El jardín de las delicias

El jardín de las delicias es un corto experimental realizado con animación a partir del cuadro homónimo de Hieronymus Bosch que pretende indagar en la intemporalidad de la metáfora como elemento de comunicación sensible; en cómo las historias y los datos de la experiencia humana se interpretan y se manifiestan en el hecho artístico.

El interés pedagógico del corto radica en la posibilidad de ofrecer una nueva visión de la obra de arte más cercana a la educación visual actual que prima el movimiento y la acción sobre la estática de la pintura tradicional. Por otra parte, permite una mayor comprensión de los símbolos que infiere y acerca percepciones y manifestaciones artísticas de distintas épocas.

(Texto copiado de producción de elboscomovie.com).
(En este corto hay un poema de la ciudad, clic aquí para verlo y oírlo).
Isabel chiara, muchas gracias.

Espacios

Ella
Por algunas ventanas entra el sol y hay mucho espacio y mucha luz y bastante calma. Me quedaré para siempre aquí dentro. Lo llenaré todo de mí.


Él
En estos espacios, queridos lectores de esta ciudad, no sé qué me dice él.
Os dejo espacio en blanco para que mis éls lectores me lo indiquen y transcribiré.

Han indicado y transcribo:

"Las casas llegan a poseernos, llegan a enloquecernos, de una manera tremendamente sutil. Sabe que quedará atrapado irremediablemente, sobre todo porque ella ha decidido quedarse." (antiqva)

"Algunos soles son como ventanas. Ella resulta ser un sol tan tremendamente brillante que cuando me asomo a ella, me siento totalmente imbuido de su luz." (fero)



Yo
La casa se adueña de ti cuando crees que eres tú quien se adueña de ella. Es un engaño colocar un libro aquí, un cuadro allí, hasta la disposición de esa silla, todo es una atadura invisible.El día menos pensado abrirás las ventanas con el único propósito de lanzarlo todo al aire.
Aún recuerdo todos los espacios vacíos y las paredes esperando.


Nota: la entrada ya está completa, ahora sí, Antiqva y Fero han dejado en sus comentario lo que dice Él. Muchas gracias.

Tres imágenes reunidas en un cuento

Primera imagen
Una pierna suelta con la rodilla a modo de rueda de carretilla, una cinta blanca atada al pie. Y otro pie libre sobre la arena.

Segunda imagen

Un brazo doblado, la mano cerrada, el puño muy apretado.

Tercera imagen
El agua transparente cubre los pies, salpica la mano cerrada, se abre el puño apretado y nacen los ojos abiertos.

Las tres imágenes en un cuento con moraleja
En medio de la aldea se despierta el dragón, el dragón de los cuentos, un dragón rojo y verde y azul. Un dragón miedoso. Alguien le regala un sombrero de paja que en seguida arde con el fuego. Con el humo de su hoguera nasal escribe breakaway sobre el aire. Luego se sienta debajo de la única palmera del pueblo. Se queda dormido y sueña con la pierna del pie de la cinta blanca, que no está en ningún cuento, y con el brazo de la mano del puño cerrado, que tampoco está en ningún cuento.

Los ojos abiertos quieren llegar al sueño del dragón, pero están demasiado abiertos para llegar al cuento.


(Especialmente para los ojos de una niña, para Adriana R.L.)

Hacia el Sur

Y qué significa, si de allí todos venían. Monjes disfrazados, clausuras abiertas, piratas sin garfio y sin parche, ríos algas empantanados, tequilas de botellas rotas y gusanos perdidos, manos embotelladas para hacer feliz al capitán del barco, Aguirre renegando de su cólera con una Ulises pisándole los talones.
Coge el color y escapa.
Silencio. Silencio.
Solo soy el guardián de tus ojos.
No, amor, no te espera una Penélope.
Salitre de vencidos.
Sobre su muñeca izquierda alguien cose la vida, el tatuaje más perfecto encadenado al fuego.

Te escribo cuando me hablas y miente el gesto con descaro.

40

...
destruidos los puentes

cortados los fuegos

ni solsticios

ni cantos de sirenas

albura plana

planicie

paraguas barco
...

