...

si no fuera por este cerebro medio aplastado contra el cristal
si no fuera por el mutismo pondría la primera letra
no vayan a creer que es a
podría ser pero no tiene por qué ser a
viene a ser como la primera piedra de un edificio
esa primera letrapiedra
si no fuera por ella que está encerrada tras el mutismo más absoluto
yo hubiera escrito ayer
les hubiera escrito
hubiera escrito un color
amarillo
si no fuera por este maldito progreso que acaba con todo
dicen algunos
yo no
yo no lo digo
no lo digo porque no lo pienso
si no fuera por este maldito progreso yo no hubiera dejado aquí
todo tipo de mensajes
antes de chocar contra el suelo
las letras todas
menos la primera
precisamente esa por la que no puedo decir
...

Lola Crespo y su Gramática Malva

Así que, me busqué un espejo grande, me aprendí el precioso texto que cierra la G. Malva, me vendé los ojos y... allí fuimos.

En primer lugar le comenté al público lo que conozco de tus iniciales, esto es, tu voz escrita de la ciudad sin nombre, de tu otro blog y de las afinidades electivas. Como estás lejos y los aplausos no te iban a llegar, repartí abanicos de color malva -muy baratitos, de los "chinos"- para el público y pedí que, al final, si lo consideraban oportuno, te dedicaran a ti, que eras la autora, ese aire, como caricia sutil.

Dicho lo cual, trato de resumir, aunque no quiero escatimar detalles:

Escenario:

Lola con ojos vendados por la cinta malva. Destrás de ella, el espejo apaisado, sostenido a la altura del medio cuerpo por dos amigos poetas que -además, pobres míos- llevan mi poemario en la mano que les queda libre. Y comienzo mirando al público, que a su vez, se ve reflejado en la parte del espejo que yo no tapo con mi cuerpo.

Comienzo tu texto:

Un mundo paralelo a mi mundo. [Siempre pausas grandes pero no excesivas en los puntos]. Un punto, doble. Bang. Un paralelo se desvía. Hacia dónde [Me inclino para pasar bajo el espejo, que se adelanta sobre mí. Quedo tras él. El público se ve ahora reflejado totalmente]. La última alambrada que me pare[me agarro al espejo con las manos, a la altura de la cintura].

Ellos hablan [mis amigos poetas, que siguen sosteniendo el espejo, abren al azar mi libro y comienzan a leer fragmentos, de forma aleatoria]. Y hablan [pausa para que se oigan sus voces]. Cruzan palabras. Ping [giro la cabeza hacia uno y hacia el otro] Pong.

Yo solo soy ese pequeño punto [van callando los poetas hasta retomar yo sola el discurso] de ojos cerrados. Nada que ver. Nada [Me toco la venda] Oscuridad que ilumina [Me aparto la venda, que queda como felpa]. Piedras. Piedras contra él. Y contra él. Arterias de silencio. Venas de agua [me acaricio una lágrima que para ese momento ya ha brotado]. Y un pozo. Y un claxon. Aquí dentro [puño al pecho]. Y ese barniz afuera [Vuelvo a agacharme y me antepongo de nuevo al espejo, esta vez mirándolo; los dos poetas lo han subido a la altura de mis ojos. Estoy de cara al público]. El brillo del animal mate. Cuántos filósofos [Voy pasando el dedo, como quien no alcanza, sobre personas que se reflejan en el espejo]. Metalingüistas. Cartesianos [Me giro de nuevo hacia el público, detrás sigue el espejo]. Alguno me tildará y me dejará exactamente en el punto y final. Huyo de ellos, de tanta grandilocuencia. huyendo. Que es si no el silencio. Hacia dentro el hueco del dolor. del paralelo roto. Sin voz. Otra ella hacia fuera [Empujo el espejo con la espalda, los poetas hacen fuerza.] empujada por la misma alambrada. En paralelo a su voz. Ver cómo van cayendo las letras. Descomponiendose el color del prisma.

Y el mundo en el prisma [saco un abanico de la cintura y te dedico, en silencio, un soplo de aire].

Y... parece que gustó... porque se menearon las hojas de todas las plantas del patio y la gente se puso de pie a abanicarse, querida "Eme Jota". Fue muy emocionante para mí. Por mí, por ti, por sabe Dios qué...
Pero como el aire es así, libre, no sé si te lo llegó a contar ...
......

Nota:

Esta entrada es parte de un email que me envió Lola Crespo, a quien doy doblemente las gracias, por el texto en sí y por permitirme reproducirlo aquí. 

Lola ha añadido las explicaciones que van entre corchetes, y con ello le ha dado un nuevo aire a mi escrito, que ahora tiene una segunda lectura muy singular y más completa. El texto original, 'Opciones',  podéis leerlo en su blog  y en Tiempos

Un poema suyo, editado en la ciudad, aquí.

