Quinto laberinto

2890 pupas.
Era lo único que decía aquella hoja.  La hoja estaba totalmente llena, repetía una y otra vez 2890 pupas. Añadí en el borde final, margen derecho ¿todas de una vez? No había espacio para repetirlo.

Narrando contracorriente presentado en Avilés

Editado por Ediciones Escalera: http://www.edicionesescalera.com/libro.asp?codart=TRA009

Coordinador de la antología: Gsús Bonilla

Gsús Bonilla y David González en la presentación de la antología en Avilés.

Gsús presentó el libro. Nos habló del tiempo de recopilación, de los autores antologados, de la temática variada de los cuentos... Se le olvidó hablarnos del esfuerzo, tiempo y  paciencia que debió de dejar en ello.

David González leyó varios casicuentos de Luis Miguel Rabanal, estupenda su lectura. Si de chapeau fue  su lectura qué puedo decir de su generosidad al preferir leer cuentos ajenos y dejar a un lado su impresionante 'El debut del chico tatuado'.

Bravísimo para los dos, y un fuerte abrazo para María, la novia de David, a quien tuve la suerte de conocer.

Os animaría a comprar y leer la antología.

Presentacion en Avilés de 'Al otro lado del espejo. Narrando contracorriente' el día 28

SELIN
3ª SEMANA DE
LA EDICIÓN Y LA LITERATURA INDEPENDIENTE
AVILÉS / ASTURIAS
26 de abril al 2 de mayo
2011

Carpa instalada
en el Parque de Las Meanas.

Presentación de la antología

'Al otro del espejo. Narrando a contracorriente'

(Editorial Escalera)

Presentan:

Gsus Bonilla 
David González

Lugar: Carpa de la SELIN

JUEVES 28 DE ABRIL 19:00

Autores antologados:

Nacho Abad + Escandar Algeet + Lola B. Gallardo + José Ángel Barrueco + Batania + Antonio Bordón + Sergio C. Fanjul + Fernando Clemot + Mario Crespo + Iñaki Echarte Vidarte + Oscar Esquivias + Manu Espada + Sonia Fides + Carlos Frühbeck + Hipólito G. Navarro + David González + Esteban Gutiérrez Gómez + Patxi Irurzun + Domingo López + Talía Luís Casado + Marcelo Luján + Inma Luna + Miguel Ángel Martín + Reyes Monje + Luís Morales + Vicente Muñoz Álvarez + Ángel Muñoz (Voltios) + José Naveiras + Susana Obrero + Dani Orviz + Olaia Pazos + Ana Pérez Cañamares + Pepe Pereza + Andrés Portillo + Luís Miguel Rabanal + Alfonso Xen Rabanal + David Refoyo + Markus Renström + Esther Rodríguez Cabrales + Carlos Salem + Mayte Sánchez Sempere + Marta Sanz + Javier Serrano + Lorenzo Silva + María Jesús Silva + Estelle Talavera + Déborah Vukušić + Marian Womack.

Coordinador de la Antología: 

Gsus Bonilla

Copiado del blog: http://narradorescontracorriente.blogspot.com/

Nunca te esperé para darte vida
ni siquiera breves espacios de tiempo te estaban dedicados desde mi boca
...

Tercer laberinto

Todo va en paralelo. Por un tiempo nada se cruza. La carretera, las vías del tren y el agua. Y entre el agua y las vías: el puente de madera y el puente de hierro, dos puentes que cruzan. Yo cruzo un desierto gris sin puentes. Yo, vertical, como un menhir humano sin petrificar aún. Voy dejando huellas de color verde, verdes sobre grises. Es el último bambú, envasado hacia el futuro. Desde un bosque de cedros azules.

Segundo laberinto

Su piel llena de tatuajes.Siempre quise descubrir su auténtica piel, la electricidad de sus terminaciones nerviosas, en vez de este lienzo de serpientes y dragones mitológicos de colores negros . Ser la fuente. ser el ojo ciego sobre la nuca cruel. Antes de que el pozo repita el eco.

Primer laberinto

Si no hace viento y la lluvia es tan suave que solo orbaya y oyes golpes en la persiana, no puedes dejar de preguntarte por los laberintos del fuego. Solo era eso, the fire. Tomo la dosis de la pastillita blanca, oh fire, que nada arda. No escribas the end. El ojo lo dice no leas the end. Ojo blanco del unicornio. solo un ojo blanco no maldito por el fuego.

