Si te llamaras noviembre / Begoña Leonardo

Si te llamaras noviembre
respirando la niebla
que acaricia el Duero
y vinieras a recoger
ropa vieja y seca
que mis brazos no alcanzan

Si te llamaras noviembre
escribirías mi nombre
en cada hoja
en cada piedra,
como una oración
en cada fruto maduro, esperanzado

Si te llamaras noviembre
vía crucis delator
marchitos suspiros
derramarían la osadía de vivirme.

Me cubrirías despierta
desnuda
despojada...
y me rendiría ante ti.
Como soy
sin nada
con la fecha en la mano
tendida y sola.


Copiado del blog Dad al aire mi voz de Begoña Leonardo

Podéis oír recitado por su propia voz otro poema suyo: Una amazona asfáltica, merece la pena, el clic os lleva al blog de El Kebrantaversos.

Lectura homenaje / Vinalia Trippers & Club Leteo

(Cartel de Julia D. Velázquez)

Presentación de TERRORIZER

Mañana, viernes 27, se presenta el libro TERRORIZER, de David Murders & the Representatives of Evil (David Mardaras, Bilbao, 1974), recién editado por Editorial Eclipsados, a las 19:00 en la librería Elkar de Licenciado Poza, 14, Bilbao. Acompañarán al autor, Ángel Chaparro (profesor de la EHU/UPV y escritor) y Nacho Escuín (editor).

Se trata de un libro situado entre géneros y paradigmas literarios y culturales, escrito en prosa pero fundamentado en la poesía y desde una óptica próxima a vanguardias estéticas actuales como el afterpop o la literatura mutante.

Conceptualmente, el libro se presenta como un disco de un grupo punk imaginario, no sólo por su apariencia física y diseño sino también, y sobre todo, en lo que respecta la estética literaria que propone en la forma y el fondo de su contenido.

David Mardaras (aka David Murders) es un escritor bilbaíno que ha publicado numerosos textos en diversas publicaciones en los últimos años y ha sido incluido en las antologías Tripulantes (Eclipsados, 2006) y Resaca / Hank Over, un homenaje a Charles Bukowski (Caballo de Troya, 2008). Es también autor del poemario dedo d (1998). Publica el blog: http://davidmurders.wordpress.com

Tiempo pausado

Como un funambulista sobre el lado espinoso de las palabras. Alambre fino y espinado cuando hieren. Dolor. Dolor de púa. Perros asilvestrados que han aprendido a lamer heridas. Yo te lamo. Perra ciega. Ceguera de tacto. Ay. Ay. Aire regresando y cargado de salitre. Humor negro. Negrura resbalando por la comisura de mis labios. Negrura para la ausencia de luz. Recuperaré la luz. El gran teatro del mundo oscureciéndose. Luz oscura. Entre el ay y el siguiente. Un breve espacio sincronizado por el tiempo. Tiempo de luz. Será tiempo de luz.

¿Para qué vivir? / F. F. Martín

Cuando te despiertas, abres los ojos y nadie está a tu lado
Cuando te levantas, caminas por la casa y lo único que se escucha es el silencio
Cuando miras a la puerta de entrada de tu casa y nunca la abres porque no hay un amigo que viene a verte, un familiar, una visita cualquiera
Cuando desayunas solo
Cuando quieres hablar con tu padre y no está
Cuando quieres hablar con tu madre y no puede comprenderte
Cundo quieres hablar con tus hermanos y no te dejan
Cuando quieres hablar con tus amigos y no pueden estar a tu lado
Cuando quieres hablar con tu familia y no pueden llegar a comprenderte como tú quisieras
Cuando sales a la calle y no hablas con nadie, más que para decir buenos días, buenas tardes, buenas noches
Cuando comes solo
Cuando cenas solo
Cuando puede ocurrirte algo y nadie de los tuyos estará para socorrerte
Cuando no puedes dar un abrazo a quien deseas, ni recibirlo
Cuando oscurece y sigue tu casa en silencio
Cuando solo la televisión es tu compañía
Cuando te metes en la cama y no puedes besar ni desear dulces sueños a nadie
Cuando la tristeza ha invadido tu cuerpo y tu mente
Cuando la soledad es la única compañera


escrito por ffmartín

(Desde ayer por la noche ffmartín tiene un blog, Desde Telde Espero que pueda escribir y responder a todos los comentarios que le haremos).