Trashumante radical y libre sobre pasarela de ciudad
a ver
¿qué?
¿un poco más de agua?
¿un poco más de sal?
¿un poco más de limón?
¿un poco más de ti?

Tratado sobre o de cómo o acerca de cómo

De cómo el mundo llegó a ser un gran campo de magnolios en flor

de cómo el mundo llegó a teñirse de color azafrán a la hora del café

de cómo el mundo ocultó el sexo de las diosas y los vírgenes o viceversa

de cómo en los campos de batalla se repartió el mundo entre los mismos eunucos

y los poetas se perdieron en los cómos y los cineastas filmaron los descuartizamientos

a cámara lenta hasta la grima

de cómo en el mundo existen muchos mundos

de cómo perderse en una tarde de 30º y volver y encontrar el mismo mundo a la vuelta

y de cómo tú

o yo

o cualquier otro insecto insectívoro

cómo

tratándose de  fagocitosis.

El miedo camina de puntillas para no asustarme demasiado Conozco su sonido, el resonar de sus pisadas sobre la madera. Miedo flemático adormilado. Miedo urbasón corriendo por una de las venas de tu mano izquierda. Todos los veranos quedan abiertos a este sol de objetos todavía no nombrados.

Domingo

Televisión sin sonido encendida que nadie mira
tos líquida con una puerta abierta hacia tos igualmente líquida
auriculares sin sonido en los oídos
vaso de té muy frío que sustituye al vaso de café muy caliente
tengo que
tengo que
tengo qué
voy a
voy a
ya voy
silencio escuchando sonido silencio
ring equivocado para Iván
ring de hermana no equivocado de A que se enrolla en el oído de la tos ya menos líquida
ring de M comunicando recolección de algo que no quiero
olor fuerte de lejía en la terraza
y olor suave de lilas
27º con las ventanas abiertas y canta un pájaro
al fin mélodie citronique
al fin
io si io
tu es faible tu es fou
tu es quoi?
es solo música
ex
ex
ex

.

...
cuando todo gira
y el calor gira
y la palabra
color sumérgeme
cierra la puerta
que ninguna voz sea llevada
que todas las iniciales se mantengan
en ese letrerito del buzón
donde ya apenas nadie deposita palabras
todos respirando la misma luz
quizá otra
pero aquí
como en un mar de Sargazos
aquí dentro
donde todavía
...

Aire y agua

Un verano puede ser un desierto. una cueva soleada. una puerta sin casa.
Giros sintácticos. palabras que no nacen.
Mínima voz
.

.

Era muy sencillo. cuando él comenzaba un cuento, yo nunca lo terminaba. Así todo eran cuentos sinfín, cuentos infinitos. Yo le contaba la vida. Era lo más narrable que conocía. Nunca la escribía- solo se la contaba. así un día le dije, nuestro hijo de cuatro años  ha dicho a su novia, también de cuatro años, eres más guapa que un pétalo de rosa y ella le ha respondido y tú eres más guapo que un saltamontes con sombrero.
cuando la vida era así de sencilla
.

Agua

Un día me pareceré a ella
estaré en ella

cerca del agua

dormida
de frío.

.

Más al norte cae tu voz
pradera de luz sin arenales

te escribo porque nunca lees
cuanto transcriben de cierto las palabras
en días rotulados sobre máscaras
o desvelos
.

¿Cuál es mi frase?

Días en blanco
o negros absolutamente
ninguna diferencia  hay entre unos
y otros unos
gran nada
lo inunda todo
y dejas las llaves
de la casa en el buzón
para la próxima frase
 
en blanco y negro

Display

Cada verano me parezco más a un zahorí ciego. Hablar es agotador. El esfuerzo que supone vivir repetidamente. Apenas quedan caminos solitarios. Display en naranja, intermitente, cada palabra de los otros me veraneo más. Hasta ver el mundo en una gota. Indiferente a la materia de la gota.

O cómo ser una gota vacía.

Gramática malva /Lola Crespo Rodríguez

CORTESÍA DE LA CASA

Un cortesano es un hombre
que pertenece a la corte.
Una cortesana es una mujer
de costumbres libres.

Y si a esta mujer cortesana
la vistes con la palabra  "dama",
el diccionario de la RAE
como un guante en la cara
te la devuelve desnuda
en su primera acepción
como "ramera de calidad".

Me interesa andar por las ramas
y me enseña La Academia,
mayúscula y femenina,
que se trata de una mujer
cuyo oficio
es la relación
carnal
con hombres.

