tag:blogger.com,1999:blog-20468981182487658732024-03-16T02:11:17.954+01:00La Ciudad Sinnombrecanal de abstracción - mjromeromjromerohttp://www.blogger.com/profile/15976602488611218017noreply@blogger.comBlogger319125tag:blogger.com,1999:blog-2046898118248765873.post-43011096046199279492023-08-08T15:25:00.000+02:002023-08-08T15:25:44.735+02:00EL BOSQUE NO ES UN ÁRBOL REPETIDO / FÉLIX MARAÑA<p></p><div style="text-align: left;">
EL MAR DESCALZO </div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">El mar viene descalzo a toda hora, </div><div style="text-align: left;">repite y multiplica impertinente,</div><div style="text-align: left;"> resume y se recoge irreverente, </div><div style="text-align: left;">repliega y se consume sin demora. </div><div style="text-align: left;"> </div><div style="text-align: left;">No sabe si has venido, si te llora </div><div style="text-align: left;">la sangre de tu sangre, su accidente, </div><div style="text-align: left;">bocanada mortal de sangre al dente, </div><div style="text-align: left;">o tu muerte temprana que ya aflora. </div><div style="text-align: left;"> </div><div style="text-align: left;">El mar viene hacia ti sin preguntarte </div><div style="text-align: left;">si eres tierra, si luz, por qué has venido </div><div style="text-align: left;">a ocupar su misterio sin permiso. </div><div style="text-align: left;"> </div><div style="text-align: left;">Te aconseja prudente retirarte </div><div style="text-align: left;">y volver por tu senda decidido, </div><div style="text-align: left;">que ya recibirás de nuevo aviso. </div><div style="text-align: left;"> </div><div style="text-align: left;"> </div><div style="text-align: left;">CORRESPONDENCIA</div><div style="text-align: left;"> </div><div style="text-align: left;">Te enviaré mi bosque en primavera, </div><div style="text-align: left;">con todas las reservas del otoño, </div><div style="text-align: left;">mi bosque de verano, aquel retoño, </div><div style="text-align: left;">de invierno sin infierno, a mi manera. </div><div style="text-align: left;"> </div><div style="text-align: left;">El hombre es como un árbol trasplantado, </div><div style="text-align: left;">discurre de por vida con zozobra, </div><div style="text-align: left;">camina torpemente y en su obra </div><div style="text-align: left;">lleva la marca del desorientado. </div><div style="text-align: left;"> </div><div style="text-align: left;">Lento en la idea, su mirar bisoño </div><div style="text-align: left;">confunde su futuro con pasado </div><div style="text-align: left;">y, más que razonar, su maniobra </div><div style="text-align: left;"> </div><div style="text-align: left;">consiste en soslayar como gazmoño </div><div style="text-align: left;">los deberes que tiene confiado. </div><div style="text-align: left;">Y va de generoso, si le sobra. </div><p> </p><p>Para María Jesús Romero Nicieza, sola de bosques, poeta, dulce
compañía del poeta Luis Miguel Rabanal y madre de su hijo]. </p><div style="margin-left: 40px; text-align: right;">EL BOSQUE NO ES UN ÁRBOL REPETIDO</div><div style="margin-left: 40px; text-align: right;">Félix Maraña</div><div style="margin-left: 40px; text-align: right;">Huerga Y Fierro Editores</div><div style="margin-left: 40px; text-align: right;">Madrid, 2023</div><p> </p><div class="blogger-post-footer">editado por mjromero</div>mjromerohttp://www.blogger.com/profile/15976602488611218017noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2046898118248765873.post-89540823312337510902023-07-18T15:55:00.008+02:002023-07-22T11:34:50.757+02:00MIRAR EL MUNDO (HAIKUS) / Francisco Álvarez Velasco<div style="text-align: left;">Ya nació el tiempo.</div><div style="text-align: left;">En principio fue el Alfa;</div><div style="text-align: left;">luego, la noche.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">***<br /></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">¿Adónde vamos?</div><div style="text-align: left;">Ignoran su destino</div><div style="text-align: left;">también las nubes.</div><div style="text-align: left;"> </div><div style="text-align: left;">*** <br /></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;">Quédate quieto.</div><div style="text-align: left;">No importa lo que hagas:</div><div style="text-align: left;">te lleva el río.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">***</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">¡Oh el final!</div><div style="text-align: left;">El caminante busca</div><div style="text-align: left;">más horizontes.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">***<br /></div><div style="text-align: left;"> </div><div style="text-align: left;">¿Un horizonte?</div><div style="text-align: left;">Zigzaguea la vida</div><div style="text-align: left;">hasta la muerte.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">***<br /></div><div style="text-align: left;"> </div><div style="text-align: left;">Nuevo es el tiempo.</div><div style="text-align: left;">Sin embargo, tu alma</div><div style="text-align: left;">es ropa vieja.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">***<br /></div><div style="text-align: left;"> </div><div style="text-align: left;">Ruega a los dioses</div><div style="text-align: left;">un poco más de vida</div><div style="text-align: left;">para soñar.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: right;">MIRAR EL MUNDO (HAIKUS)</div><div style="text-align: right;">Francisco Álvarez Velasco</div><div style="text-align: right;">Eolas ediciones</div><div style="text-align: right;">León 2023<br /></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;"><br /></div><p><br /></p><div class="blogger-post-footer">editado por mjromero</div>mjromerohttp://www.blogger.com/profile/15976602488611218017noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2046898118248765873.post-6725387718459070592023-06-25T15:36:00.000+02:002023-06-25T15:36:32.985+02:00LENGUAS EN LOS ÁRBOLES / ANTONIO MANILLA<p><b> Las edades del hombre<br /></b></p><p>La tarde se vacía como un vaso<br />de vino rojo y denso<br />sobre el mantel azul del horizonte.</p><p>Chían las golondrinas,<br />pasan sobre la risa rubia<br />de unos niños que juegan,<br />sobre los hombres que regresan de los campos,<br />sobre el viejo sentado en una roca<br />que, solitario, traza jeroglíficos<br />en la tierra con un bastón.</p><p>Como la tarde, pasan<br />las aves y el verano.<br />Es ya noviembre,<br /> aunque septiembre sea: </p><p>la luna se estremece sobre el agua.