Paola Fernández Zurbarán

cuando era pequeña
cada mañana
al despertar
hacía un repaso a lo que iba a suceder ese día que lo hacia especial
y me levantaba de un salto de la cama
totalmente activa...
que en el colegio me iba a sentar al lado de nosequién
que había macarrones para comer
que me iba a comprar un cuaderno nuevo
que iba a acompañar a mi madre a tal sitio
que habíamos quedado en un banco de la plaza...

y dejaba atrás los terrores del anochecer
las bombas debajo del coche de mi padre
o sus accidentes en carretera que me dejaban huérfana-viuda
mariamanuela ida, desvalijada por yonquis
perdida dentro de su armario entre bolsas de plástico y botes de Nescafé
y las lágrimas de mi madre y los manojos de pelo detrás del bidé...

no sé en qué momento invertí el orden
en qué momento la pereza y los temores se instalaron en mis mañanas...
sólo sé que sigo soñando despierta
a pesar de las embestidas
y que cada miedo de los de antes daría para un poemario.


Copiado del blog de Paola Fernández Zurbarán, pecera de acedias 
http://peceradeacedias.blogspot.com/

Saber pasar de largo. recoger la palabra dolor y atravesar con ella el pequeño mundo. mundos tangenciales.

Saber estancarse cuando llego a ellos y me detengo en su pequeño mundo con mi mundo dentro, o el de ellos dentro del mío. mundos concéntricos.

Saber pasar.Saber parar.
(de c y d )

\/\

y si todo cansa miento invento o cuento todo cuanto ya ha sido dicho sobre mundosmuros sobre los que dibujo otros mundosmuros
y ahora a las barricadas
subiré al gorfolí para seguir no viendo estrellas

existo
luego escribo

algo así dijo y no acierto a escribirlo con exactitud

insisto

escribo
y existo
luego

me he pixelado la cabeza y tengo problemas digitales con ella

persisto
escribo
resisto

no tengo que ver con resistencia

Renate Neumann y Leo del Mar

     Ir, oír, oler, gustar. Aprender a estar erguido, aprender lo ajeno. Desarrollar antenas, aprender a hablar. ¿Qué sabe el niño ya? ¿Qué quiere entender? ¿En qué país vivimos? Déjame oír tu lengua materna, ¿cómo suena, cómo resuena ella en tus tonos interiores? ¿En qué lengua sueñas, entiendes dormido el agitar de hojas, zumbar de insectos, escarbar de pies? Lenguaje mundial. En ese nos entendemos, nos oímos, podríamos decirnos amor, mas ahora me es extraña tu lengua.
     No puedo oír lo que dices. ¿Qué es tu idioma? Sí, eso es otra cosa, idioma de coches, dar señales, normas de circulación, comunicación internacional, con carnet de conducir internacional vas a todos lados. ¿Pero qué es tu lengua materna? Lo será ya el balbuceo del niño, cuando profiere sus primeros sones, arenoso, térreo, arrullado en la lengua de las flores. Estas crepitan, si me vienes de esta manera, hablemos a través de las flores. «Ahí tiene que ser dicha una palabra clara». Exacto, ese es el tono de la lengua alemana, que es tan penetrante que nadie se le puede sustraer, pero también una lengua con idealismo. Taparse los oídos no serviría de nada. Sonante en una bella voz, rectilínea, imperativa, insultante, obedecida en cuarteles. Pero no tiene también el timbre de la literatura, cómo rima, cómo encantadoramente entona, cálidas suenan sus melodías, nuestros oídos están agujereados por la lengua materna, podría ser un canto.

Del libro Du weckst die Nacht (Prosaminiaturen, Ahasvera Verlag, Neuss, 1994).

No he podido resisitir la tentación de traer desde la revista El coloquio de los perros este texto traducido por Leo del Mar
http://www.elcoloquiodelosperros.net/
http://www.elcoloquiodelosperros.net/numero27/esp27re.html
http://espiradoreclectico.blogspot.com/2010/10/el-coloquio-de-los-perros-27.html

A era más alto que B en el ranking de. Sin embargo, la pluma de C no paraba de firmar discordias.