Telde

Tengo tres jirafas a las puertas de la ciudad. Y el cartel de un hombre desaparecido, pegado en uno de los muros.

Hoy tengo algo más. Tengo a un hombre a quien apenas conozco, solo algo su dolor, su desesperación y sobre todo su soledad. Lo tengo cogido de mi mano. Todavía no lo veis pero lo tengo cogido. Yo, a un lado del muro. Y él, al otro. Yo con mis pies raíz dentro de la vida y él queriendo desprenderse de ella. La vida. La cruz. El revés. La cara
Le he invitado a escribir sobre las paredes de la ciudad, aun sabiendo que pensaríais que era yo, como sucedió con Pepe Pereza y con Leo del Mar. La ciudad está abierta para él.
De momento contengo la respiración. Guardo silencio. Espero y observo los movimientos de los nexos, de las conexiones. Pienso en los hilitos, como un día los llamó mi hijo, mamá, qué pasa si esos hilitos tan finos se rompen, me preguntó viendo el dibujo de una neurona. Pienso en los hilitos. En el cruce donde estamos. Dónde estamos. Cruzados. Tan lejos, el cruce. La conexión. Tan lejos él. Tan lejos todos de él. Tan solo él. Tanta soledad de isla en una isla.

(dedicado a FFMartín)

Oh, fanfarria

Escribid, muditos, escribid.
¿Ya no tenéis nada interesante que contar? Siempre hay algo.

Escribid.
¿Ya no se os ocurre nada?
Oh, fanfarria atroz el día que no vacilo, dijo aquel poeta, cuando fue joven. Cuando era. Antes de rumores insanos para cualquier biografía. También cuentan que los biógrafos quisieron darle de comer, a él, al maldito, para no emborronar tanta belleza de por sí maldita, incluso alguno estuvo dispuesto a oscurecerse con él, antes de embarcarse él, el poeta, que ya veis cómo cuentan que acabó. Mudito, mudito. Oh, cuánto te he amado, poeta.

Diccionarios llenos de palabras, la vida llena de horas, rápidas cayendo como cataratas, y lentas como las tortugas más lentas del planeta, ¿no tenéis nada que escribir? Pero si desde que te levantas el río de las palabras no para.
Oh, el color del rastro del río.

Oh, muditos, escribid. Hay una pantalla blanca esperando, y al otro lado ojos, ojos, ojos, para leeros. Tantas miradas y tantas mirándonos, desde el silencio del poeta.
Después de todo resultó ser un poeta coloquial, un poeta fanfarrón, musical y musicado, ruidoso y estridente.Este fue otro. No recogido por biógrafos insignes aún.

Elogio del proxeneta / Luis Miguel Rabanal

(cartel by Jul)


21 de noviembre

Tal día como ayer se extinguió el Hombre Tan grande. Mi recuerdo no es compasivo para con el tipejo de la cizaña que supo, tan formidablemente, interrumpir la Historia. Que ellos, que lo harán, sin duda, lo añoren. Yo solo analizo mi memoria personal y si logro evocar las afrentas que me acontecieron en aquella jornada me doy por satisfecho. En casos así abuso de la falsificación fraudulenta de los afectos y del método encauzado a subsanar lo tendencioso. ¿Qué más podría seducirnos? Rumores nos llegaban a la calle del Pez certificando que el generalísimo no saldría de esa noche, y luego las maduras lágrimas del carnicero Arias en el televisor Aspes. Hubo caras de regodeo y, cómo no, entre las nenas, caras de una tristeza desbarrada. A las tres y media irrumpieron a clausurarnos la Casa por Orden de cierta autoridad gubernativa y solemne. Y la trancamos, pero de puertas al exterior porque en lo profundo se instruyó una timba agigantada, acaso por aquella esperada orden, o por el novel y adolorido luto de las ninfas que clamaban con ronca voz en el desierto. Fue lúcida, rozagante. Y fui derribado con estrépito, por primera vez en mi existencia, de un taburete que compartí con Justa, cargado de giniebra y ahíto de su aliento de chorba inesperada. Y fracturé el fémur por tres localizaciones desiguales. Qué más decirte, amigo mío. Cómo no voy a recordar con pesadumbre la nefasta fecha del óbito del Hombre Tan grande.