Color

Escribir un poema como si pintaras sobre un lienzo blanco
arriba la línea azul cielo
la línea azul marino
la línea verde
a un lado, sobre el verde, una casa de tejado rojo y encalada en blanco
sobre el verde también unas gotas de pintura
negra, roja, amarilla y naranja
que no se toquen
como si fueran globos infantiles flotando sobre el cuadro.

Otros lugares

Los primeros en llegar a la terraza son los pájaros pequeños, tipo gorrión, los oyes piopiopio sin parar, una mañana oyes rororo, las palomas han echado a los pájaros pequeños, y cuando llegan los vientos el ruido es indescriptible, las gaviotas se apoderan de la ciudad, solo a veces sobre ellas sobrevuela el milano.

En el pueblo los pájaros pequeños llegan de muy lejos. Picotean y picotean durante horas hasta que logran quitar toda esa espuma con que tapamos en invierno los huecos que hay debajo de las tejas árabes. En poco tiempo tienen sus nidos hechos, siempre mirando hacia el mar, hasta que el milano los descubre. Más atrevida es la lechuza, la oímos al atardecer y la vemos muy quieta en uno de los árboles, esperando paciente que nos vayamos, y cuando todo está quieto entra en los nidos.
Siempre hay nidos, siempre hay milanos, y a veces hay lechuzas. Intentamos que los pájaros pequeños hagan sus nidos en otro lugar, que se busquen un hábitat más seguro, pero siempre vienen, una y otra vez, y otra y otra, y el orden depredador siempre es el mismo.
Nosotros solo somos testigos de este orden implacable de la naturaleza.

Lugares

Ella
Yo estaba allí, en el lugar más sagrado de todos los lugares sagrados:
el silencio.
No podía permitir que nadie traspasara ese umbral.


Él
Ella está parada al otro lado de la carretera. En vez de venir hacia mí para acercarse al mar, espera que me acerque cuando el semáforo cambia de rojo a verde para alejarme del agua y de su camino. Intento ver el mar con sus ojos, pero ni siquiera me ve.


Yo
Otra vez oír las mismas palabras, los mismos miedos, el mismo ronroneo cainita. He de volar sobra sus palabras, ignorar este tráfico ruidoso de coches, ver cómo pasa el tren de una ciudad a otra, mirar por encima de sus hombros el mar, hasta que se calle y decida proseguir su camino, y pueda acercarme con mi música.
Hace mucho viento, hoy el agua es turbia, hay peces muertos y las barcas y los barcos resplandecen al sol, como el silencio. Solo tengo que dejarme ir.
Me dejo ir.

Un enjambre oculto en los días de luz

Te lo apunto para un poema porque no me aburro y se me van cayendo las ideas
ligeras ligeras como ligera vida

comenzar por el año cero o el menos
quizá el año del canto
o el del ave

un gallo estridente
animando danzas en las praderas
o en un desierto cubierto de baterías
imaginar el tsunami de sonidos
descalcemos los sonidos

tímpanos sobre la hierba

malas horas para quedarse
en las cimas más elevadas
del tiempo

tú y yo no ser nubes
no azules

cielos de luz.

Como si dijéramos

A veces pienso solo palabras, no veo las imágenes.

Otras veces me gustaría tener un mundo de imágenes, y luego mezclarlo con palabras:
Abrir la nevera y ver cómo llueve dentro, o abrir el congelador y que salga el sonido de un oso polar o descubrir un pingüino. Y diría no vais a creer lo que acabo de ver, como si fuera algo raro pero no tan raro como para no contarlo.

O identificar la noche con una de las líneas de Pollock.

O contar un mundo paralelo o superpuesto al de las imágenes y las palabras:
Estar todos sentados alrededor de la mesa comiendo y de repente en la habitación de al lado suenan las cuerdas del violín, no es posible, y me levanto y voy a ver y el violín está en el estuche, y la ventana estaba abierta y al aire le apeteció ser músico por unas décimas de segundo. Qué aire más artístico circula por la casa, comenta alguno de los comensales, como si fuera de lo más normal. O pim pom pim pom alguien invisible juega en el pasillo, ha cogido las pelotas de pimpón de los niños y juega en su ausencia. Y el más sabiondo, el que siempre lo sabe todo, se levanta, nos mira y nos dice esta es una casa de cielos perdidos. ¡Cielos!, ¡ha dicho cielos!