Vale, me dijo, si he de hacerme pistolero temporal me haré y hasta jirokiri me hago con tal de salir de ese ranking.

Yo lo vi todo. y me dije prísmame Y me prismaron. y luego aquí, en una botella, a la deriva de cualquier tormenta.

(de illa beata)

Ahora que dejo de oír la voces de los nombres.Sílabas tartamudas que nunca acaban de pronunciarse. al mismo tiempo que el jugador de ping-pong recoge del suelo las pelotas y se marcha atravesando paredes hacia otros mundos más ocultos. ahora que ya los sonidos se adentran hacia el invierno que viene y el frío comienza a ocupar las calles que recorro a diario para ir de algún lado a ningún lado y regresar al punto de partida que casi nunca está en el mismo plano donde lo dejé. Ahora ya soy una superpuesta de mí misma. Ya eres tú-me dijo.Y me miro y sí,  a veces; otras  muchas, no, Logro sobreponerme a mí doblemente sobre el mismo corte de línea. Pero sigo sin tener las respuestas correctas. a tantas preguntas como había al principio cuando solo existía la desnudez, los pies descalzos, los portazos que nos hacían abrir los ojos y comenzar el lloro.
Sobreponer un mundo de sombras sobre un mundo de cóleras. Sobreponer sucias transparencias.
(de illa beata)

Cada día me pierdo más de los eventos ¿qué me pierdo?, los miro desde lejos, los veo. Cierro los sentidos hasta el séptimo que es el más desconocido y voila, o vualá si lo prefieres, cuando me abro entera a (y en) todos mis siete sentidos me digo esto es nada más, el resto nubes supermaravillosas, o menos o no, que pasan.
Aprender a reconocer algo más que vapor de agua. Vapores. humo. Esfumati.
(de illa beata)

Elogio del proxeneta/Luis Miguel Rabanal

24 de noviembre

Indicios que interpreto para que la desesperación se urda más funesta: la lluvia que se estrella en la avenida con escándalo; el Nordeste que bufa como un aparecido; las ventanas de la Casa cerradas por si el fuego; el Apagador de luces de Alfaro que se esconde de mí; los niños que no distingo desde el lunes jugar en esta acera triste; mis ojos que curiosean con asiduidad algunos cuerpos que hace siglos que faltan en mi corazón; la helada mirada de Laura cuando me transfiere las cuentas imposibles de su amor mojado; mi rostro ante el brasero lo mismo que una sombra; la desafección de los nietos que ni me llaman ni me envían cartas con dibujos; los labios cuarteados de O. si me quisiera; aquel tren que vuelve a mis peores pesadillas con el alférez provisional en calzoncillos; el mudo tiempo asignado a los relojes que adquirieron ellas para que e  tiempo se acalore; las partículas de daño clavadas en mis músculos temporales ahora mismo; la noche que salta a mi encuentro embozada y miserable, la noche que se asombra al descubrirme ocupado en investigar pasiones o torturas y que no son artículo de fe sus muslos de ciruela. Se resume todo en una palabra que nadie ha trazado aún.

Buscar la fuente inagotable del dolor como si habláramos de un acto de recreo...

Un buen amigo ha creado una página en facebook dedicada a este libro.
enlace:  http://www.facebook.com/pages/Elogio-del-proxeneta/117298244997448

Árbol-ágape

1
permanentemente vacía la habitación 457 para él
que el silencio se haga
y el silencio obediente se hizo
recorre hacia atrás el árbol hasta llegar
a raízmosaico de largo pasillo de hospital
voz de hombre bueno apagada

¿lo has transcrito?
recuerda por él:
fue encarcelado y condenado a muerte
y en las madrugadas lo sacaban de su celda
lo paseaban y simulaban su fusilamiento,
demasiadas veces se hizo en él el simulacro.
¿lo has escrito ya?
sin titular para la prensa
demasiados titulares
pero este es único porque es el suyo
estas pequeñas historias no pasarán a la historia
quién agradece pequeñas vidas
en pequeñas miserias de patria marrón