0

Hoy estoy muy cansada, me he adentrado por mis propios laberintos y eso cansa.

1

Y la sangre no llegó al río, el río se desbordó y llegó a la sangre y limpió la ciudad de rojo. Ahora la ciudad es azul. Mañana será invisible porque las aguas del río siguen avanzando.

2

A las medias de todas las horas suenan las campanas del reloj. El reloj ya no tiene dueño desde el último mes de noviembre. Ya no despierta a nadie, pero seguimos oyendo como si alguien continuase levantándose a la misma hora y arrastrase sus pies cansados sobre las suelas de goma de unas zapatillas.

3

El universo es grande. Universal. Un universo universal, de momento. Hay un trocito de universo en la pantalla, la agitas y ves el sur del universo, situándote en el centro de la ciudad, no necesitas poner los brazos en cruz para situarlo, bajo nuestros pies, digamos que es el sur. El universo es noche, es oscuro y lleno de puntitos luminosos. Nosotros en el universo somos más diminutos que los puntitos luminosos, ni siquiera somos puntitos luminosos, que es lo más diminuto que vemos en esa pequeña pantalla del iPhone. En el universo de la pequeña `pantalla del iPhone nosotros no existimos. Por eso parece que estamos solos en este gran universo. Por eso solo existimos en relación con otros puntitos invisibles que somos-estamos dentro de otro punto invisible. Dentro del universo somos opacidad.

En la Revista de Camparredonda

Constantinopla

Cuando llegues a Constantinopla acuérdate de mí
que leo los libros al revés
de la última a la primera página
ansiosamente
recuérdame
recuerda
que la literatura ha dormido en mí muchos sueños
para que nacieran otros

y fugitiva camino a tu lado

cuando estés en Constantinopla
cierra definitivamente todos los libros que leí.


Palabras baldías

Cuando vivía en la tribu qué fácil
conseguir el agua que saciara mi sed
pero ahora
anacoreta en medio del desierto
sin agua
recorro kilómetros y kilómetros
de pensamientos baldíos
para encontrar
una sola palabra
una única palabra
que sacie mi sed.



Tatuaje

Me tatuaré el corazón
con tu nombre
y la palabra vida
y si llegan los bárbaros del norte
y me lo arrancan
ya no encontrarán nada
más que a ti
en mí

cuando el pájaro
que se alimenta de corazones
inicie su vuelo
bajo
bajo
no encontrará a una joven
vestida de blanco
encontrará el tiempo de briznas de aire
que he respirado de continuo
y con dificultad a veces

y bajo la túnica
acompañando
sólo compases de silencio

siempre.



Passp@rt

Algún día seré una supernova star
un faro cósmico
me raparé el pelo
y seré como tú
energía oscura
hacia el futuro.


MJ Romero
Del libro inédito "La mirada de los bárbaros".

La primera voz fue el llanto. Dicen que se trata de O (oxígeno) y de pulmones. Con eso llegué a este lado de la vida. De ese llanto recién oxigenado a la palabra hay una delgada línea que traspasé algún día. No recuerdo cuándo. Tampoco recuerdo cuándo exactamente comencé a contarme cuentos, a imaginarme historias, a elegirlas o dejarlas por un motivo u otro.

Sé que tropecé varias veces con las palabras. Ellas y yo chocamos en algún momento y me hicieron añicos y me proporcionaron el bálsamo en sí mismas. Intenté desentrañarlas, silabearlas, desilabearlas, prefijarlas, sufijarlas. Jugué con ellas. Me harté de ellas. Soñé y dormí en ellas. Me llevaron lejos, de mi mundo a otros mundos. Me hundieron y me rescataron. Las mezclé con las de otras voces. Cuando amé las convertí en corazón y cerebro y sexo y cuerpo oscuro, y también luz. Cuando quiero escribirlas son ellas las que me escriben y me describen.

Sí, las palabras y yo mantenemos una larga y extraña relación a través del tiempo.

¿De qué vale escribir ahora algunas aquí para decir mi nombre, o mi lugar de origen, o de residencia, o avatares de mi pasado o presente, que son la misma cosa? Soy cuanto escribo, el disfraz que me dan las palabras y las máscaras que me quitan. Todas las MJ que cada palabra oculta o revela soy yo.

Este pequeño y múltiple yo, al que algunos llaman MJ y otros, Alfaro, tiene su propio mundo de palabras aquí.

