Copiado de ASPEREZAS / PEPE PEREZA

“Putas”, por Pepe Pereza
© 2009 Pepe Pereza
Prólogo por Ana Patricia Moya Rodríguez
Epílogo por David González
Todos los derechos reservados. Editado digitalmente por Groenlandia con permiso del autor.
Directora: Ana Patricia Moya Rodríguez
Diseño: Viviana Orozco & Nina (fotografía portada y contraportada) \ Bárbara López Mosqueda \ Ana Patricia Moya Rodríguez
Corrección y revisión final: Anabel Ocaña \ Ana Patricia Moya
Depósito legal: CO-1647-2009
Logroño \ Córdoba, 2009

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Nota :

Mi enhorabuena a Pepe Pereza , por este libro.Y también a Angel Muñoz Rodríguez, (Voltios), por  el suyo, Ya no leo tebeos de Wonderwoman

Fotografía de la ciduad de Alfaro by Pepe Pereza

Se equivoca. Ella. Desde más al Norte. Aunque fuese desde un lugar más próximo, el error sería el mismo. Poner límites a la distancia. Limitar las palabras. Los desencuentros. Limitar. Delimitar. ¿Qué hace un tango sobre el hielo? Aquel hombre, solo, callado y distante escuchando un tango en una estación de Helsinki. Borrar. Supr. Esc. Ningún tren saldrá a media noche de la ciudad del frío. Olvidar.

¡

No es por casualidad, conservamos las cicatrices. Del aire. De la lluvia. Del frío de la nieve.
Soy el corte menos oblicuo. En tu corazón de invierno.

Crack

Azar

encadenamiento de sucesos

azoroso día ayer

cotillear los días de tiempos crack

tiempo pasando

crack

como ramas de  árbol

crack
como árbol caído

contra árbol

crack
metal contra metal

los cuerpos a salvo

hoy soles

la mudez del aire en calma

el silbido

la espera.

-

Primera fila para el rey money

en blanco y negro 

junto a su dama

ninguna pieza más

el tablero se ha quedado vacío

...

mientras

la reina comía yogures caducados

en palacio

Ocaso star

Él parece un actor venido a menos y yo una puta barata salida del otro lado del edén. Aquí no hay fotografías ni  flases. Ël de vez en cuando hace ese gesto que me revienta tanto. Y es solo para que reviente la imagen flash de ocaso de galaxias. Por eso se lo he gritado y gritado. Luego lo escribí con su propia sangre sobre las paredes de esa ruina de casa donde vive: Si paro un hijo pariré hasta morir.  Lástima de focos, pienso, mientras se flasea el paladar de los perros.

Cuerpos

Me extiendo a su lado

a lo largo

más a lo largo

y luego me curvo

desde lejos observo

la fina curvatura sin espinas.

Apunte personal

Articular la voz
doblarla
y surcar azules

atravesar el frío
...

!

Los locos no son de este mundo pero se ven obligados a vivir con él. Con su doble. Con su triple. Con la chispa que salta y los alcanza. Y los convierte en llamas. Apariencias que arden. Porqués de esto. De lo otro. Cualquier piel de toro extendida. Cualquier mupi. Lo ácido. Lo asmático. Lo demasiado dulce. ¿Quién notará que apenas hay voz? Sin embargo, hay demasiadas voces. Demasiada luz, a veces. Ciegos de luz. Ceguera de nada. Palabra hecha oscuridad. Los últimos peldaños. Los primeros según los mires. Y observar cómo se afanan las hormigas y se va desplazando el hormiguero. Una gran montaña de hormigas. Desplazando el mundo. El universo. Oscuro. Silencioso. Lleno de voces que nadie oye. Un universo ciego llenándose de pequeños rayos de luz. Y vacío. Sin nadie a quien iluminar tanta luz.

Nieve

Dicen que nevará a nivel del mar.

Mientras, él memoriza históricas leyes carolingias, merovingias y romanas.

Mientras, tú duermes siempre lejos de casa.

Él recuerda óbitos importantes en estas fechas, mientras.

Ella me recuerda. Me recuerda.

Y yo me convierto en frío.