</p><p> </p><div style="text-align: left;">Lenguas en los árboles </div><div style="text-align: left;">Antonio Manilla<br /></div><div style="text-align: left;">Aliar Ediciones</div><div style="text-align: left;">Granada 2023<br /></div><p style="text-align: left;"> </p><div class="blogger-post-footer">editado por mjromero</div>mjromerohttp://www.blogger.com/profile/15976602488611218017noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2046898118248765873.post-87834109185276959662022-10-22T16:45:00.001+02:002022-10-22T16:45:32.453+02:00Un árbol que tiembla / Isabel Marina<p>OFELIA</p><div style="text-align: left;">Observo la imagen de Ofelia</div><div style="text-align: left;">entre las aguas,</div><div style="text-align: left;">con los ojos abiertos, </div><div style="text-align: left;">como una flor</div><div style="text-align: left;">a punto de desaparecer, </div><div style="text-align: left;">de convertirse en líquenes,</div><div style="text-align: left;">o en espuma, </div><div style="text-align: left;">como una diosa </div><div style="text-align: left;">en su último momento de gloria</div><div style="text-align: left;">antes de ser</div><div style="text-align: left;">ofrecida en sacrificio.</div><div style="text-align: left;">Es tanto lo que no sabemos...</div><div style="text-align: left;">Desde nuestra ventana</div><div style="text-align: left;">no vemos las ciudades</div><div style="text-align: left;">que existen tras los muros.</div><div style="text-align: left;">La mirada de Ofelia</div><div style="text-align: left;">está ya demasiado lejos,</div><div style="text-align: left;">en otro mundo desconocido.</div><div style="text-align: left;">Ha atravesado el umbral,</div><div style="text-align: left;">dejando aquí la tristeza,</div><div style="text-align: left;">la angustia, la ansiedad.</div><div style="text-align: left;">Ofelia ha muerto</div><div style="text-align: left;">y nosotros ya solo somos</div><div style="text-align: left;">el río que la lleva</div><div style="text-align: left;">hacia la eternidad.</div><div style="text-align: left;"> </div><div style="text-align: left;"> </div><div style="text-align: right;">Un árbol que tiembla</div><div style="text-align: right;">Isabel Marina </div><div style="text-align: right;">El sastre de Apollinaire</div><div style="text-align: right;">Madrid 2022 <br /></div><p> </p><div style="text-align: left;"><br /></div><div class="blogger-post-footer">editado por mjromero</div>mjromerohttp://www.blogger.com/profile/15976602488611218017noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2046898118248765873.post-85841248644664389252022-10-01T16:19:00.001+02:002022-10-01T16:21:31.111+02:00LA MEMORIA EN LLAMAS (Poesía reunida 2010-2020) / José Antonio Sáez<p style="text-align: left;"> </p><p style="text-align: left;"> Ú<i>LTIMO TRANVÍA</i><br /></p><div style="text-align: left;">Como el que acude cada tarde</div><div style="text-align: left;">al andén de una perdida estación</div><div style="text-align: left;">desvencijada y solitaria,</div><div style="text-align: left;">y aguarda allí la llegada del tren</div><div style="text-align: left;">que porta ignorados viajeros</div><div style="text-align: left;">cuyo destino desconoce;</div><div style="text-align: left;">apenas unos instantes después </div><div style="text-align: left;">comprueba con tristeza</div><div style="text-align: left;">cómo de nuevo el convoy</div><div style="text-align: left;">prosigue su trayecto</div><div style="text-align: left;">sin que en él hubiera subido nunca.</div><div style="text-align: left;">Así vi yo pasar los rostros</div><div style="text-align: left;">condenado por la melancolía</div><div style="text-align: left;">y los dejé transcurrir contemplando</div><div style="text-align: left;">cómo el tiempo devoraba las horas</div><div style="text-align: left;">sin aferrarme al presente tangible;</div><div style="text-align: left;">con esa cumplida certeza</div><div style="text-align: left;">de que había perdido</div><div style="text-align: left;">cuanta oportunidad</div><div style="text-align: left;">de vivir se alejaba ante mis ojos.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: right;">La memoria en llamas</div><div style="text-align: right;">(Poesía reunida 2010-2020)</div><div style="text-align: right;">José Antonio Sáez</div><div style="text-align: right;">Editorial Alhulia</div><div style="text-align: right;">Granada 2022 <br /></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div class="blogger-post-footer">editado por mjromero</div>mjromerohttp://www.blogger.com/profile/15976602488611218017noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2046898118248765873.post-24228130299872151892022-09-10T13:40:00.031+02:002022-10-22T16:52:14.637+02:00La donna del claqué (o no me nombres) / MJ Romero<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBFq9Gk6CyIoR3K3hAnXTyPd9BT7CHoPqRMRz9142R5yujAWHkyM28CWrofKKOw3WKN_PT-uflNorz-H5Q-e47dxearrXCg7gj088fBOIHKIzH7_d-DHn_ZKR2hXFLul3f4rS_qL7lNbpLnpFitOKA2D5ezl1cli4NIPEE1LJNiSudtq4HkscaoFGR/s2362/Frontal_LaDonnaDelClaqu%C3%A9.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2362" data-original-width="1595" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBFq9Gk6CyIoR3K3hAnXTyPd9BT7CHoPqRMRz9142R5yujAWHkyM28CWrofKKOw3WKN_PT-uflNorz-H5Q-e47dxearrXCg7gj088fBOIHKIzH7_d-DHn_ZKR2hXFLul3f4rS_qL7lNbpLnpFitOKA2D5ezl1cli4NIPEE1LJNiSudtq4HkscaoFGR/s320/Frontal_LaDonnaDelClaqu%C3%A9.jpg" width="216" /></a></div><p><br /><span style="font-size: large;"> </span><span style="font-size: large;">
Desde la última alambrada donde creí verte morir</span> </p><p></p><p> <br />Cuando me hablas de mí<br />nunca acaba la sucesión de sonidos tan largamente pensados<br />nunca los hombres saben excepto las tonalidades de su propio yo<br />sombra de su sombra<br />por eso destruyo abril en olor de cedro<br />o en campos de cerezos sin flor</p><p><br />y no respondo del poema<br />no busco solo en su sonoridad<br />el ritmo cadente o ascendente del verso<br />ni siquiera busco en la palabra<br />espina<br />alambrada<br />ortigas o precipicios<br />busco que la voz se encuentre en el borde de la última letra<br />afásica y distorsionada<br />antes de darla al aire<br />como si fuera el último bambú de un río imaginario</p><p><br /></p><div style="text-align: left;">no responderé si tras el pronombre no significas mi sombra</div><div style="text-align: left;">de topo u hormiga rastreando raíces y ramas de árboles secos</div><div style="text-align: left;">o de pájaro de taxidermista sobre un cenicero vacío</div><div style="text-align: left;">no responderé si me observo alejada de mi sombra</div><div style="text-align: left;">mientras avanzo sobre esta línea negra trazada sobre blanco. <br /></div><p> </p><p> ***</p><p> </p><p>No quería regresar por aquí<br />mientras tú atravesabas ese barrio oscuro<br />e inhóspito donde todo es noche<br />y más noche<br />y dulcemente lo atravesabas<br />dulcemente<br />amor</p><p><br />de regreso<br />solo voz<br />por las calles oscuras<br />donde yo hacía guardia a corazón abierto<br />y contenía la respiración<br />en segundos<br />clave y sinónimos de alerta. <br /></p><p> </p><div style="text-align: left;"><a href="https://www.eolasediciones.es/catalogo/coleccion-aura/la-donna-del-claque-o-no-me-nombres/" target="_blank">La donna del claqué (o no me nombres) </a></div><div style="text-align: left;"><a href="https://www.eolasediciones.es/catalogo/coleccion-aura/la-donna-del-claque-o-no-me-nombres/" target="_blank">MJ Romero</a></div><div style="text-align: left;"><a href="https://www.eolasediciones.es/catalogo/coleccion-aura/la-donna-del-claque-o-no-me-nombres/" target="_blank">Eolas Ediciones</a></div><div style="text-align: left;"><a href="https://www.eolasediciones.es/catalogo/coleccion-aura/la-donna-del-claque-o-no-me-nombres/" target="_blank">León 2022 </a></div><div class="blogger-post-footer">editado por mjromero</div>mjromerohttp://www.blogger.com/profile/15976602488611218017noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-2046898118248765873.post-24851669979474056882022-04-14T13:47:00.002+02:002022-04-14T16:57:40.025+02:00Bajo el árbol prohibido / Pepi Bobis Reinoso<p style="text-align: left;"> Tejido de pájaros <br /></p><div style="text-align: left;">Desde ese sueño puro</div><div style="text-align: left;">donde se palpa la belleza,</div><div style="text-align: left;">-superando desconchados-</div><div style="text-align: left;">podemos encontrar cosas</div><div style="text-align: left;">que como alas a veces nos crecen</div><div style="text-align: left;">del haber más desconocido.</div><div style="text-align: left;">Un delicado aliento</div><div style="text-align: left;">roza la decrepitud de mis manos</div><div style="text-align: left;">a través de una caricia rugosa</div><div style="text-align: left;">tejida con paciencia</div><div style="text-align: left;">como solo saben hacer los pájaros.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: right;">Bajo el árbol prohibido</div><div style="text-align: right;">Pepi Bobis Reinoso</div><div style="text-align: right;">Ediciones En Huida</div><div style="text-align: right;">Sevilla 2021<br /></div><div style="text-align: left;"><br /></div><p style="text-align: right;"><br /></p><div style="text-align: left;"> </div><p> <br /></p><div style="text-align: left;"> </div><p><br /></p><div style="text-align: left;"><br /></div><div class="blogger-post-footer">editado por mjromero</div>mjromerohttp://www.blogger.com/profile/15976602488611218017noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2046898118248765873.post-68996581052102497702022-02-08T11:28:00.001+01:002022-02-08T17:28:15.498+01:00Un viejo olor a hojas quemadas/Gabriel Alejo Jacovkis<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEh5yom-3u5b1SFuznpCZuFGWADbmETqxCvxbR_a6pHzsILD7pbdvX7tmJQAM5RcqITRlNm2PaHG0wFvx9ULQWPo08tlVqcxo6wvKRiB8pwPXPWeC4Q_7wbd1yBoHOOuva8mwaCsGpYNh1TWqUZeD09F_G7joqXturHGnqP3KL_J-_WeVZKbSoK2_Oyc=s584" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="584" data-original-width="526" height="287" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEh5yom-3u5b1SFuznpCZuFGWADbmETqxCvxbR_a6pHzsILD7pbdvX7tmJQAM5RcqITRlNm2PaHG0wFvx9ULQWPo08tlVqcxo6wvKRiB8pwPXPWeC4Q_7wbd1yBoHOOuva8mwaCsGpYNh1TWqUZeD09F_G7joqXturHGnqP3KL_J-_WeVZKbSoK2_Oyc=w252-h287" width="252" /></a></div><br /> <p></p><p> </p><p>EL PERRO</p><p><br />Es un puñado de saltos.<br />Una sonrisa en el cuerpo.<br />Una brisa que se escapa.<br />El juego que no acaba.<br />La alegría en la voz de un ladrido.<br />El niño es todo a su lado<br />y no concibe el cambio.<br />En la ausencia<br />su recuerdo lo castiga.<br />No irás a la ciudad<br />pues dicen<br />que es cruel tenerte sin jardín.<br />Más cruel que no tenerte.<br />El niño le regala<br />un pedazo de su infancia<br />y el perro llora sin saber<br />qué es lo que pasa.</p><p> </p><p></p><p> </p><p>Navegante</p><p style="text-align: left;"><br />Embarcarme en el ocaso<br />para gozar del renacer junto al timón.<br />Ser niño y jugar con los cabos y las velas.<br />Mirar la tempestad desde el ancla vencida.<br />Refugiarme en el camastro del relato.<br />Navegar hasta el adiós de los paíños<br />y allí derivar añorando la hoja del almendro.<br />Y así seguir<br />sin llegar nunca a la costa que soñamos.<br /></p><div style="text-align: right;"><br /></div><div style="text-align: right;">Un viejo olor a hojas quemadas</div><div style="text-align: right;">Gabriel Alejo Jacovkis</div><div style="text-align: right;">Lastura Ediciones</div><div style="text-align: right;">Madrid 2022<br /></div><div class="blogger-post-footer">editado por mjromero</div>mjromerohttp://www.blogger.com/profile/15976602488611218017noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2046898118248765873.post-81693977814571574792021-09-13T15:41:00.002+02:002022-01-06T16:10:40.253+01:00TIEMPO DE AMOR Y AMAR \ FRANCISCO ÁLVAREZ VELASCO<p> </p><p style="margin-left: 40px; text-align: right;"><i>Para Carmina</i> <br /></p><p>TÚ ME QUITASTE, amor,</p><p>el silencio, la seca soledad</p><p><br /></p><p>Tus claros ojos</p><p>me conducían</p><p>al alto manantial</p><p>de aquellas aguas vivas</p><p>cantando en la ladera.</p><p><br /></p><p>Ahora, para olvidar,</p><p>para aplazar la muerte,</p><p>para burlar la muerte,</p><p>¡a tu lado, mirar,</p><p>mirar pasar los ríos,</p><p>mirar pasar el agua, </p><p>oír cantar las aguas</p><p>desde todos los puentes de la vida¡<br /></p><div class="blogger-post-footer">editado por mjromero</div>mjromerohttp://www.blogger.com/profile/15976602488611218017noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2046898118248765873.post-33730041604402014082020-10-03T17:17:00.002+02:002020-10-03T17:17:52.657+02:00LA DEUDA / ESPERANZA MEDINA<div style="text-align: left;"> </div><br /><div style="text-align: left;">Yo nun soi tresparente, <br /></div><div style="text-align: left;">nun vivo nos castiellos,</div><div style="text-align: left;">nin torno en gaviluetes les pallabres, <div style="text-align: left;">nin descubro universos.</div></div><div style="text-align: left;"></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">Nun güarezo palombes nestes manes,</div><div style="text-align: left;">nin tengo nestos llabios un misteriu,</div><div style="text-align: left;">nin la voz melodiosa pa roba-y</div><div style="text-align: left;">al mar los marineros.