Estoy como Mafalda,
con el pelo alborotado delante del mundo
tomando sopa doble,
y entre cuchara y cuchara
se me ocurre pensar
que los hombres de la corte
-tal vez- se sienten solos,
que puede que les dé corte
a los hombres de la corte
pedirle a la naturaleza lo natural
y que a lo mejor,
(qué sé yo)
diseñaron ellos la cortesía y sus colores.

Y, a punto de terminar el plato,
me entran unas ganas e-n-o-r-m-e-s
de volver a aprender a hablar

         con la lengua

         con los ojos

         con las manos

         con el sexo

en femenino y en plural.


Recién salido de la imprenta Gramática malva, libro de poemas, de Lola Crespo, tenéis más información en su blog madeja de palabras

griespes y norte

Si vuelvo a nacer hibernaré durante los meses de verano. Y evitar este exceso hacia mí de la última ciudad en la que no estuve contigo. iremos el próximo verano. que nunca llegó. O llegó del modo más oblicuo hacia la pendiente. Y cruzaré el desierto desde el sur a cualquier ciudad del norte. Otra vez.

Y aunque no vuelva a nacerme me hibernaré. El próximo verano. El que nunca llegó. Otra vez.

Un mundo de ellos

En el puerto deportivo
los hombres-niños grandes
juegan a los barcos
siempre son escenas parecidas
ellos
friegan, riegan, frotan...
en el puerto
ellos
no ellas

mañana habrá pesca de fondeo
no iré.

Doble mundo

El calor es lento. Extirpador. Es como una zancadilla bien puesta.  Veo pasar trenes como si fueran dibujos animados. Chirico y sus trenes y su infancia de estación. Vagones vacíos. A cualquier parte que vayan.

Pierdo enlaces. Borro entradas como si fueran borradores. nadie dice dónde queda o no queda lo que se pierde en el mundo virtual. Me gusta pensar que seré como la entrada perdida. Me gusta más que una barca amarrada en el puerto.Un gran disco duro que no está en parte alguna. Y todas las palabras van y vienen. Quedan escritas o desaparecen. Quedan escritas sin talar árboles. Una selva salvando la selva amazónica. Un nuevo mundo virtual salvando a otro mundo de bosques y selvas.

Elogio del proxeneta / Luis Miguel Rabanal

12 de agosto

Para variar, me siento casi bien. Es decir, he dormido buena parte de la noche, sin dolor y sin lástimas, he cantado en sueños con vocablos increíbles y por la mañana he dado un dilatadísimo paseo de unos, aproximadamente, cuarenta largos metros. Aquiles me fio a regañadientes un libro de Borges y con una témpera escarlata estreno la pintura de mi cuarto escribiendo en los cantones la excelencia que sigue:

... soy un hombre de ciudad, de barrio, de calle:
los tranvías lejanos me ayudan la tristeza
con esa queja larga que sueltan en las tardes...

Hay días que dejarlos así es lo más aconsejable, tan a sus anchas en completo silencio, sin añadir nada a ese sortilegio suyo que nos conmueve; dejarlos así porque si no, podríamos de repente equivocarnos y ya está uno harto de los errores ajenos y no digamos de los propios; dejarlos reposar hasta agriarse... Este Borges sabe detrás de lo que anda, el insensato. ¿La concha de su madre? ¿La de la mina Kodama? Por qué no haberle abordado e interrogado en el paraninfo de la Universidad de B. ¿El párpado caído...?

Elogio del proxeneta
Luis Miguel Rabanal
Ediciones Escalera, 2009

2
Un yogur que fortifique huesos quebradizos
y que proporcione un suplemento de vitamina D
abrir el bloc de notas y convertirlo en confidente
detrás está el elefante gris
el elefante gris y yo nos miramos
entonces no escribo
intento descifrar su fuerza
la resistencia de su piel
la defensa de sus colmillos
y detrás del elefante todas las montañas que soy
pequeñas y distantes
distantes hasta desaparecer en el árbol
que imagino 

antes de cerrar el bloc
pienso en qué estarán soñando
los que duermen cerca
a este lado
y pienso en los zancos en a los que debería atar mis pies
para llegar algo un poco más lejos de mí.


1

Un yogur que fortifique huesos quebradizos y que proporcione un suplemento de vitamina D. Abro el bloc de notas y lo convierto en confidente. Detrás está el elefante gris. El elefante gris y yo nos miramos. Entonces no escribo. Intento descifrar su fuerza. la resistencia de su piel. la defensa de sus colmillos. Y detrás del elefante, todas las montañas que soy. las siento pequeñas y distantes. distantes hasta desaparecer en el árbol que imagino. Antes de cerrar el bloc pienso  en qué estarán soñando los que duermen cerca. a este lado. y pienso en los zancos en los que debería atar mis pies. para llegar algo un poco más lejos de mí.