¿Por qué mi cielo no estará conmigo?

Anécdota sobre Elogio del proxeneta

Sucedió en la Feria del Libro en Madrid, nos lo cuenta la editora.

Se acercan tres chicas, adolescentes, con pendientes, mucho maquillaje, con el pelo lleno de tintes y de gominas.
- ¿Qué es lo que es proseneta?-pregunta una de ellas.
- Pos yo qué sé -responde otra.
La editora les explica sobre el significado de proxeneta.
- ¡Ah, joder! Pos fale.
- ¿Y qué coño significa elogio?

Pues, sí, así es. Estas cosas suceden con las palabras. ¿Acaso son palabras difíciles o de poco uso? ¿Será porque somos más un país de denostados que de elogiados? Pero proxenetas cada poco aparecen en las noticias nacionales, entonces ¿qué es?

La mariposa estaba en el jardín de casa / Inuit

Saturábamos el desenfoque

en esta primavera de anunciado estío.

No podía faltar el arrebato

de cuatro palabras sin alergias

para un diecisiete

¡qué bello número!

ya unido en el tiempo

a esas luces en la noche

destellos

de la ciudad sin nombre

Alfaro.

Deseo que te guste.

al blog de Inuit (entrada del 17 de junio de 2009)


(¿Y cómo no iba a gustarme? Muchas gracias por esto,
y por más.)

(Nota: nuestro amigo Pepe Hermida estrena blog
Los trenes perdidos.)

Leo del Mar y Friedrich Hölderlin, o viceversa

Admiro la labor de los traductores, cuánto han de saber de su propia lengua y de la que nos traducen. Y qué pocos se acuerdan de ellos, leemos a Friedrich Hölderlin, como si hubiera escrito en español, pero no escribió nada en español, lo hizo en alemán.
Leo del Mar dejó ayer en su blog, espirador ecléctico, un poema que él mismo nos tradujo del alemán, aquí lo dejo (clic a su entrada):

A las parcas
Concedéis un solo verano, ¡violentas!
Y un otoño para madurar el canto,
Que más voluntarioso mi corazón, del dulce
juego hartado, se me muera.

El alma, que en vida su divino derecho
No tuvo, tampoco debajo en el Orco para.
Mas una vez lo sagrado, lo que
se me apega en el corazón, el poema, logrado,

Bienvenido entonces, oh, quietud del reino sombrío.
Satisfecho quedo, si bien, mi lira
no me guía hacia abajo; Por una vez
Vivi, como los dioses, y más no se necesita.

(traducción de Leo del Mar)



An die Parzen

Nur Einen Sommer gönnt, ihr Gewaltigen!
Und einen Herbst zu reifem Gesange mir,
Daß williger mein Herz, vom süßen
Spiele gesättiget, dann mir sterbe.

Die Seele, der im Leben ihr göttlich Recht
Nicht ward, sie ruht auch drunten im Orkus nicht;
Doch ist mir einst das Heil'ge, das am
Herzen mir liegt, das Gedicht, gelungen,

Willkommen dann, o Stille der Schattenwelt!
Zufrieden bin ich, wenn auch mein Saitenspiel
Mich nicht hinab geleitet; Einmal
Lebt ich, wie Götter, und mehr bedarfs nicht.

Friedrich Hölderlin

Los ángeles te sueñan si abres los ojos

Si te mueres, niña, no te quedará ni la desesperanza
más desesperanzada
y no veremos iluminarse las noches de fiesta
y las burbujas no burbujearán en las copas
que tus labios tocarán antes de llegar
a otras bocas

una gran historia de amor
siempre acaba mal
algunos dicen te quiero como si fueran actores
de un film de Hollywood
y para creerlo cierras los ojos
y aprietas los párpados fuerte muy fuerte
hasta sentir nubes dulces de colores
flotando en la oscuridad
y cápsulas amargas de eucalipto
y esporas sobre tu sexo.

Uno, dos,
no saltes

hay un caníbal esperando
que se alimenta de palabras
y de ojos tristes.

