Un río que ya no existe

De la casa que está tan cerca del río, y que lleva años abandonada, sólo recuerdo el esqueleto del gato en un rincón del hórreo. Tú cuentas los huesos, te inventas sus nombres. Ella piensa en las arañas que comenzarán a caer sobre los hombros. El recuerdo lo cambia todo, los nombres de las culebras, los nombres de las flores y hasta el tiempo de las manzanas, y también el lugar exacto donde estaban las fuentes y el río, ahora encauzado y cubierto. Nuestra infancia es el recuerdo de un río que ya no existe. Salgo a la quintana, en ella te espero todas las tardes, lejos de las voces, y tú silbas, jugamos con los colores, cogemos insectos, recogemos frasquitos para meter los insectos, los vemos morir, y la muerte llega un día de fiesta, debajo de los cables de la luz. Y no quise volver.

Gracias, fusa

Tengo que darle las gracias a fusa por acordarse de esta ciudad y compartir o repartir su premio. Sin embargo, con sólo decir esto siento que no diría nada para lo mucho que fusa se merece, por los buenos momentos que paso leyendo sus historias, porque fusa es un pozo de imaginación al que nunca se le ve el final, por cierto, los finales de sus historias, casi siempre te sorprenden. Si alguna vez, no sabes qué leer, acércate a su show, es un auténtico show de palabras y a veces también de música.
Ahora estoy esperando que acabe de gaitear y que llegue a la siguiente fase, aunque los pasos pueden ser largos, esperaré porque estoy segura de que no va a defraudarme.
Este brillante premio, brillante por venir de quien viene, lo comparto con tod@s mis favorit@s. Prefiero no nombrar a nadie porque ya ell@s saben mis preferencias y cómo l@s leo y cómo l@s quiero. A algun@s les supone una enorme dedicación y tiempo el escribir y compartir sus lecturas, su música, sus descubrimientos de otros blogs... Sí, tú y tú y tú...que estás en esa lista de la izquierda, coge el premio y llévatelo, si quieres, porque también es tuyo por tu esfuerzo y por los buenos momentos de lectura que paso contigo.
Besos, fusa.
Y más besos para tod@s.

Medusas

He doblado la esquina para no verte, me he adentrado en el laberinto, la piel llena de rasguños y aún te veo. La observo desde dentro. No le gustan los jardines. La observo desde afuera. Todo cuanto es lo lleva con ella por un mar lleno de medusas. Las cajas sólo contienen vacío que respira cuando no duerme. Pasan los días de sol y el cielo azul desaparece. El laberinto tiene escaleras que suben y bajan y no te llevan a ninguna parte. El laberinto tiene puertas que abres, cierras y abres hasta que compruebas que el siempre es sólo el ahora. El laberinto es como la torre de Babel pero sin lenguas. Es abrir los ojos y recoger piedras que luego has de tirar.
Este es mi laberinto, sin paredes. También lo es perderme en ti.

Piedras

Te deseo que seas muy feliz aunque suene a tópico, te deseo tardes de sol plenas frente a olas tranquilas. Palabras que no me llevo. Ella se perdió en los andenes, en todas las terminales donde tú esperabas y sólo llegaron nubes de agua. No me esperes o espérame siempre, necesito oír la flecha cruzando el aire, una flecha cargada de palabras. Estás en un silencio lejano, en un mar sin fechas. Las ventanillas de los trenes son frías, nos devuelven nuestro propio rostro y siluetas que esperan. La última vez que la vi me lo dijo, cuando hables con él dile que atravieso la noche con los bolsillos cargados de piedras y que todas llevan su nombre.
¿Y en qué mundo te lo digo?

Coral negro

Cuando te acerques a la curva negra, no mires el reloj porque no importará la hora y en todas las estaciones hay lunas esperándote. Esa maldita curva que te espera como un presagio del amor pasado. Seguiremos jugando. Los ojos hasta el dolor de tan abiertos. Las luces, abiertas al mar. Los niños lloran agarrados a la falda de su madre. Lo veo todo al pasar y sólo recuerdo un envoltorio plateado. La luna de papel y detrás, la curva.
Me acerco a la curva y esta vez tampoco quiere jugar conmigo. Vale. No juego. Tú me esperas en las profundidades del cañón que alberga el coral negro, pero tampoco acudiré este verano a recoger las esponjas de cristal.