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">Yo nun tengo futuros pa mostrate</div><div style="text-align: left;">nin guardo los secretos.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">Namás xuego a la vida.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">y siempre pierdo.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="margin-left: 40px; text-align: left;">NUN FUTURU</div><div style="margin-left: 40px; text-align: left;"> </div><div style="text-align: left;">Somos les nietes</div><div style="text-align: left;">de les muyeres silencioses,</div><div style="text-align: left;">les que nun falaben por mieu,</div><div style="text-align: left;">les que creyeron que teníen que tar en casa</div><div style="text-align: left;">cola pata quebrada.</div><div style="text-align: left;"> </div><div style="text-align: left;">Somos les hermanes,</div><div style="text-align: left;">les madres y les fíes</div><div style="text-align: left;">de les que nun tienen voz,</div><div style="text-align: left;">de les que nun saben que pueden tener voz.</div><div style="text-align: left;"> </div><div style="text-align: left;">Nun tenemos derechu a tar callaes. </div><div style="text-align: right;"><br /></div><div style="text-align: right;">La deuda </div><div style="text-align: right;">Esperanza Medina</div><div style="text-align: right;">Ediciones Trabe</div><div style="text-align: right;">Asturias 2020<br /></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="margin-left: 40px; text-align: left;"> </div><div style="margin-left: 40px; text-align: left;"><br /></div><div style="margin-left: 40px; text-align: left;"><br /></div><div class="blogger-post-footer">editado por mjromero</div>mjromerohttp://www.blogger.com/profile/15976602488611218017noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2046898118248765873.post-52901511763842155362020-08-18T18:01:00.000+02:002020-08-18T18:03:15.712+02:00AQUELLA VIDA/ TOÑO MORALA<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-IktighS6jlo/Xzv4oRzKi1I/AAAAAAAAOpM/ixh2x0BrSlUA1hPM582jiQlabH2xaGVKgCLcBGAsYHQ/s960/117017534_1402349419954756_2638172739828966537_n.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="720" height="640" src="https://1.bp.blogspot.com/-IktighS6jlo/Xzv4oRzKi1I/AAAAAAAAOpM/ixh2x0BrSlUA1hPM582jiQlabH2xaGVKgCLcBGAsYHQ/s640/117017534_1402349419954756_2638172739828966537_n.jpg" /></a></div> <p></p><div style="text-align: justify;">
La Nueva Crónica de León ha editado hace unos semanas el libro "Aquella vida... Los lunes de Toño Morala". Recoge los artículos que Toño ha ido escribiendo a lo largo de los años sobre oficios ya desaparecidos, sobre artilugios y costumbres de antaño. Era otra vida la que él nos muestra, como dice Fulgencio Fernández en el prólogo.
Muchas gracias, Toño, por ti conocerán los que están y los que estarán parte de nuestra vida y de nuestros abuelos.</div><div style="text-align: justify;"> </div><div style="text-align: justify;"> </div><div style="text-align: right;"> Aquella vida</div><div style="text-align: right;">Toño Morala</div><div style="text-align: right;">Edita La Nueva Crónica de León</div><div style="text-align: right;">León 2020<br /></div><div style="text-align: right;"> </div><div class="blogger-post-footer">editado por mjromero</div>mjromerohttp://www.blogger.com/profile/15976602488611218017noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2046898118248765873.post-41773143480427328092020-07-25T12:48:00.000+02:002020-07-25T12:48:41.984+02:00Todos los febreros cada dieciocho / Fer Gutiérrez21<br />
<br />
Dejó de nevar<br />
<br />
amontonado el silencio<br />
<br />
fue entonces<br />
cuando mi frío supo<br />
que sucumbiría al invierno<br />
<br />
ya nada<br />
volverá a reunirnos frente a la ventana<br />
<br />
<br />
<br />
22<br />
<br />
Murió mientras yo dormía<br />
para no dolerme<br />
esperó mi caricia antes de partir<br />
que no le doliera.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
Todos los febreros cada dieciocho</div>
<div style="text-align: right;">
Fer Gutiérrez</div>
<div style="text-align: right;">
La Garúa poesía</div>
<div style="text-align: right;">
Barcelona 2020</div>
<div class="blogger-post-footer">editado por mjromero</div>mjromerohttp://www.blogger.com/profile/15976602488611218017noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2046898118248765873.post-87694074351449175432020-07-19T13:04:00.000+02:002020-07-19T13:16:46.082+02:00Las puertas del cielo y otros relatos / José Antonio Sáez<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<b>El loco de las mariposas</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Fue en el día de la lluvia cuando se produjo el desplome de las mariposas, como si de un ametrallamiento se tratase. El suelo estaba cubierto de alas multicolores que se desplegaban en torno al cuerpo diminuto de los insectos. Sus cadáveres yacían desperdigados por doquier. Eran como fetos de ángeles abortados y su visión conmovía a los viandantes. El loco fue recogiendo los restos mortales que hallaba a su paso y los guardaba en los raídos bolsos de su chaqueta remendada, mientras caían de sus ojos abundantes lágrimas, pues no encontraba consuelo para tamaña desgracia. Nadie reparaba en su acto de misericordia para con los lepidópteros y los más fingían no entender su enigmático despropósito. Estiraba el marginado la espiritrompa de algunos ejemplares de muy bellos colores y parecía llevárselos a los labios para darles un último beso de despedida. Era toda una declaración de amor. En su bolsillo encontraban sepulcro aquellas a quienes había perseguido inútilmente para atesorar su belleza y preservarlas de la contaminación que las aniquilaba.</div>
<div style="text-align: justify;">
<b> </b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b> </b></div>
<div style="text-align: right;">
<b> </b> </div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
Las puertas del cielo y otros relatos</div>
<div style="text-align: right;">
José Antonio Sáez</div>
<div style="text-align: right;">
Ediciones Dauro</div>
<div style="text-align: right;">
Granada 2020</div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<b> </b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b> </b></div>
<div style="text-align: justify;">
<b> </b></div>