2
podría haber sido un árbol sin raíz
fue un arbol-ágape
estaba escrito en el árbol de su vida:
Agp- Mgp- Agp- Agp
Ag y Ep

dedicado a Antonio García

Talita cumi / Nacho Abad

Al fondo del jardín, después de los helechos y la maleza, y las flores silvestres, hay una calle inmensa. La noche se vierte sobre ella como un líquido tibio. Lo cubre todo, semáforos, buzones, estaciones de metro, la caseta del estanco, peldaños, barandas. Sobre el asfalto avanza un barco tripulado por fantasmas. Le suenan las tripas. Le crujen los huesos. Le duele la quilla. Ahora que todos duermen, he salido a la cubierta a decirte que la noche es por fin para nosotros, aunque nos la vaya robando poco a poco el reloj. Aunque se caiga al vacío como las horas. Aunque al rededor todos los muertos nos miren como se mira un texto escrito en una lengua desconocida. La noche ha venido a salvarnos de este motín de ejes torcidos y radios oxidados, y neumáticos incendiarios. Y es posible que al final de la calle haya un malecón, con un banco muy al borde para escuchar con calma el vinilo de las olas. He salido a decirte que aunque el viento nos traiciones en la curvas -viento alevoso de esta noche de septiembre-, creo que al final de esta calle el océano lanza al aire el sonido de su surco infinito. Las estrellas se abren paso a duras penas a través de la luz radioactiva de la ciudad, y nosotros dejando atrás ánforas, archivos, correos perdidos para siempre en un silo de datos. He venido a decirte que creo que al final del mar hay una playa, una cala solitaria y hermosa como la luz de un faro encañonando a un petrolero, como un balón deshinchado en el patio de un colegio abandonado. Y que es posible que alguna deriva nos acerque a su orilla si conservamos los cabales, si la manada de caballos salvajes que nos salva de la locura no se desboca definitivamente por el precipicio. Al final de la playa, lo presiento, hay un jardín, con una mesa y dos sillas. Y también hay algo de comida y de bebida, y está amaneciendo porque ya no será necesaria la noche. Pero ahora estamos aquí, en este barco inmenso que avanza lento por el asfalto. Y nos quedamos en silencio, callados, en la cubierta de estribor. Las luces de Madrid nos guiñan. Sólo tienen ojos para el olvido. Y ya no sé cómo va a terminar este viaje. Pero otra vez te digo, ahora que el silencio te envuelve por dos veces en sus alas como un manto: en el fondo del todo hay un jardín. Ahí está tu jardín, Talita cumi.
Publicado por Nacho Abad en 02:42 2 comentarios

copiado del blog  Beatitud. Muertos de frío.

13

(13)
El vértice del ahogo. retrocede. recorre lentamente dos aristas hacia atrás. dos caminos largos. Bordear y transcurrir.

A sale del coche. baja a la arena. se quita las sandalias y camina hacia el mar. se para y cierra los ojos.
B los ojos cerrados, la cara hacia el sol, en paralelo al mar, abre los ojos y observa.

Vértice de ahogo recorrido. Retroceso.
Abiertos los ojos, giradas las cabezas, ser vistos en situación C

Situación c
dos caminos largos de nada personal.
Lago subterráneo. onda que se expande. gota de mar perdida.

Bordear la línea y transcurrir.
(a man walks)

11

(11)
y quiéreme convertida en cabeza mía y plegaria
como un trébol de cuatro hojas muerto
como un dolor infantil y demoledor
y luego cabeza vacía que pregunte
dónde estás yo
dónde fui tú
(turning me
and close)

9

(9)
Eran él y su cólera en medio del río.

La que cantó ayer y no aquí para nada se acercó a aquel río, porque aquellas aguas nunca fueron aguas de río.

Yo ayer canté. En medio de la lluvia. Y luego caían cristales de nieve. y más tarde cayó agua nieve sobre mi cabeza. mi cabeza que nunca es plegaria.

La cabeza, la que cierra los ojos para verte ayer. la cabeza, objeto inmóvil para oír los sonidos repetidos de la pelota de ping-pong sobre la madera. Una cabeza cuadro.
O una cabeza ordenada en orden alfabético. Nada es una palabra vacía nunca.

