. Me imagino a mi hijo con su mano vendada diciéndole a su novia a que así estoy más sexy y ella con ojos desorbitados mirando por encima del hombro al tarzán más próximo y mi él conectado a una supermachine con ritmo de jazz aire va mientras repite maus clic. La imaginación ayuda a vivir. Y la amargura, a morir.

Pneuma significaba en griego aliento, espíritu. Las palabras también hacen su recorrido, se refuerzan, cambian su significado. Pneuma se hizo fuerte, se convirtió en neumon, y el pulmón es a veces un rufián agente 07 devastador. El pulmón del mundo, en Brasil. El pulmón 07  a veces se encharca, se convierte en selva encharcada. Una charca en un pulmón ya no se parece a neuma. Una charca con gorgoritos. Un concierto de gorgoritos. Qué triste tu concierto sin mí. Qué triste oír cómo se diluyen los cuerpos inmóviles por venas y arterias de selvas encharcadas.

(Para Lm, que estos días es un neuma encharcado)

Y sucede que tienes que vivir los días como si fueran túneles. La vida en cápsulas. Cualquier descreído temerá la cólera de los dioses. Encapsulados. Todas las iglesias cierran por las noches. Hasta los parques cierran por las noches. Nadie robará los patos. De pequeña aparezco en una fotografía chupándome los dedos de un pie llenos de merengue. Patosa. Patosa merengada, cuando la vida era una gran cápsula. Luego llegó el rey del peint. Retocándolo todo. En uno de los muros, en un agujero de uno de los muros había un jilguero muerto, sin retocar. El jilguero muerto todavía vive en el agujero del uno de los muros del jardín. La calle entera ha desaparecido. El gran retocador del mundo no ha podido retocar el vacío del jardín.

Yo te invento 

sobre flores negras

te recreo

te interpreto

y nadie

distinguirá entre tú y yo 

las sombras

que unen los dos inventarios.

Sólo es necesario un buen paracaídas que no llegue nunca a tierra y que te deje a la altura de los árboles.

Estatura de los árboles: en progresión geométrica. Seguro que O sale de  todas las hojas.

Solo me era necesario una auténtica simbiosis entre O y yo.

Y después del ver el bosque desde las alturas podré quedarme por las ramas. 

En otro momento elegiré el color del paracaídas.

¿Necesitas que te lea los colores?

Colores espantapájaros.

¿Tú también te andas por las ramas?

Serás un espantapájaro superestrellado, o derramado.

Cuando la noche es una gran tos. Una tos continuada. 24 h de tos. 60 minutos de cada hora de las 24 h.

Al acecho. Vigilante. Yo como una hiena. Asquerosa hiena. Como con tos en los oídos las 24h de esta noche. Bebo con tos en los ojos las 24h. de la noche. Es su tos, doctor, es su tos y la oigo de continuo. La oigo hasta por mis ojos. Y cuando ella llegue dirá quién me toserá esta noche. Sí, quién me tose, hiena asquerosa.

Cuando manos no tan misteriosas y devastadoras te expulsan de la vida. Y no encuentras arraigo ni sujeccíón que calme la ausencia de los ojos infantiles. Y los nombres efímeros pasan repetidamente. Veronal para borrar las huellas del dolor.

Pienso en Teresa Wills Montt.

Ser camaleón otra vez con ritmo muy gum
lento y retorcido
ser camaleón con alas de pájaro
para hecerte volar
de una palabra a otra
desde la carpa del zoo
y esperar a la noche
y después
el canto del gallo
donde ya no hay aves.

Arco iris / Zen y Za

El Arco Iris

Esta fotografía la saqué con el móvil en Bilbao una tarde. No es ningún truco... Me sorprendió el esplendor natural del arco iris.

La entrada de hoy, "El Arco Iris", se la quiero dedicar a Alfaro y es la última que escribo --por el momento-- sobre colores. También quiero aprovechar para agradecer vuestras visitas. Sois geniales.

Mi querda Alfaro:

¿Hay algo más hermoso que luz sobre luz? ¿Qué estructura invisible contiene al cielo?

La ciudad está detenida en el ambiente húmedo de una estación que no termina y el cielo va a desplomarse. Los colores han huido. Pero tú me dices que se esconden porque los truenos asustan a cualquiera. Y nos reímos. Plata y gris. Y unos arbolitos que niegan la mayor, como lo haría cualquier adolescente. Y tú te ríes. Me gusta pasear contigo. La ciudad está vacía y yo te digo que sus habitantes tienen miedo a la densidad del cielo.

¿Existe algo más hermoso que luz sobre luz? Lo has visto; lo hemos visto los dos mientras pasamos la calle. Nos sonreímos. Plata y gris. Y un espejo en el que caminar, un regalo para los únicos habitantes de esta ciudad asustada. Una ciudad sin nombre a la que ninguna doctrina se atreve a bautizar. Muda. ¿Qué estructura invisible contiene al cielo de su desplome? Lo sabes, es una pregunta retórica, porque el arco iris está ahí, ante nosotros. Mudo.