(para una niña que no quiere vivir)

Tres voces sobre una misma ola

Ella
Quizá un día me ponga a hablar como si fuera la retina de tus ojos.
Hablo de los cristales, de alguna parte de ti, de las exageraciones y del fuego.

Él
Si pisas cristales rotos, te cortas, y qué pasará entonces con los relojes, con el gran reloj. Exageradamente reloj reflejado en los cristales rotos de mis retinas.

Yo
El siempre pasa es yo, pero a veces pasa ella y desaparece fuera de su retina, de la retina de yo.

La música del mundo, para ellos

(Para ellos, en la vida)

Un mundo sin música es un mundo sordo, nada te llevará lejos, los trenes acaban parando en estaciones muertas y los barcos, varados en diques secos. La amiga de mi hijo que se cortó las venas el pasado fin de semana vive en un mundo sin música, sorda. Regaladle música y dejaros de palabras, o dadle palabras que suenen como música. Cuánta belleza al borde siempre de la muerte, he pensado, mientras recordaba su sonrisa dulce y tímida. Ojalá fuera un cuento que escribo mientras me aburro, pero no, no lo es. Y el más trasto, no contento consigo mismo, se hizo pasar por otro, está al borde del futuro, él nunca cortará la vida con una sonrisa, antes arderá la ciudad con sus petardos, los de él, que es un grafitero en estado salvaje y pone a prueba los nervios del más templado.

Cuánto cuesta aprender cuánto
que la vida arde dentro de nosotros, mientras vemos las llamas a lo lejos.
Y que luego la vida arde lejos, mientras intentamos apagar las llamas en nosotros.
Siempre llameando siempre.

Apuntes para la presentación de Elogio del proxeneta

Fue escrito en 1996 y 1997, estuvo a punto de ser editado en el año 2000 y por avatares del mundo editorial no pudo ser hasta este año, con un previo paso por internet en el blog "Elogio del proxeneta", hoy ya desparecido.

1. (Acerca del título)
Quizá en un primer momento sorprenda el título. El porqué de su elección lo encontramos al final del libro, en el Apéndice, donde una Nota del editor (se sobreentiende un editor literario o ficticio) nos explica que entre tres posibles títulos se eligió este por sorteo. Por supuesto que existen otras interpretaciones.

2. (Acerca del protagonista )
En el Apéndice también, firmado por Horacio Estanislao Cluck, leemos en una especie de prólogo que antes del fallecimiento de J.L.C. una amiga le entrega varios cuadernos escritos por el proxeneta y nos dice de él que era un hombre muy enfermo que escribía para sí mismo trozos de memoria.
Yo he querido entender que escribía en el presente, intercalándolo con episodios de su pasado, en esos cuadernos editados posteriormente ya como Elogio del proxeneta,

3. (¿Qué cuenta de sí mismo?)
Escribe en un diario que da comienzo un 25 de abril, no sabemos de qué año, aunque esto no es un dato importante desde el punto de vista literario, y lo concluye el 25 de abril del año siguiente. Nos habla de sus enfermedades, de sus internamientos en hospitales, de cómo le cuidan y le aman y le detestan las prostitutas, de las medicinas que toma, de sus cambios de casa, sobreentiéndase burdeles, de sus recuerdos, sus lecturas... Es un personaje lleno de ternura, irónico, y a veces mordaz. A través de él conocemos un sinfín de personajes secundarios que entran y salen de su vida, pero solo cinco permanecen a lo largo del libro, son: Betty, Charlotte, Laura y Virginia y en buena parte el poeta Horacio E. Cluck.

Lectura de la pág. 58, del día 16 de noviembre.

Ya en el tramo final, en la página 115 , en la entrada "6 de marzo" podemos leer que vive en una residencia de ancianos regentada por religiosas, que él parece confundir con prostitutas, y a partir de este dato comienza mi confusión. ¿Dónde está realmente? Me pregunto si lo que sucede, sucede solo dentro de su cabeza o sucede en el exterior, o si es todo un conjunto de realidad, recuerdos y fantasía mezclados en su mente. Ya dudo de si cuando "oye ese ruido de tractores" lo oye porque existe en la realidad o es uno de sus recuerdos o algo que solo él percibe.