<div class="blogger-post-footer">editado por mjromero</div>mjromerohttp://www.blogger.com/profile/15976602488611218017noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2046898118248765873.post-87920841843189677212020-06-01T13:34:00.000+02:002020-06-01T13:34:16.788+02:00Extrañas caligrafías / Ana Martín Puigpelat - Leandro Alonso<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-4XZBGCPYj10/XtTjsrxHMzI/AAAAAAAAOQ4/8efits4stu8XfhM8Lq7T6_M024EsoIKrQCLcBGAsYHQ/s1600/20200601_130516.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1200" height="320" src="https://1.bp.blogspot.com/-4XZBGCPYj10/XtTjsrxHMzI/AAAAAAAAOQ4/8efits4stu8XfhM8Lq7T6_M024EsoIKrQCLcBGAsYHQ/s320/20200601_130516.jpg" width="240" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<br />
La luz atraviesa todas las hojas.<br />
<br />
Sin herirlas.<br />
<br />
Persigo en la obviedad significados.<br />
<br />
<br />
***<br />
<br />
Se desliza el porvenir.<br />
<br />
sin ecuación ni sueño.<br />
<br />
<br />
***<br />
<br />
Buscar para perderse.<br />
<br />
Buscar para ser libre.<br />
<br />
<br />
La soledad de los mapas.<br />
<br />
<br />
***<br />
<br />
La rúbrica<br />
<br />
es la caligrafía de lo utópico.<br />
<br />
Reduce la repetición a un imposible.<br />
<br />
<br />
***<br />
<br />
El viento<br />
<br />
escribe alfabetos de vals.<br />
<br />
Ha aprendido el sueño de las plumas.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
Extrañas caligrafías</div>
<div style="text-align: right;">
Ana Martín Puigpelat - Leandro Alonso</div>
<div style="text-align: right;">
Ediciones Evohé </div>
<div style="text-align: right;">
Madrid 2020</div>
<div class="blogger-post-footer">editado por mjromero</div>mjromerohttp://www.blogger.com/profile/15976602488611218017noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2046898118248765873.post-79397826708715065792020-04-18T13:00:00.000+02:002020-04-18T13:38:30.974+02:00QUE LLUEVA SIEMPRE / LUIS MIGUEL RABANAL<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-J23Nh-kTwSM/XpraLZJO6UI/AAAAAAAAN84/-RBfLAK6AesjCe8svJjundBa167LSW5-ACLcBGAsYHQ/s1600/portada.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="843" data-original-width="583" height="320" src="https://1.bp.blogspot.com/-J23Nh-kTwSM/XpraLZJO6UI/AAAAAAAAN84/-RBfLAK6AesjCe8svJjundBa167LSW5-ACLcBGAsYHQ/s320/portada.jpg" width="221" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: left;">
EL DESEO DE ANDAR </div>
<br />
Fragmentos de médula arrojados al azar por un búho.<br />
Porque escuecen los brazos y el pequeño espera<br />
que tu amor se levante con él y camine tranquilo<br />
por la casa.<br />
Nada es como parece, se crea la luz como se crea<br />
un sollozo y llegan secuaces<br />
a sufrir la exagerada luz contigo.<br />
Pobre diablo que tose y gesticula para que le dejen reír<br />
los ruines ñuberos, para que el vodka abrase<br />
la garganta con sumo gusto<br />
y no sobrevenga más la noche.<br />
<br />
Sueñas tu parálisis desde tantos años atrás y acuden<br />
de improviso a tu memoria las sombras,<br />
sombras que proporcionan curiosa compañía<br />
si no buscas su desnudez entregada<br />
a otra persona, y me cuentas<br />
que te va bien y que el sudor es objeto de intercambio<br />
para que al alba huya el niño rubio del disfraz.<br />
Merece la pena perder un poquitín el tiempo.<br />
<br />
Además de la lluvia se te suben al rostro tapires<br />
y algún vestigio<br />
de cuanto se extravió en tus cajas de atesorar<br />
recuerdos con urgencia.<br />
<br />
Todo está aquí, en tu corazón destartalado<br />
que no interpreta bien<br />
el signo de su enojo y escribe en el papel letras<br />
de colores<br />
para seducir a la destrucción en lo posible.<br />
Para abrir de par en par esa diminuta pupila<br />
que explica el deterioro de los cuerpos hurtados<br />
al olvido,<br />
o casi a la decrepitud.<br />
Fragmentos de médula, sí, pero esta vez<br />
arrojados por un mago al fuego de la noche.<br />
Clávame tus uñas, maldito envenenador, y dime<br />
que me quieres.<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
Que llueva siempre</div>
<div style="text-align: right;">
Luis Miguel Rabanal</div>
<div style="text-align: right;">
Huerga y Fierro editores</div>
<div style="text-align: right;">
Madrid 2020</div>
<div style="text-align: right;">
Para más información: <a href="https://huergayfierro.com/que-llueva-siempre/">https://huergayfierro.com/que-llueva-siempre/</a></div>
<div class="blogger-post-footer">editado por mjromero</div>mjromerohttp://www.blogger.com/profile/15976602488611218017noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2046898118248765873.post-89113915773270727602019-12-01T13:36:00.000+01:002019-12-01T15:18:51.685+01:00Nas solombras de los nuesos val.les / Silvia Aller GonzálezLa vida<br />
<br />
A veces,<br />
yía bueno salire de la "osera".<br />
Echase a la vida,<br />
anque xele u<br />
caigan faloupus enormes.<br />
Andare sin calcetos,<br />
volvete pez sin neopreni,<br />
ya buscare l.lunas<br />
de cielines turquesas.<br />
Sentire pisadas sin nome,<br />
ya entoncias,<br />
quedate al.lí,<br />
afalagando l'infinitu.<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
Nas salombres de los nuesos val.les</div>
<div style="text-align: right;">
Silvia Aller González</div>
<div style="text-align: right;">
Cátedra de Estudios Leoneses y Universidad de León, 2019</div>
<br />
<br />
<br /><div class="blogger-post-footer">editado por mjromero</div>mjromerohttp://www.blogger.com/profile/15976602488611218017noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2046898118248765873.post-54534928079798305952019-11-10T17:24:00.001+01:002019-11-10T17:24:25.513+01:00Décimo encuentro poético en San Miguel de Escalada EL SILENCIO Y LA LUZPERO VUELVE A VERME AMOR<br />
que soy un haz de líneas<br />
y en el cosmos desgarrado<br />
me late Geometría<br />
y aunque haya en mí un ebrio olor<br />
a flores mustias<br />
olvidado de los dioses<br />
poseo su música<br />
y en ella he de diluirme<br />
y entregarme<br />
hasta no ser más que gota minúscula que late<br />
hasta no ser más que soplo<br />
más que Forma.<br />
<br />
<i>Luis Carnicero</i><br />
<br />
<br />
EPÍLOGO<br />
<i> </i><br />
No sé si soy agua<br />
o soy luz.<br />
<br />
un fluido bendito<br />
me sube como la lluvia,<br />
en la llama;<br />
y me inflamo en la luz de azahar.<br />
<br />
bailo el agua: la adulo.<br />
<br />
y saco la energía de donde menos lo esperaba:<br />
de la piedra,<br />
ella, la fuerza-<b>o la Luz</b>-<br />
es la que me hace visible<br />
lo invisible.<br />
<br />
(agf)<br />
<div style="text-align: right;">
Del libro EL SILENCIO Y LA LUZ</div>
<div style="text-align: right;">
Décimo encuentro poético en San Juan de Escalada</div>
<div style="text-align: right;">
Edición no venal</div>
<div style="text-align: right;">
León, 2019</div>
<span class="post-icons">
</span>
<span class="post-comment-link">