¿Cuánto hace de la salamandra?

¿Cuánto que la lagartija verde

o el lagarto verde

no trepa por las paredes de esta ciudad?

No creáis que es por la nieve

por el frío

por este crudo invierno

o porque estén adormilados

entre la hojarasca del bosque.

Por nada de eso.

Hace tiempo que nuestra ciudad es incomestible

y que no huele a hierba ni a monte

ni siquiera a salitre

y nuestros lagartos y lagartijas verdes

eran marinos sobre las piedras

donde ahora aparcan los audis

o los toyotas

y tú sigues siendo un hombre solo

a pesar del sueño de la salamandra.

!!

Si estás solo y te desdoblas, ¿hablarás con tu gato, con tu perro o con tu loro? ¿Con quién hablarás si te desdoblas?

Si surge un camino paralelo a tu camino, ¿dónde buscarás tu sombra? ¿Y si el camino paralelo fuese solo un espejismo?

Territorios de sed. Territorio de deshidratación. Soledad y espejismos. Qué lejos. Y no todo es arena.

Algún día dejaré de dar besos.  Cuando las heridas lleguen al río.

En las nubes solo hay agua, aunque parezcan azúcar de algodón. También hay sueños del hombre desdoblado. Sueños míos quizá. No sueño. Alguna vez, sí. Quizá sueño demasiado. La vida no es un sueño. Para algunos, su peor pesadilla. Quizá llueva. A veces llueven sueños y reímos. O lloramos. Quizá caiga la lluvia. Quizá haya agua de lluvia para saciar la sed de tu perro, de tu gato o de tu loro. Quizá la lluvia haga que el camino paralelo al tuyo no sea un espejismo.
(para Begoña Leonardo)

Lugar común

A veces estoy tan cansada que me desnudaría hasta de los huesos. Hasta de las palabras. Y la voz. Más puntos.  Más puntuación fuerte que me pare. Que respire. Mis dedos sobre el teclado tomando oxígeno. Me he cansado de leer esa especie de fijación que ella tiene por los ovarios. Los suyos. Los de su madre, que hasta podría ser la mía. Ovarios. Huevos. Piedras. Cáscaras rotas. Será hostilidad hacia el propio cuerpo. ¿Se habrá puesto parches? Para cualquier cosa. Cualquier dolor. Cualquier no embarazo no deseado. Cualquier cruz donde crucificarse un poquito más en su cuerpo de mujer. Oh, féminas del mundo.

De la noche

Necesito un tiempo en la noche para distanciarme y caer en ella, y recoger todo lo que en ella he ido dejando caer, desordenadamente. Así puedo mirarla a ella a los ojos en la distancia. A la noche, no. A ella, que está dentro de la noche. Sus ojos que ya no ven pero me miran y todavía me quieren. Ojos de tierra que aman siempre lo que han amado alguna vez. Y la voz del niño que abre la ventana y convoca a gritos a todos los ciudadanos, a modo de discurso, y es fiesta y el espacio se llena de colores. Cuántos globos. Con cuánto cuidado guardo todas las voces, incluso en la aridez.
Mi cabeza, como si fuera un artilugio extraño. Expuesta a la noche. Al agua. Sumergida.Y nos veo allí. Somos estos niños blancos y delicados, sobre la nieva blanca. Rayando el aire todo el día. Tocando las nubes con solo elevar el pulgar de sus deseos. Y lloran en la perfieria todavía del dolor. Distanciarse. Caer.
(para peter,'velpister')

Oruga sobre el puente

Antes de que se cierre el tiempo y el amarillo del mundo sea una ilusión, seré labios de Blonde. Cantaré en una cantina de la estación central. Seré uno de los animales rotos queriendo llegar al otro lado de la carretera. Olvidaré todas las lenguas de babel. Sin alcanzar quizá el arco irisado.