Y esto lleva a reconsiderar una segunda lectura, donde se pueda ir analizando el extraño mundo de la memoria, los lugares que cita y hasta sería conveniente discernir el yo literario del yo real, el yo que recuerda la Guerra Civil, la posguerra y sus afrentas, o las fechas de los cumpleaños, del yo que está detrás de las casonas o del que jamás regresará a Andrados.

Se podría hablar también del hallazgo de personajes reales convertidos en personajes literarios: Memé, Luis de Dios, Xen, Rufus, Borja el hijo del cartero, Menéndez; de infinidad de lugares como La casa de la calle Rodeo, La playa de El Arañón, Xagó, la casa de la calle Dr. Graiño, El Parque de Ferrera, Las Meanas, La calle La Sal, calle del Pez, Cambados...
Asimismo se encuentra una con nombres que inciden en la historia que se narra de forma aparentemente irracional, tales como Antoñita Moreno, Supertramp, David Gilmour, Ballard, Corín Tellado, Heráclito, Cirlot, Borges, Santa Gertrudis, Maupassant...
Mezclados con lugares y personajes puramente literarios, es el caso del escritor Ordás de Bocanegra, de Bar-Elemig-Lana el Turco, de El Apagador de luces de Alfaro...

2ª lectura de la pág.15, del día 7 de junio.

Una obra con la que el autor ha pretendido de alguna manera parodiar y a la vez homenajear los diarios que él leía en aquellos años 90 y en mi opinión lo consigue con un gran dominio del lenguaje, muy trabajado, que va desde los coloquialismos a las metáforas más surrealistas, un léxico nada repetitivo, un lenguaje eminentemente poético en muchas ocasiones, porque no debemos olvidar que Luis Miguel es ante todo poeta.
Por último son de destacar ciertos neologismos, como Ivaginaciones,
Localismos como: Guaxa, Nun ye igual, queso de Cabrales, oso de Oscos, zancajos.
Sumado a una gran abundacia de adjetivación: fémina magnámina, manos maconudas, ilógicos lunares, recónditos melindres, etc. Podemos observar en los adjetivos, sobre todo en los epítetos, una gran carga de ironía. Ironía que recorre en mayor o menor medida la totalidad del libro.

Resumiendo, ¿apología de la prostitución? Nada de eso. Si acaso una apología de la soledad, del olvido, del dolor, de la muerte...

Para terminar, lectura de un texto que le gusta especialmente al autor Pág. 123, día 13 de abril.


Nota: os dejo un enlace en el que se comenta, clic en el blog del periodista Fernando del Busto, Archipiélago Avilés.

India Song / Daniel Damián

"En el exterior era miércoles por la tarde.* Dentro, debió ser cualquier día, para amar un rostro devastado. Bajo la oscuridad, dos docenas y media de espectadores sedentes; frontispicios mudos frente a un primer plano fijo de un pezón de mujer, proyectado sobre la pantalla de la sala. Transcurrieron así, seiscientos instantes escoltados por una voz femenina y balsámica que recitaba en la lengua de Racine. Los tres esnobs que me acompañaban se ubicaban allí a causa de mi delito. A saber quién les dijo que Hiroshima, mon amour era muy buena y las copas de pastis de Nevers, excelentes. Por eso, accedieron. Se removieron en sus butacas. Suspiraron. Alguien me miró de reojo; me abandonaron entre chasquidos de dientes. Solo, otra vez más. No renuncié a que mi alma danzara con una chica que nunca encontré; en un tenebroso salón con hilillos verticales de humo de cigarrillo. Lánguidos requiebros de cobras, de una India que jamás conoceré. El río del tiempo siguió descendiendo y llegó una hora asombrosa donde el agua de un cubo se vertía sobre el piso de madera. El olor a jabón de Marsella. Un fogoso amante de sótano cerca del Mekong. Y la contemplación firme contra el Océano Pacífico. Y una dulcísima desolación."

* un guiño en homenaje a mi amiga Alfaro.