Quiero una cabeza vacía y mía.
Y convertirla, vonvertirme, en plegaria. quiero. nada nunca.

Tiempos en Cuaderno de Poesía

Tengo asociada la imagen de mgjuárez a una mujer que mira por la ventana. yo me la imagino azul. por dentro. me la imagino porque no la conozco personalmente. y si el mundo deja de ser azul ella seguirá siendo azul. y si su mundo va a la deriva yo sigo imaginándola azul por dentro. y venía de ver el mar, siempre vengo de ver el mar, aunque siempre hay alguien que me dice que yo nunca veo el mar, que veré de todo menos el mar. Pues, yo venía de verme en el mar, hoy gris, muy gris. Gris por fuera. Gris por dentro. y al abrir el correo encontré un email azul. en él había una dirección que os llevará al blog cuaderno de poesía, donde recoge las palabras que mi amiga ángeles escribió para tiempos  y esas palabras de bienvenida que tengo escritas aquí la lado y que tantas veces he estado tentada de borrar de la ciudad. Había, además, otra dirección que lleva a tiempos en formato issuu. Todo mi mar en cuaderno de poesía2. también trasladó en su momento a formato issuu, lo que previamente ángeles había trasladado a un pdf, todos mis diálogos en la otra orilla.

A veces somos árboles; otras, arterias, o nudos. Pues, desde aquí hasta allí, este nudo de árbol y una arteria por la que corre la palabra gracias.

mañana lloverá
y hará algo más de frío

cielo en los ojos
asterisco
me ha trasladado a nube blanca y gris

me he trasladado a nube
con asterisco
su cielo en mis ojos

crossing

1
Era una ciudad amurallada
antes de que los bárbaros se llevaran toda la arena
y nos dejaran sus luces de neón.

2
No hay consejos nuevos. abrió la puerta y se quedó con ella en la mano. la dejó vertical apoyada sobre la pared. al sol. No planté las plantas. no echaron raíces. aún no las he tirado. seguro que las tiraré. No tengo paciencia para ver crecer las cosas. solo veo cómo crece el tiempo. ese elemento inexistente. pasa como una apisonadora sobre la piel, sobre los huesos. sobre el corazón. sobre todo sobre el corazón.  en este blog  (clic en él si queréis verlo) descubrí un cuadro que se mueve, con un sonido que hace llorar, y tiene la puntilla del mar, el organdí  del mar, la mujer de la chaqueta roja con su hijo y los paseantes desapareciendo, solo faltan las miradas de la vacas y los bueyes y serían mis dos paisajes, animados. la animación nunca sería mía. Así he olvidado Oslo. Olvido spain. el mar es de ninguna parte. Y es de todas. Por eso olvido. oslo y spain. temo abrir puertas y que salgan gritos. Que vuelva a salir  grito. Mientras él vive más hacia afuera, yo más hacia dentro, hacia mí. Una de estas tardes me perdí sobre un rostro al sol, no pude saber qué decía aquella tarde el mar. solo leí sobre aquel rostro tan surcado por el tiempo. durante muchos días pensé en él.

Escuchar la retina de cualquier voz.

Paisajes 1 y 2

(1)
dos bueyes

dos vacas
locas

una gaviota
en medio del mar

en la orilla puntilla
organdí


(2)
A camina en paralelo al mar
delante de A aparece un camino virtual
se va llenando de gente A
de frente  una mujer de chaqueta roja y un bebé en un cochecito

A piensa ojalá desapareciera todo este paseo virtual
desaparece del paseo A.

Miraba los barcos, las boyas, el vaivén del agua... Estaba llegando justo al lugar del puerto  que nunca piso, la rula. El mar a punto de desbordarse en una de estas mareonas. y me lo imaginé, una mano sacando las barcas (y los barcos) del agua, una a una, según salen las barcas va bajando la marea. Luego me imaginé la misma mano colocando de nuevo los barcos sobre el mar, y subiendo la marea.Todo bajo la atenta mirada de la media luna blanca de Niemeyer, el gran iglú del norte.