Recitado por Begoña Leonardo

Secretos / Luis Miguel Rabanal

Está de pie y brilla en el hueco la alianza de J. Pero antes de todo protegían su sed con ásperos brebajes, se diría que es triste volver a retomar la furia que se extravió sobre tu carne, quién de los presentes pondrá la cordura. No hay humor más negro y posible que el que ocultan al huir los desalmados, besaron tu boca para ser perseguidos, amorataban tu piel para que allí la vida confirmase su azul de metileno nefasto, algo de aquello con que reescribir noviembre con letras desiguales. Basta ya, vienen a por ti los agoreros rubios, se cuelgan de tu brazo y de sus arterias surgen caballos aciagos y concisos. Mientras la lluvia no es lluvia siquiera sino un mar de disfraces, ella dispone su hamaca para colgar un poco la cinta del pelo o la misma rudeza, es por mí por quien ha llegado tarde, suelo ser el imbécil que otorga. Nada más lejano que la cobardía que se da de bruces contigo, estrecho tu espalda, ni tengo fuerzas ni quiero ser el empalado que acostumbras a llevar a la orilla a beber. Algo le ocurre hoy a esta muchacha, turbia e irremediable, que no alcanzas a mirar, que se vierte y se vierte y se vierte y se sale, que huye sin ti.


Copiado de Mas palabras para olvidar de Luis Miguel Rabanal. Con estas perlitas me haré un collar.

Me imagino un escenario. Los actores son sustituidos por  otros cada cierto tiempo. Sin embargo, la pieza que se representa es siempre la misma, con ligeras variaciones. ¿Hay espectadores?

Me imagino una ciudad. Las personas son sustituidas por otras cada cierto tiempo. Sin embargo, la vida es siempre la misma, con ligeras variaciones. A veces sucede una hecatombe: los edificios se caen,  la tierra tiembla, las aguas inundan la ciudad, o el fuego destruye. Una vez recuperada la calma, una vida parecida vuelve a la misma ciudad.

Me imagino que vivo sobre un escenario. ¿Me gustan los espectadores? ¿Y si soy mi propia hecatombe?

Oh, Grecia, podremos vivir lejos de ti.

Héroes

Nunca me había dado cuenta. Tendré que disculparme. La vida está llena de héroes. Los héroes del dolor. Cuesta vivir con tanta soledad a cuestas. Ser el repudiado. El mismo repudio. El último de los últimos. Ni te ven ahí tirado en la calle rodeado de luces de Navidad y de los gritos alegres de los niños que juegan. Héroes del no hay trabajo. Héroes del dolor de enfermedad. Los que no tienen pies o manos, o ni pies ni manos, y necesitan tu mano para quitarse la pestaña que se les ha caído al párpado inferior, o si les pica la nariz, es un suponer, puede picarles algo más inalcanzable, tener que aguantarse.
Y esas madres y abuelas, heroínas mudas que solo parlotean en la cola del super y observo sus caras y me veo transformándome en una más de ellas. Y hablarán de la nit. Sí, si ellas contaran, de lo bailado, dicen.
Me preocupa esta falta de sitio. Porque somos química y cuando la química falla deseamos morir. Sobre todo si ya estamos en los extrarradios de esta maquinaria lenta y rancia que no puede engranajear a todos.
Quiero ser una de las vacas del río, tranquila y calma, ni las moscas más cojoneras las alteran. Así, así salir del engranaje hacia el rió un día de estos y mu mu mu.

El mundo en un color amarillo sin química

los ojos abiertos de Lechuza blanca
sobre una rama blanca del bosque
observan
el abrevadero de las bestias
moléculas micromiligramos de pócimas
milagrosas
pura química en movimiento circular

geometrías interiores

movimiento lineal
nuevos días
klaus
sin muñequitas para tus juegos
tarearás la canción de jim
sin drogas
y cerca
el abrevadero de las bestias
los ojos abiertos del pájaro blanco

sobre las ruinas.