Publicado por Daniel Damián ( Conde de Galzerán) en Nunca estuve en Fanzara


Allí suena la canción, India song, y mientras desde el exterior Jeanne Moreau nos mira, las voces de India Song siguen rodeadas de silencio, de ruido.

Sobre la superficie fue jueves todo el día, escribí.
Y él me comentó: ¿Cuando se me ocurrirá algo así?
Y yo le respondí: Cuando las cosas no afectan demasiado y te preguntes ¿dónde (de mí ) queda esto que veo?

Tu dónde está lleno de belleza y de tiempo y de sonidos.
Muchas gracias por este guiño.

7 de junio

Uno de los textos de Elogio del proxeneta, de Luis Miguel Rabanal, que leeré mañana.

"Los días de junio qué tristes. Desde la ventana contemplo los colores vivos de la gente, las faldas cortas, los bíceps irrisorios de los muchachos y me veo en el fondo de un abismo y me sé traicionado por todos y por todo. Tampoco es lo congruente escribirlo aquí. Pesan en las manos las tardes, en la boca se diluye la noche como néctar atrasado que enceguece. Quiero dormir y me nacen ampollas en los ojos.

Antes escribía con temor, pausadamente, vigilando que mis palabras expresaran sólo aquello que buscaba, como la primera vez que abrí un libro de Cirlot y me sudaban las horas y quería reescribir su sueño. Ahora carezco de límite alguno para ahogar mi penitencia. Ginebra, lápices mordidos, encerrado en casa, entre esas sombras que acechan en la calle La Sal, en Xagó si me adentrase todavía, más ginebra, el recuerdo de algún hijo que se perdió en octubre. Y muchachas, muchachas, muchachas, muchachas bajándose el short principalmente."

(Elogio del proxeneta, Luis Miguel Rabanal)

El muro de Facebook

Sucede que Facebook me envía cada poco recordatorios de personas conocidas que un día me invitaron a registrarme, o algo parecido, en esa red social. Mis amigos o conocidos ya ni recordarán que un día me invitaron, pero Facebook sí que lo recuerda y cada cierto tiempo insiste.
No tengo ningún interés en estar en esa red ni en ninguna otra red social. Mis amigos están a mi lado, cerca. Los perdidos por el camino por algo estarán perdidos, no me gusta mirar atrás, no tengo ningún interés en reencontrar lo perdido y tampoco lo tengo en ser encontrada.
Sin embargo, me han dicho que en Facebook hay un muro para escribir, y eso me gusta. Me gustan los grafitis, también los grafiteros originales. Sin ser grafitera y sin ser original, me acerco al muro, está limpio y escribo:
He de reservar mis energías, concentrarme en otro tipo de palabras, intentar dominar el pánico, y prepararme mentalmente. He dado mi palabra y la cumpliré, la cumplo siempre, soy de la vieja escuela, educada con cierta severidad. Durante unos días mis palabras no estarán aquí. Y este es el porqué: clic hacia Mas palabras de Luis Miguel Rabanal.

Trolls-troles

Primera voz:
Sé que al final no se enteró de nada. El nerviosismo hace surgir mi propia lengua, y mezclo las palabras de mi idioma con las del suyo. Pero no ha dicho absolutamente nada. Un día empezó a descubrirme, en sus ojos leí la sospecha pero se limitó a mirar, a decir no, no y no. Nunca entendí por qué decía tanto no.

Segunda voz:
Siempre se lo digo, espera el fallo, el tropiezo del otro, el nerviosismo o el miedo que le harán romper el discurso, la sintaxis, la palabra. Me gusta clasificar, ordenar, ponerle adjetivos a todo. Sólo espero que los objetos lleguen a mi vista, que las máscaras se nombren solas.

Tercera voz:
Los he descubierto, son como trolls del bosque, no es ninguna novedad. Tendré que descubrir qué corazón sangra, quién sueña. Separar lo real del sueño, el corazón separarlo de la gota de sangre, la gota de sangre separarla de la burbuja de aire.

39

Detrás de la puerta
como un equilibrista
debajo del agua

el mar

abres la puerta
y te ahogas

pasan tantos
sobre las olas
creyendo ir
yendo
...

Siempre hay un genio oculto.