<a class="comment-link" href="http://alfaro-laciudadsinnombre.blogspot.com/2019/11/decimo-encuentro-poetico-en-san-miguel.html#comment-form">
</a></span><div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div class="blogger-post-footer">editado por mjromero</div>mjromerohttp://www.blogger.com/profile/15976602488611218017noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2046898118248765873.post-58473893618592619392019-11-09T15:48:00.000+01:002019-11-09T16:13:44.556+01:00Décimo encuentro poético en San Miguel de Escalada EL SILENCIO Y LA LUZ<div style="text-align: justify;">
Hablaré de aquel mundo y lo haré sin voz porque las palabras tiemblan. Mundo que recorre a diario, de puntillas, la vida que sostengo. Sé que la noche anda alerta y se esconde en un fondo negro, sin camino. Leve, ingrávido, como un pensamiento dulce dibuja el vestido blanco de los sueños, ¿hacia dónde?, ¿hacia quién?, mientras alguien cierra el armario de la memoria.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
<i>Fragmento de Asomo a la vida </i></div>
<div style="text-align: left;">
<i>Elena Santiago</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Decir... Decir(te).</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Pero tu nombre. una y otra vez, se me deshace</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
como un espejo </div>
<div style="text-align: justify;">
de niebla.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
<i>Gustavo Vega Mansilla</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
Gota de río </div>
<div style="text-align: right;">
Que se queda en la orilla</div>
<div style="text-align: right;">
Revoloteando</div>
<div style="text-align: right;">
A punto de ser agua</div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
DEJAR EL ALMA</div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
que caiga a borbotones</div>
<div style="text-align: left;">
como una necesidad</div>
<div style="text-align: left;">
que habla el lenguaje de los abedules</div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
Rotular por las esquinas el dolor</div>
<div style="text-align: left;">
combinar letras con soplos</div>
<div style="text-align: left;">
que se acurruquen entre las semillas</div>
<div style="text-align: left;">
de los girasoles</div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
Arrimar los labios a los besos</div>
<div style="text-align: left;">
y sentir que la emoción</div>
<div style="text-align: left;">
es un verso mojado</div>
<div style="text-align: left;">
por el rocío de la sed</div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
<i>Cristina Penalva</i></div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
Del libro EL SILENCIO Y LA LUZ</div>
<div style="text-align: right;">
Décimo encuentro poético en San Juan de Escalada</div>
<div style="text-align: right;">
Edición no venal</div>
<div style="text-align: right;">
León, 2019</div>
<div class="blogger-post-footer">editado por mjromero</div>mjromerohttp://www.blogger.com/profile/15976602488611218017noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2046898118248765873.post-16076591323304413232019-08-01T15:36:00.000+02:002019-08-02T22:55:25.464+02:00La ventana sobre el jardín, cuentos reunidos / Felicidad Blanc<div style="text-align: justify;">
Cuántas veces llega de los libros esa felicidad extraña que nos produce su lectura. Esta vez la felicidad es doble y hasta triple. Hablo de "La ventana sobre el jardín", varios cuentos de Felicidad Blanc, en una edición crítica de Sergio Chico Fernández Martínez, joven erudito que, libre de dimes y diretes y de prejuicios malévolos, enciende un gran foco de luz sobre la vida de Felicidad Blanc, tan denostada siempre, tan vilipendiada. Aun a costa de no dejar en muy buen lugar a algún santón intelectual de nuestro país con párrafos como este (pág. 171):</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
"Años más tarde, Andrés Trapiello, en el prólogo a su antología "<i>Por donde van las águilas y otros poemas</i>" (1994), donde hace una selección de los poemas más relevantes -a su juicio- de Leopoldo Panero, reserva también un tanto inadecuado espacio para atacar a Felicidad Blanc. "Ni siquiera la mujer del poeta, desdichada y amarga, se privó de publicar sus memorias, de un yoísmo triste y dilatado; al tiempo y al frente de sus tres hijos inmolaba a su marido ya muerto en todas las pantallas de cine en una de las exhibiciones más patéticas y cínicas que recuerda la historia del espectáculo" (1994:11). Este prólogo que ya ha recibido críticas anteriormente (Díaz de Alda 2012:116-117), parece no tener en cuenta que durante el franquismo no existía el yo femenino público, ¿no resulta absurdo, por tanto, criticar el uso de la primera persona en unas memorias? Y, además, ¿es realmente necesario ensañarse con Felicidad Blanc en estudios dedicados a Leopoldo Panero?</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
Felicidad Blanc</div>
<div style="text-align: right;">
La ventana sobre el jardín</div>
<div style="text-align: right;">
cuentos reunidos </div>
<div style="text-align: right;">
Edición de Sergio Fernández Martínez</div>
<div style="text-align: right;">
Editorial Renacimiento</div>
<div style="text-align: right;">
Sevilla 2019</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="blogger-post-footer">editado por mjromero</div>mjromerohttp://www.blogger.com/profile/15976602488611218017noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2046898118248765873.post-89595388932069271162019-07-10T16:22:00.000+02:002019-07-10T16:37:01.468+02:00Un poema de Miquel Martí i Pol<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/-XrzHPfDcp50/XSX3yZgo_bI/AAAAAAAAL8I/mWdF-WUo3w8epUcW1VEjkKzdeECSywzKgCLcBGAs/s1600/20190710_162859.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1200" height="320" src="https://2.bp.blogspot.com/-XrzHPfDcp50/XSX3yZgo_bI/AAAAAAAAL8I/mWdF-WUo3w8epUcW1VEjkKzdeECSywzKgCLcBGAs/s320/20190710_162859.jpg" width="240" /></a></div>
<br />
No encontrarás al adolescente extraviado<br />
entre papeles ni en cajón alguno<br />
con tantos objetos llenos de polvo y olvido.<br />
El único indicio claro y sorprendente<br />
se te revela en la piel si la examinas<br />
con gafas de viejo, sin pesar<br />
ni nostalgia, siguiendo si fuera necesario la filigrana<br />
del dibujo tosco.<br />
Esta es su apariencia;<br />
siempre lo fue, y cárcavas y dunas,<br />
marejadas y remansos le sirven de soporte.<br />
El adolescente envejeció mucho contigo<br />
pero, terco, aún te provoca y te grita<br />
desesperado y grave como un asceta.<br />
Él no existiría sin ese aspecto<br />
que examinas a menudo con lucidez,<br />