Mercy

Ahora que muere tanta gente allí no me gustaría ser una princesa en Bagdag.
Mil y un días sin sus mil y una noches.
La Ciudad de Bronce para soñar que alguien contará cuentos.
La princesa que todas las noches recoge, harta de recoger todas las noches, la cocina.
Y luego cuenta cuentos de Ariana sin d a sus niños grandes, y los lleva de madrid al desierto de manjatan.
Y los niños en las calles desiertas de manjatan, tan llenas de gente como granitos de arena, practican su inglés tipo road scholars.
Y se duermen felices rodeados de los cuentos Ciudad de Bronce.
Sin embargo, algo no encaja. Siempre llueve para el hombre aislado que vive en la isla de manjatan mientras Leonard Cohen canta a lo lejos, demasiado lejos.
Y la ciudad bagdad todos los días tiene sangre.
Algo no encaja. La princesa. La cocina. La sangre. El hombre solo. La isla. La ciudad.
Oh, lover, lover, lover, canta Cohen.

(para Luis Miguel Rabanal)

Opciones

Un mundo paralelo a mi mundo. Un punto, doble. Bang, cuando un paralelo se desvía. Hacia dónde. La última alambrada que me pare. Ellos hablan. Hablan. Cruzan palabras. Ping.Pong. Yo solo soy ese pequeño punto. De ojos cerrados. Nada que ver. Nada. Oscuridad que ilumina. Piedra. Piedra contra él. Y contra él. Arterias de silencio. Venas de agua. Y un pozo. Y un claxon. Aquí dentro. Y ese barniz afuera. El brillo del animal mate. ¿Será lo mismo que el mate del animal sin brillo? Cuántos filósofos, metalingüistas, cartesianos. Alguno me tildará y me dejará exactamente en el remate. Huyo de ellos, de tanta grandilocuencia. Huyendo. Qué es si no el silencio. Hacia dentro el hueco del dolor. Del paralelo roto. Sin voz. Otra ella hacia fuera. Empujada por la misma alambrada. En paralelo a su voz. Ver cómo van cayendo las letras. Descomponiéndose el color del prisma. Y el mundo en el prisma.
(Para Lola Crespo)

True

Si el dolor no paralizase
y te encogiese
y te endureciese las entrañas
hasta convertirnos en piedra.

Como un caracol
enroscado
el dolor

rígidamente mueca
piedra

marca true
true
en amérika
que fue el gran paraíso
ninguna ciudad de dioses

muescas en su interior
cobijo de piedras
rígidamente
en el dolor.

Tardes de abstracción

Primera abstracción
Depende del ángulo en que te sitúes puedo ser negra o arpía colorada. De la luz a la sombra no siempre la línea es nítida, en zonas sin dinamitar sueño que decía alguien. Alguien. Quizá tú si ya existes entonces. Quizá nadie. En tardes de lluvia convertirse en tres, juego en línea, raya esnifada, y nariz colorada o negra arpía para empezar por otro banco que no sea el primero de la fila. Y borra los puntos. Recuerda borrar. Plis. Plis. Las huellas, tus huellas sobre el acero, sobre el filo.

Segunda abstracción
Aún es tiempo de cerezas. De huesos de esqueleto. De fresas en macetas. Tiempo. Aborígenes sentados en cualquier terraza, si viajáis algo más lejos. Tiempo de frases. Frases rojo cereza. Sobre el hielo, zonas sin dinamitar para el sueño que decía alguien. Bajo el hielo, sin dinamitar. Los sueños.

Tercera abstracción
Coleman Hawkins acompañando a Ben Webster, o viceversa, Tangerine seguirá sonando sobre todas las terrazas en un mundo de silencio itinerante. Y es el ritmo melancólico que cae dentro de la lluvia. Y ser dentro de esa lluvia gota de jazz. Archivos email desde A. Martín. Por la red él y él, alumbrando las lluvias del otoño Blues for Yolande, siendo uno, recogiendo todas las notas de él, divino, con fuerza, con pulmón poderoso, desde su saxo. No borres, plis, las notas. Acuérdate, estas notas, no.

Regresas de la luna de cualquier terraza en flor. Y el brillo es solo lunar. Never. My Mind. Nunca. Recuerda cuando regreses a mí, my mind.