Sobre la superficie fue jueves todo el día.
Ella está frente a mí. La descubro cubriéndose la cara. No la conozco. Una ella muy joven, pasa a mi lado, se tapa la cara hacia atrás, es que me ahogo y sigue su camino. Mi ella de hoy camina deprisa con la cara tapada con un pañuelo rojo, es una mujer ciega y todos se apartan a su paso. Es una mujer ciega que ve. Aún resuenan las balas de fogueo de ayer.
Él está dentro de mí, lo oigo, sus palabras son bipolares. Como él va siempre en dos direcciones, si se encuentra con ella, ella tropezará con él.
Los veo.
Mañana será viernes, y se me atraviesa la erre por su lado más lateral, justo en ese lado donde he visto que la ella ciega y el él bipolar chocarán.
(para Daniel Damián)

La vida de los caracoles XXIII / La luna es de papel

"La muerte hace que me pique la lengua. La muerte hace que me la tenga que rascar con los dientes muy fuerte.

(A veces tengo que irme del cementerio antes que los demás No puedo escaquearme tan fácilmente del trabajo. Bastante tengo con que me concedan llegar un poco más tarde los miércoles. Bastante con que comprendan que a veces con Martha nuestro tiempo no entienda de minuteros, de puntualidades. Bastante.)

Rose se ríe cuando le digo que me pica la lengua en el cementerio. Al menos se ríe.

(Hoy tengo que cuadrar la contabilidad.)

La muerte es un sabor ausente en la punta de la lengua. Esto me dice Rose. Que la lengua no llega hasta donde llega la muerte. Nuestra lengua, la de las palabras no sabe hablar ni escribir sobre la muerte. Sólo los muertos pueden porque saben lo que es morirse, morirse de verdad. Nuestra lengua, la de los sabores, no puede saborearla."
.... ....

Es el comienzo de la senda XXIII de los caracoles del blog de Luna, La luna es de papel, en realidad se llama La vida de los caracoles, pero yo siempre que leo esa vida veo una senda plateada. Lo he copiado porque me gusta y porque lo ha escrito a partir de uno de Los poemas del desvelo (IV) y ha tenido la amabilidad y honradez de dejar constancia de ello, algo muy poco común, y se lo agradezco infinitamente. Ahora el poema está más completo, y por supuesto traducido al color plateado de la senda de sus caracoles.
... .....

Unas notas de gratitud:
para agradecerle a Sara, el premio Pedagogía y Afecto que desde su blog Elixir para olvidar concede a esta ciudad:
"Un premio para los blogs que transmiten mensajes de amor, cariño y amistad".
Lo comparto con tod@s vosotr@s, como siempre.

Y muchas gracias a Pepe Pereza porque un día me dedicó uno de sus cuentos, Despedida, editado en Asperezas.

Uno de los sueños de Alejandría

¿Qué diré cuando recoja la tierra con el escarabajo sabio, tan naïf? El que todo lo dice, el que pone nombre exacto a cada cosa, también el que espera que le digan, que lo nombren.

Y cuando, divina, surja ella, como solo surgen las diosas ¿qué le diré a ella tan naïf, tan sabia?

En una hora límite hasta el vuelo de la libélula azul parece fuerte.

Y si me tocas, aunque sea de lejos, se esfumará el aire y te ahogarás en el color naranja del escarabajo sabio, y las ojeras de la libélula se volverán moradas. Y entonces llorarás por haber convertido en aire el sueño más hermoso de Alejandría.

Confidencias

Llevo las palabras como quien lleva un sombrero mal puesto, sin ningún estilo, sin ninguna elegancia, con bastedad y penuria.
Ellos no lo saben porque pasean sobre mí como si fuera un parque de árboles frutales o arbustos con flor.
Me hace feliz verme traducida a cualquier imagen, lengua o símbolo, partisano o de cualquier otro estilo, me da igual, siempre amo al intérprete porque traduce lo mejor de mí.
(Para Angeles G. Pascual)


Gracias, Fero, por los jiráfidos. La imagen recoge la esencia de la ciudad.

Y de paso, agradecerle a Luna "Sin Saber", el poema de Ana Blandiana que esta ciudad tiene en una de sus paredes.