Nos quedamos mirando la estructura arquitectónica que sustenta la ciudad de los sueños; sus colores, su perfecta anatomía de un dios recién revelado, su impávida presencia, su geometría mágica, y nos sonreímos. ¿Hay algo más hermosos que esta luz? Es la luz de la ciudad sin nombre.

Chuff!!


 (Del blog de Zen y Za). Gracias por este arco iris.

O

Todos los minutos del día perdidos. Podría dibujar el paso lento en cualquier pared con pinturas de colores infantiles. Trazos torpes y sencillos. Si O no llega a todas las células del cerebro la vida se ralentiza. ´Cámara lenta, lenta, lenta, con un picado final dentro de mi boca.

Todos dicen que mañana será otro día.
¿Qué dirán de las noches sin O?

Solo era la llegada de los bárbaros. La barbarie ilustrándose, barnizando. Los gurús. La frontera comenzaba a romperse. Una historia dentro de la historia. Las alas rotas de las mariposas.

Mientras, somos ella. Y ella piensa debe de creerse único. Y lo era. Miradas atentas a un mundo único dentro del mundo. Luciérnagas hacia el Norte. O hacia el Este.

El esternón cierra. Protege. No es coraza. Cuello y cabeza de avestruz. Muñeco blanco descabezado. Hoy no hay gaviotas. No hay palomas. Ni gorriones. Vencejos, tampoco.

Él escribió cleaning... Y la nieve lo borró todo. La nieve se diluye. Un charco marrón. Es lo que queda.

Leída la corteza del árbol solitario:

Caminos de piedra

en ellos las plantas de los pies reconocen la lejanía de los jardines

kilómetros de costa sin anclas

pondrás banderas y canciones

leerás sin mí la corteza del bosque

algún día ligera como una pluma de pájaro

volaré.

Mi entrada de hoy para el niño que ha perdido a Mía

Copiado del blog Espejo del alma, allí está la fotografía,

Urgente (... somos muchos y puede que aparezca)
Acaban de robar un boxer hembra de tamaño medio en Sant Sadurni de Anoia frente a Fincas Pardas mientras estaba atada, su dueño es un niño y la perra que responde al nombre de Mia necesita medicinas.

Ya fue hecha la denuncia en la policía local asi que si milagrosamente alguien se cruza con ella por favor mandar un mensaje a Lirio1906@hotmail.com o avisar a la policía. La misma, tiene cinco años, es muy dócil, lleva chip nº 985 12002 1042 666 y si no la recuperamos es probable que muera en pocos días.

Pendientes

No te molestes por mí, gestiónate tu propia vida.Y se la gestionó, como un pastor alemán. Qué asco de vida, dijo cuando se le murió el perro. Apagó la lámpara y se fue a dormir. O se fue a dormir y se apagó la luz. Cuando quedó dormido ya no había ninguna luz. Un hombre solitario. Vivió un tiempo cerca de mí. Desde él soy insomne, aún oigo los ladridos de su perro.

Extramuros

No puedes imaginarte un tiempo en que el tiempo falla
y la nieve se diluye fría tan cerca del paladar que hasta los ojos duelen

la nieve quema la piel
pero yo apenas la he visto
los copos que yo veo cubren manzanos que ya no existen
donde siempre es tiempo de ciruelas negras
el tiempo taló
cubrió de piedras
el insecto hoja
el insecto palo
las raíces de higuera de sanjuán
los claveles sin raíces
las cajas de pinturas
las bicicletas, los triciclos, los patinetes
ruedas de patines
columpios sin distancias
en volandas el tiempo
un tiempo voyeur.

Broken

Mujer en casa con jardín al fondo

(velpister)

Hace frío y nieva bloques de hielo entre palabras islas sin jardín al fondo.

Cuando tengas una casa. Con jardín. Sin jardín. Una casa azul. Una mujer vivirá sobre el jardín.

Mujer de nieve. Una flor blanca cerca. Donde nacen los espinos.

Una flor negra.

Un rompepalabras.

Dream.

Dream.

Así será el poema de regreso hacia casa

a la neurona primera que dictó la primera palabra.

Un jadeo repetido.

Indemne / Ángel Muñoz

andar por el filo
de la navaja
no es desconocido para mí

he estado ocho meses
espero que ninguno más
tentando la arista metálica
y salí limpio
sin cortes

ejercer de funambulista
sobre el borde
no fue fácil
te lo digo de veras
y si no lo crees
interroga a cada una
de las horas
que pasé insomne
borracho
con el miedo a tener ganas
de precipitarme
por el patio de luces

pregúntale a mi cama
abandonada tanto tiempo
por miedo a querer dormir
y no poder
al puto reloj
que avanzaba veloz
entre pastillas
y continuos viajes al baño
sin darme tregua

ya te he dicho
que no fue fácil
salir sin un tajo

ahora
lo difícil
es seguir entrando
por la puerta de casa
y encontrar
cada día
el palo que me permita
seguir haciendo de funambulista
para no caer y decapitarme

por si volviese a aparecer la navaja.


Del libro digital Ya no leo tebeos de Wonderwoman, de Ángel Muñoz