Tiempo del agua

Allá donde nace el río estará el principio de todo. También el de las piedras, y el de la luz, y el de la atmósfera que nos envuelve. Y su murmullo es el idioma que domina el movimiento.
Zen y Za

Verano. Ella me protege. Es por las venas de sus manos. Es por la ausencia de letras venas en mí. El río. Vacas siempre bebiendo en el recodo del río. Miro sus grandes ojos, cuando me miran, y sus manchas negras. Culebras. Libélulas azules volando cerca del agua. El lagarto verde sobre la piedra al sol. Sobre la piedra los huevos pequeñitos al sol. Arañas sobre el agua de la fuente. No quiero agua. Desde aquí, sin sed. Fuente de arañas. La mano-letra venosa desaparece. Desaparece un invierno. Cristales sobre el agua de los charcos. Cristales para la niña cogida todavía a la mano-letra venosa. Crece con ella. Salta. Crece en ella. Desaparece. Salta sobre el cristal de los charcos. Desaparece. Cristales rotos sobre el agua. Crece con ella. Con su ausencia, que es ella.
Verano agua. El mismo verano todos los veranos. Todos los veranos el mismo lagarto verde al sol sobre la misma piedra. Al sol. Las mismas libélulas azules sobre el agua. Ya no hay fuente. Recupero la sed. Soy agua para él, que bebe de mis labios.
El mismo verano que se repite todos los veranos. En el agua, sobre el verano nace el otoño. Cuerpo otoño. Cuerpo otoño de manos-letras venosas. Medular. En los guijarros. Para ser. Médula de sus manos.

Antes del agua

En el tronco de un castaño milenario se asentaron las raíces de un pino. Eso me impresionó. También me hizo pensar saber que el tiempo del agua, que el equilibrio de las mareas no siempre fue el mismo. Sabernos troncos para nuevas raíces y aun así morirnos algún día.
Zen y Za

¿Cuándo la máscara se convierte en piel sobre el propio rostro? ¿Cuándo las palabras son el disfraz que se superpone a la máscara? ¿ Quizá cuando la médula queda oculta y revestida?

La médula es un cuerpo propio y de manos-letras venosas.

Quizá mi máscara se haya convertido ya en mi propia piel sobre mi propio rostro.
Soy mi propia médula y tengo sus manos-letras venosas.

Soy
a pesar de la máscara convirtiéndose en piel

oculta y revestida de palabras.

¡¡¡

Me rastrea
me copia
hace de mí historia
y luego me va dejando en trocitos
como guijarros
para no perderme

me cuenta a su manera

pero nunca soy yo
nunca.

Fragmentos / Pepe Pereza

Fragmento 1

En la fachada de la Iglesia Cristiana Adventista que está en la calle Luis Barrón hay una cruz ensartada en la pared. La otra noche, justo debajo de la cruz, alguien con un spray escribió un mensaje que decía: "Dios es mujer y además es negra". Esa misma mañana uno de los fieles volvió a pintar la fachada de amarillo. Tuvo que aplicar varias capas de pintura para poder ocultar el curioso mensaje. Sin embargo, cada vez que paso por allí, no puedo evitar pensar que debajo de la pintura amarilla hay un mensaje que dice que Dios es mujer y que además es negra.


Fragmento 6

De regreso a casa, justo cuando pasamos por delante del tanatorio, un compañero de trabajo me comenta que por la mañana ha visto dos cigüeñas follando sobre la cúspide de la columna que preside la puerta principal del edificio. Mi compañero se lamenta por no haber tenido a mano su cámara fotográfica. Me enciendo un cigarro y miro hacia la columna en la que está inscrita verticalmente la palabra: TANATORIO. Me imagino la escena con las cigüeñas follando sobre la columna y le digo que es una pena lo de la cámara porque la foto realmente hubiera merecido la pena.


Pepe Pereza nos tiene acostumbrad@s a cuentos más extensos, pero hace unos días estrenó en su blog esta nueva etiqueta fragmentos.

Quién dónde

Y si aquella noche no llegué a casa, me pregunto dónde me habré quedado. Quién habrá llegado en mi lugar y ocupado mi sitio.

Y si aquella noche no llegué a casa te pregunto dónde me habré quedado. Qué casa habrá pasado por mía y en qué lugar.

Y si aquella noche no llegué pregunto si alguien habrá llegado en mi lugar a alguna casa.