Crush

Buscando tu nombre. Una letra en cada dedo. Tinta roja. Tinta verde. Tinta amarilla. Todos los colores para que suenen. El pensamiento en fragmentos. Boris Vian recogiendo espumas. Días claros de océano. No quiero cerrar los ojos. No todas las imágenes llegan a través del nervio óptico al cerebro. Ese gran disco blando lleno de imágenes. Eliminar imagen. No encuentro el supr. No encuentro el olvido. Olvidar no es supr. Olvidar no es borrar. Buscando nombre. Renombrarme. Espero. Supr. Encontrar la neurona cerebral del supr. En medio de un río de ideas fluyendo. Y seguir.

El mar dentro de una mirada cerrada

Primera imagen
Luces de colores y destellos de sirenas. Pasos. Semioscuridad. Luces de alarma y cuchicheos. Cuchicheos. Posición fetal.

Segunda imagen
Manos abiertas. Manos con tacto de la vida. Ojos abiertos que se cruzan con ojos cerrados hacia el mar. Un hombre en posición fetal y frío sobre el asfalto. Pasos en círculo. Pasos en línea.

Tercera imagen
Palabras paloma que vuelan. Palabras paloma que sobrevuelan como cuervos. En el aire oscuro voces muertas sobre el hombre en posición fetal. Ausencia cubierta de frío. Manos sobre la mejilla fría de la muerte.

Colores

Me autotatúo sobre blanco de pared.
Un graffiteri vendrá y aerosolará zapatos sin pies y nariz. Secreto trial. Triple. Tres o nada. La nariz precede a la frente, a los ojos, a la idea. El olor. O la ausencia de olor. El olor antes que la idea, antes que el color. El color. Nada de días grises. Gris solo sin azul. Gris enmarcando el verde. Silencios grises. Colores para la nariz del grafitero.
Primarios y simples.

Fábula

1

El animal
ciego
y
el hombre
camino de sí mismo

el animal ciego fabula
el animal ciego no deja moraleja

el hombre
a veces es un animal ciego.


2

Lo mejor de la luz es cuando se hace oscuridad
y me convierto en un reflejo oscuro

no ser fábula
ni de fábula
ni fabulosa
ni
ni
ni.

13 de noviembre y viernes

Escaleras mecánicas para subir, y para bajar, las miras y sabes que se pierde en ellas la perspectiva del sentido inverso. Tres pisos a pie para recuperar la inversidad. Subo y bajo por la misma escalera. De la tierra a la nube. De la nube al asfalto. Del asfalto a la hierba. Hierba verde. Hierba seca. Y manzanas. Manzanas. Manzaneda. Que ya no existe. No voy hacia atrás. Sin embargo, regreso con los pendientes. Piedra negra. Regreso a las manos venosas. Dos piedras negras que las manos venosas de la bisabuela se pone, y se las quita una última vez. Las guarda en una cajita envejecida y pequeña y así me llegan hoy. Por la tarde. Un noviembre de piedras negras para mis orejas. Me las pongo, no se ven. No se ven y me gustan porque no se ven. No me quito las piedras negras que cuelgan confundidas con el color de mi pelo. Soy como ella, raíz. Soy como ella, de manos venosas. Se han saltado dos generaciones de ella a mí. Voy. Vengo. De ella a mí. De Manzaneda a mí. De una manos a otras. De otras a mí. Un mes noviembre. Una tarde noviembre.