quizá distanciándote del apremio<br />
de una vida que quieren imponerte<br />
y no has consentido.<br />
¿Y tú? ¿Qué serías<br />
sin el fiero adolescente que te custodia<br />
provocativo e inflexible? Cualquier<br />
ráfaga de viento te haría tambalear<br />
y perder el equilibrio. No hay mar<br />
sin playa ni tierra sin cielo.<br />
No busques más: ordena los cajones,<br />
guarda los papeles y cuando él te dicte escribe.<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
Miquel Martí i Pol</div>
<div style="text-align: right;">
Lo dejo todo</div>
<div style="text-align: right;">
(antología bilingüe)</div>
<div style="text-align: right;">
Selección y traducción de Luis Miguel Rabanal y MJ Romero</div>
<div style="text-align: right;">
Ajimez libros </div>
<div style="text-align: right;">
Asturias 2001</div>
<br />
<br />
<br /><div class="blogger-post-footer">editado por mjromero</div>mjromerohttp://www.blogger.com/profile/15976602488611218017noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2046898118248765873.post-90948824616905938452019-05-18T13:22:00.001+02:002019-05-18T13:38:39.121+02:00LOS OJOS DESEADOS / JOSÉ ANTONIO SÁEZ<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Perla cuadragésimo tercera</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Dime que eres el sol que no se oculta. Dime que eres el espacio y la red en que me haces caer, ay cazador de dolientes lamentos. Dime que rozaste el pico de las aves con tus labios de acero. Dime que entiendes la lengua de los pájarosy que compartes con ellos tu secreto. Dime que me arropas entre tus alas diminutas y que dispones tus alcándaras vacías para que vengan a posarse en ellas las aves de cetrería. Anda, dímelo, halcón que te paseas por el cielo traslúcido. Confíate a mí. Te lo suplico, ahora que he enmudecido y no me digo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
Los ojos deseados</div>
<div style="text-align: right;">
José Antonio sáez</div>
<div style="text-align: right;">
Editorial Alhulia</div>
<div style="text-align: right;">
Granada 2019</div>
<div class="blogger-post-footer">editado por mjromero</div>mjromerohttp://www.blogger.com/profile/15976602488611218017noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2046898118248765873.post-57864827002624250232019-04-12T16:26:00.000+02:002019-04-12T16:26:12.448+02:00María Castrejón, en Sueños de lirios, antología de poetas locos<b>NO ME GUARDES RENCOR</b><br />
<br />
No me guardes rencor por el grito<br />
es lo que me queda después de<br />
haber nadado en colchonetas azules<br />
No me guardes rencor por la voz que<br />
me salvó en los incómodos asientos<br />
colocados en círculo No me guardes<br />
rencor por el llanto llamé al timbre<br />
para salir de la cárcel de la locura No<br />
me guardes rencor por buscar respuestas<br />
en las redes contaminadas por fotos<br />
de atardeceres No me guardes rencor<br />
si quiero tu voz me enseñaron a hablar<br />
el idioma de los reptiles No me guardes<br />
rencor por las palabras que me dan<br />
y me quitan la matriz cuando vuelo<br />
No me guardes rencor por la letra<br />
con sangre entra en mi cuerpo<br />
y no me guardes rencor mira dentro<br />
el color de los pedazos del tiempo de<br />
las islas pobladas por habitantes<br />
solos No me guardes rencor por<br />
llevarte de la mano al país extendido<br />
por el mundo No me lo guardes
no me guardes<br />
en el silencio se me<br />
rompe el cristal y cada fragmento<br />
es un terrible monstruo de agua<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
Sueños de lirios </div>
<div style="text-align: right;">
antología de poetas locos</div>
<div style="text-align: right;">
Edición de Óscar Ayala</div>
<div style="text-align: right;">
Huerga y Fierro editores 2018</div>
<div class="blogger-post-footer">editado por mjromero</div>mjromerohttp://www.blogger.com/profile/15976602488611218017noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2046898118248765873.post-54639032177119394542019-04-10T12:30:00.000+02:002019-04-10T13:21:45.820+02:00FELICIDADES, CAMPARREDONDA<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-ExS1ydE6cSE/XJZTlqhU1pI/AAAAAAAALTY/L5lydyXs0U8fxWRKh3LuBIiPbA1hX67EACLcBGAs/s1600/Sin-t%25C3%25ADtulo-3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="838" height="320" src="https://3.bp.blogspot.com/-ExS1ydE6cSE/XJZTlqhU1pI/AAAAAAAALTY/L5lydyXs0U8fxWRKh3LuBIiPbA1hX67EACLcBGAs/s320/Sin-t%25C3%25ADtulo-3.jpg" width="167" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
¿Cómo no voy a querer a Camparredonda? Un 9 de octubre de 2011 me llegó un email proponiéndome editar un pequeño libro en su colección Los cuadernos de plata. Así en el 2013 se editó mi primer libro, Outsider (o todos mis tutús en vos) y gracias, en parte, a él se editó Chica Chispa en 2015 en Eolas Ediciones, dirigida por Héctor Escobar, otro editor arriesgado, incansable también, y también artista como Gregorio Fernández Castañón. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
No quiero olvidar nunca las cosas buenas, ni a las personas buenas que la vida me acerca y las hacen posibles. Por eso me siento tan infinitamente agradecida hacia esas personas que, sin poder salir yo de casa, por unas o por otras circunstancias, a eventos ni pertenecer a cenáculos literarios, me editan, presentan mis libros y/o escriben sobre ellos. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Este 2019 Camparredonde cumple 20 años. Felicidades, Camparredonda, y gracias.<br />
<br /></div>
<br />
<br /><div class="blogger-post-footer">editado por mjromero</div>mjromerohttp://www.blogger.com/profile/15976602488611218017noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2046898118248765873.post-14763988430082176082019-04-08T16:52:00.000+02:002019-04-08T16:52:21.674+02:00A PESAR DEL FRÍO / PEPE PEREZA<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-cGRDalg8Ono/XKtdvBaFQiI/AAAAAAAALcQ/N5iG3vrNLV0F5hvabenNKLH9zqcjw6wWgCLcBGAs/s1600/A%2BPESAR%2BDEL%2BFRIO%2B%2B-%2Bportada%2Bdefinitiva.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1067" height="320" src="https://1.bp.blogspot.com/-cGRDalg8Ono/XKtdvBaFQiI/AAAAAAAALcQ/N5iG3vrNLV0F5hvabenNKLH9zqcjw6wWgCLcBGAs/s320/A%2BPESAR%2BDEL%2BFRIO%2B%2B-%2Bportada%2Bdefinitiva.jpg" width="213" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
LA CABAÑA </div>
<div style="text-align: center;">
Día 4</div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Nuria asedia su cerebro, su corazón, sus intestinos, sus genitales... del
mismo modo que el banco de niebla hace con el valle. Su presencia es
casi física en el interior de la cabaña. Está sin estar, ocupando lugares comunes.