vasos
rupturalmente comunicados
vasos rotos

los vidrios comunicantes
hechos añicos debajo de sus uñas
de ellos
de sus aletas de peces

el dolor profundo sobre la nuca
colorea los ojos de los últimos navegantes
(de futurible)

si es grande el cansancio, escribo palabras sillas y en ellas no puedo sentarme, así mis ojos o mi cabeza entera.
y tú llegas tarde
y él me ha histerizado el día
y soy voz de Blonde
particularmente
en particular me sobrevuela la voz
hoy buscaré una buena noticia para contrarrestar el arañazo interior, busco en China, en sus cárceles,  paso la hoja, quizá sea mejor descansar con la vista sobre Banksy. Mientras en el interior el mundo arde tipo volcán sin llamas.
o escribir palabras sueltas de mi geografía, sol, gris, agua, palabras, colores, la huida a paso de rock, de la mano de Mussorgsky, de nombre modesto, modesto y muso, eso es su nombre.
Red roja.

Hoy llovía. nadie se acercó al mar. 

Nos encontramos sobre los caminos empedrados que llevan a Roma. 

La letra se aclara, pasa la tormenta. 

No somos más que las pequeñas piezas de un mosaico romano de tú eras nadie.

0

(0)
Las mujeres juegan, los hombres tambien. Y todas y todos escriben notas. Yo no juego con las mujeres, tampoco con los hombres. Yo no juego con nadie, conmigo tampoco juego, pero voy llena de notas. Una mujer absolutamente anotada. tiro todos los papeles, los asignados y los aún no asignados. estoy harta, hartísima de todos los papeles asignados. Algunos jugadores han comenzado a leermelo en los labios, lo leen incluso antes de moverlos oh, oh, sí, yo.
O me hago aún más breve o me alargo o me largo sin más.
Solo es un decir
o varios decires.

Víctor Gómez Ferrer ha escrito en diálogo con Alfaro

perla en roca

íntima violencia de lo

restado útil

no en prontitud

así se agrietan

sombra y habla

 // Viktor  

 Gracias, Víctor. Gracias, Gloria. Gracias, Luis Miguel. A los tres. No importa el orden.

¿No es supersónico? Es facebook. Más allá de todo sonido. Pero no más allá de las palabras. No soy capaz de registrarme en ninguna red social, siempre digo que no me lo permiten mis creencias religiosas. siendo arreligiosa como soy, ni yo sé muy bien qué digo con esa frase. Gloria ha citado unas palabras mías, y Víctor ha escrito a continuación esas palabras, que Luis Miguel me ha enviado por email.

Es una virtud ser tan virtual.

Copio y pego la virtualidad:

Víctor Gómez Ferrer también ha comentado el estado de Gloria Martínez Vicente.

Victor ha escrito:
perla en roca / íntima violencia de lo / restado útil / no en prontitud / así se agrietan / sombra y habla// Viktor en diálogo con Alfaro 

 El texto que Gloria colgó en su muro:
se acerca el tiempo de derramarse el frío
de estrechar y empequeñecer las frases

proliferan las elipsis

triste quietud la que exige hoy el viento
(alfaro)


(gracias tambien a Bel M.)

6

(6)

Mis muertos son de este mundo y no sonríen.

mil doscientos cuarenta cuervos es un decir 
para dar nombre
a corvera, otro decir.

me edito in lágrimas

bucles de palabras

que me disparan

cuento

me interdicto

en ellos

off

 

4

(4)

cuando pronuncian verbos para clasificar y distribuir los apartados del mundo, cierro los ojos. aprieto los párpados. ver solo la oscuridad interior, los pequeños puntos de luz cuando ellos me pronuncian.

palabras termodinamitadas por dentro. 

desde ellos.

Como Ulises en una cacharrería/Ángel Muñoz

Cuando falla el valor

tengo que dejar
por escrito
y bien claro
que me saquen
los ojos
desde la nariz
el día que muera

porque yo solito
no he tenido
cojones

        en mi regreso
        a Ítaca

tras tantos traspiés

de usar los palillos
mondadientes
para vaciar
las cuencas
ante la presentadora
del telediario

Copiado del libro de poemas Como Ulises en una cacharrería de Ángel Muñoz, clic en su blog desde las lindes del sur  para leer más.