El albañil absurdo / Velpister

Construyo mi vida a base de puertas ciegas,

muros inútiles, pasadizos absurdos,

escaleras cortadas,

ventanas que miran a los muros inútiles,

puertas que llevan a los pasadizos absurdos,

pasadizos absurdos que acaban en puertas ciegas y

sigo construyendo y construyendo.

Hasta el cemento lleva demasiada arena,

cuando haya acabado se desmoronará todo,

por culpa del mortero.

Así de frágil,

así de expuesta

es mi vida.


Copiado del blog de Velpister el niño que aplaude en su escondite

Variación 1

Noviembre, mes de muertos y de colinas sin mar. Mes de neumólogos y otorrinos. Mes de calendario y de agenda, apuntar fechas, tachar días. Un pinchacito, otro pinchacito. En francés que picures es más onomatopéyico. Y papeles, papeles, papeles, para engarzar como perlas colgando de cualquier palmera ahora que llueve y ya hace frío y el sol, si aparece, desaparece pronto y las luces son cada vez más amarillas y más sombrías. Y un él dice que siente nostalgia y otro él intensamente enamorado atraviesa los espejos para alcanzar a su ella, y miente con descaro. Y ella se ahoga antes de hablarme y la observo con lentitud de infancia grabada en la retina, replay para ella, plis, tiempo sé generoso, con ella y conmigo, y con nosotros. Oh, inexorable y frío. Noviembre. Inexorable y triste la luz agotada de los días en ellos. Cualquier noviembre pasado será peor. Melodía de voz. Descendente, en picure. Travelling, travelling. Que el hombre guaraní se acercó a la puerta y dijo esta es la puerta del trastero y la abrió y salió a la calle. Noviembre. Otra ciudad.

Sin título

A veces se apodera de mí el espíritu más chamánico de la tribu
y me convierto en una seta dadá de un bosque dadá

hongo paraguas para el temporal que arrecia
hongo paraguas de colores para un temporal gris

están buscando el secreto del poema
totalmente perdidos
como niños

blablabla blah

el mejor poema está en el silencio
el mejor poema es una raíz
el mejor poema es una rama
el mejor poema es
sin más
sin blablabla blah

veo su luz
la oscuridad que ciega
desde mi posición de seta dadá.

Territorio

Y el mundo fue un mundo colorado como rojo de carnaval
y el mundo fue un mundo encarnado rojo de carne ensangrentada
y el mundo fue grande como un gran lago de sangre
y se volvió granate a través de mi ojo que no era el ojo del mundo
y se volvió azul a través de la ausencia de ojos
y se volvió luz
y volvió
volvió envuelto en mi voz

cerrar

reiniciar.

Cualidad

Un hombre verde
ellos dicen nacido de hierba
sentado
sobre base incolora

no se decolore la tierra en imágenes
¿platónicas?
simplemente retinianas

los hombres verdes
solo miran azul

cuando la gente dice
que no dice
la palabra es
añil.

Bosques

Me partiré por la mitad
y nacerá mi madre

me partiré por la mitad de la mitad
y nacerá mi abuela

me partiré mitad a mitad hasta el infinito del tiempo
hasta el nacimiento
de la primera mujer raíz de árbol
porque todas ellas
viven en mí
silenciosamente

seré matrioska a la inversa
y no pariré ni me partiré en más hijos

naceré y desapareceré
en otras ellas
del bosque mundo
del bosque pájaro
del bosque cayendo nubes
del bosque sin tejado
del bosque solo.