Si él se sienta frente al fuego, ella está ahí. Si va a la letrina, ella
le acompaña. Si duerme, ella invade sus sueños. Ha tratado inútilmente
de apartarla bebiendo y fumando, pero lo único que ha conseguido son
resacas y dolores de cabeza. Nuria es como la niebla de fuera, que lo cubre
todo. Un muro que le permite el paso, pero impide que siga con su vida,
jodiéndole, torturándole...</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
A pesar del frío </div>
<div style="text-align: right;">
Pepe Pereza</div>
<div style="text-align: right;">
Canalla Ediciones 2019 </div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div class="blogger-post-footer">editado por mjromero</div>mjromerohttp://www.blogger.com/profile/15976602488611218017noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2046898118248765873.post-69925588834409337452019-03-19T00:46:00.000+01:002019-03-19T13:29:15.295+01:00De Ciudad Blonde en Cerca de la lettera , HuelvaYa.es<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-m6BoQXqVPZU/XJAj1FZBFnI/AAAAAAAALSE/Rzk45MdUGiUk7sB7gDBBQ_XWvGkFFmeUgCLcBGAs/s1600/MJ-Romero.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="432" data-original-width="768" height="225" src="https://3.bp.blogspot.com/-m6BoQXqVPZU/XJAj1FZBFnI/AAAAAAAALSE/Rzk45MdUGiUk7sB7gDBBQ_XWvGkFFmeUgCLcBGAs/s400/MJ-Romero.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
<b>CERCA DE LA LETTERA: Leer una ciudad</b><br />
<span style="font-size: x-small;">18 marzo 2019</span> <br />
</div>
<div style="text-align: justify;">
(Firma: Carmen Ramos) No sé cómo os imagináis vosotros las ciudades que nunca habéis visitado. ¿Cómo pensáis que serán ciudades como Boston o Hong Kong? Yo tengo en mi ordenador instalado Google Earth y a veces tecleo sitios al azar. Otras veces son lugares que nombran en una novela o en un documental. Y voy a alejando y acercando el zoom, viendo donde está el museo, donde la estación de tren. Recuerdo que una vez pasé una tarde entera visitando los jardines Sankei-en en Yokohama, Japón. Entre cerezos, pequeños riachuelos y templos, se me fue la tarde. La vida parecía muy distinta allí.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
La poesía tiene en nosotros un efecto parecido. Un buen libro se parece mucho a una ciudad o más bien al descubrimiento que de una ciudad vamos haciendo. Así por ejemplo, “De Ciudad Blonde” de MJ Romero, nos presenta una ciudad que primero imaginamos ruidosa, llena de gente venida de todos lados, una Constantinopla mítica pero a punto de estallar. Dice la autora “recuerda que la literatura ha dormido en mí muchos años”, pero también dice en ese mismo poema “cuando estés en Constantinopla cierra definitivamente los libros que leí”. Porque es entonces cuando comenzamos la búsqueda:<br />
<br />
“para encontrar<br />
<br />
una sola palabra<br />
<br />
una única palabra<br />
<br />
que sacie mi sed.”<br />
<br />
Así finaliza la primera parte del libro, llamada también “De Ciudad Blonde”. Las siguientes partes (Bio, Passp@rt y Zoom) nos llevan por un itinerario incierto. En “Bio” las palabras van retorciéndose y haciéndose más tenebrosas aparecen cuervos, piedras, muerte, trozos e incluso podredumbre de las flores. No faltan tampoco el frío, la lluvia, el óxido, la nube negra, el insomnio y el dolor. Llega María Jesús incluso a desear “empequeñecer hasta ser como la hierba”. En medio de este paisaje, un poema lleno de amor llamado “Inmovilidad”, en el que una y otra vez me detengo y cierro los ojos y la veo volar junto a Luis Miguel, como dos hojas.<br />
<br />
“Passp@rt” está llena de palabra y de música: Bob Dylan, Edith Piath, la famosa e hipnótica “All I do isdream” de los EverlyBrothers. Y la búsqueda de la palabra, de la “neurona primera que dictó la primera palabra”, de la voz, de la voz en soledad, ser de su voz, hacernos pequeños quizás hasta tan solo ser un balbuceo. “Es la palabra que nace” anuncia la poeta. Cuando llegamos a “Zoom”, la ciudad ya es un laberinto. Un laberinto juguetón y desconcertante al que una y otra vez queremos entrar. ¿Es prosa? ¿Es poesía? Da igual. La invitación última de MJ Romero lo dice todo:<br />
<br />
“cerrar<br />
<br />
reiniciar.”<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
“De Ciudad Blonde”, de MJ Romero está publicada por la Asociación Pelagia Noctiluca.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
<a href="http://huelvaya.es/2019/03/18/cerca-de-la-lettera-leer-una-ciudad/?fbclid=IwAR25mL1TAHq7KDXU8ojxffNxrQto_AaBCZUJuMLIos5cAVGu_h5_z0b26Mo" target="_blank"> Cerca de la lettera, HuelvaYa.es</a></div>
<div style="text-align: right;">
<br />
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
</div>
<div class="blogger-post-footer">editado por mjromero</div>mjromerohttp://www.blogger.com/profile/15976602488611218017noreply@blogger.com0