Pen drive o cómo cualquier cosa mía antes o después de G.Trakl es una chorrada

Se hizo tarde a lo lejos
desde que el mosquito vanguardista
de puntitos blancos sobre sus alas en cruz
atravesó la ventana
y lo gaseé fluflú
voló durante unos segundos
y cayó al suelo
flu flu
flu
(con la musica en cadencia el flu)

supe más tarde
cuando el ojo izquierdo se me volvió rojo
que el mosquito tigre y el fluflú clásico
habían estado esperándome

menos tarde
después de dejar a aquella doctora cotorra de no te acuerdas de mí
amiga del colegio
que sí que me acordé
y salí a la calle convertida en corsaria
o en doblemente pirata
que al parchearme el ojo izquierdo
perdí mi oído derecho
y que ya soy la mismísima iria flavia
del cuento
sin cuento
al lado de mi cervantes

y que veo la mitad del frente frontal
solo mitad de mitad
y el resto
un mundo de sombras blancas
entre fluflús y mosquitos atigresados
en avanzadilla y al acecho.

Georg Trakl / Leo del Mar

Helian

En las solitarias noches del espíritu
Es bello, caminar en el sol
Junto a los muros amarillos del verano.
Bajos suenan los pasos en la hierba; aun siempre duerme
El hijo de Pan en mármol gris.

De tarde en la terraza nos emborrachábamos con vino turbio.
Rojizo arde el melocotón en el follaje;
Suaves sonetos, alegre risa.

Bella es la quietud de la noche.
Sobre oscuro plano
Nos encontramos con zagales y estrellas blancas.

Cuando se ha hecho otoño
Muéstrase sobria claridad en la floresta.
Apaciguados deambulamos por rojos muros
Y los redondos ojos persiguen el vuelo de los pájaros.
A la tarde se hunde el agua blanca en urnas sepulcrales.

......


Podéis seguir leyendo en el nº 25 de El Coloquio de los Perros el poema de Georg Trakl, traducido por Leo del Mar.

Con el ojo izquierdo enrojecido

Por qué tan gris griseando risa
tan pasar tú
la tarde con nostalgia

se acerca el tiempo de derramarse el frío
de estrechar y empequeñecer las frases

proliferan las elipsis

triste quietud la que exige hoy el viento

Noviembre 1

Si me paro a unir todo el tiempo perdido, horas como las de esta mañana, seguro que me daría para una vida otra aunque fuera breve, y llevar una vida paralela lela lela. El orange que se ralentiza, o troyanos y bufones corriendo por alejandrías a la deriva y despóticos unos con otros interrumpiendo conexiones invisibles y ya de por sí lentas.
Palabra heart o hear. Elegir siempre el corazón, aunque sea afligidamente anaranjado.
Que no sé inglés pero ego me queda con las canciones cantadas en el idioma del gran imperio, y juego con ellas desde la ignorancia, el sonido de la palabra y la música.
Palabra colapsada, no coment no coment por colapso. A veces por falta de tiempo y otras, como hoy, por colapso informático o de redes, no puedo responder a vuestros comentarios, y algún comentario habrá aparecido en otro blog, no es la primera vez que me sucede, será uno de mis muchos pasos perdidos, perdu el moi, como una nube de agua que cae en lugar equivocado, esta al menos no provocará riadas, quizá alguna risa quede perdida a medio gesto, así como una línea.

Y qué haré hoy hot hot con mis muertos. He decidido ir a ver a los vivos y dejar en paz y que descansen los muertos, cuánto frío, cuánto hielo, una mano sobre una mejilla helada antes de desaparecer entre las llamas frío frío, palmeras indianas y lluvia para el recuerdo. Voz sin rostro o rostro sin voz, así están quedándose mis muertos.

Elegir siempre el corazón aunque sea afligido, o algo así.

Noticia contada por me

Iria Flavia logra huir de los corsarios.
Quién diría después de leer esta noticia que no estamos en una época pasada ya por el calendario.
Y tú podrías ser Cervantes pero en mucho más lisiado, y yo sería Iria Flavia, que me gusta el nombre.
Y ahora a buscar a los corsarios.
¿Lograrán huir los corsarios de Iria Flavia?
¿Lograrán huir de Iria Flavia los corsarios de Iria Flavia?
Ah...