(Gracias a Gregorio Fernández Castañón)
http://www.gregoriofernandezcastanon.com/camparredonda.html

Dolores de Poesía en los Bares, en León

Martes 19 de abril a partir de las 21h

Espacio Vías 21h

El Grab Café 21:45h

Bardalla 22:30h

El Benito 23:30h

Intervendrán:
Toño Morala
Eloísa Otero
Víctor M. Díez
Xen Rabanal
Felipe Zapico
Abel Aparicio
Juan Carlos Pajares
Ildefonso Rodríguez
Jorge Pascual Blanco
Luis Miguel Rabanal
Vicente Muñoz Álvarez

Cartel de Julia D. Velázquez

La cocina / Pedro Mª Martínez

…la casa vacía, en silencio, se me rompe el corazón. Estoy sentado en la cocina, en el mismo sillón donde se sentaba mi bisabuela ciega. Por los amplios ventanales entra un pálido sol de invierno. Recuerdo.

Paulina. Llegaba con una cesta en un brazo y una gallina viva en el otro. Un pañuelo negro cubría su cabeza. Invariablemente, con un acento que me parecía de otro mundo, decía, ené, cómo ha medrado este chiquillo. Y seguía hablando con mi abuela, con mi madre, con mis tías, en aquella cocina cálida, con olores a comidas deliciosas, con Doroteo Martí en la radio, de fondo, con el sol de cualquier época inundando las sonrisas, las conversaciones, la vida que se deslizaba con placidez.

Mi padre era alto, fuerte y sonreía. Me parecía muy fuerte y muy alto. Sacrificar la gallina que traía Paulina era su labor. Mi abuelo y mi tío no se atrevían. Las mujeres se refugiaban en los cuartos, riéndose, con gritos, no querían verlo. Mi padre afilaba un cuchillo grande, se sentaba en la cocina con un delantal sobre las rodillas y una taza en el suelo. Abría la carbonera, cogía al pobre animal, lo inmovilizaba entre sus piernas y con un tajo limpio le cortaba el cuello. Después dejaba que se desangrara sobre la taza y aguantaba sus estertores. Veía aquel rito con ojos entre sorprendidos, atemorizados y curiosos. Jamás he matado ninguna gallina.

Ahora que la vida gira y cambia y estoy sentado en la cocina de esta casa vacía que debo cuidar se me rompe el corazón de tantas imágenes inundándome, llenándome de ayer…

Copiado del blog de glup2.0:  http://glup2.blogspot.com/

http://glup2.blogspot.com/2011/04/la-cocina.html

Mañana seguirá siendo abril

Laboriosa como una abeja.
En una tormenta solo existe un punto de fuga, el punto donde confluyen la línea blanca y el gris de la carretera.
De un adiós hacia otro adiós.

La donna del claqué

Que no te inquiete la cueva escalada
y precipitada hacia el mar

visión de pirámide truncada

la donna del claqué cerca el hormiguero
dice en su idioma
el fuel
extracción
fuera moscas
crecen gusanos
quemaré hormigas

un ampliador para ella hacia el mar.

Donueta republicana / Manola Roig

La imagen es de Manola Roig,me encantan sus dibujos, la he copiado de su blog,
vida per vida:http://vidapervida.blogspot.com/
http://vidapervida.blogspot.com/2011/04/libertad-libertad-libertad-les-donuetes.html

desde que hicieron hablar a los soles
ellos hablaron como si fueran sol
en su boca como si fuera pozo de sabiduría sin fondo
declinaron males de siglos venideros
ninguna imparcialidad reposaba en sus codos cuando hablaban
energía rápida y cristalina y mortal para oscurecer universos de este lado
de la costa más cercana ya no saldrán bueyes hacia el sur
ni se llenarán hospitales con heridos incurables
ni podrán los barcos hacerse a la mar hacia otros mares
tierras de tiranos o tierras de energías oscuras
todo es deglutido por negros núcleos despojados de su corteza
solo algunos hombres permanecieron sentados a la sombra de higueras milenarias
a sus pies crecían los cactus verdes sin frutos
a sus pies esculpidos sobre mármol
después de la última erosión.

Lo que me gusta del fuego es que lo quema todo sin dejar rastro de nosotros
el tiempo en esto se parece al fuego

no se parece nada al mar o al viento que arrastran de un lado a otro
el tiempo en esto se parece al mar y al viento

de elegir prefiero ser espiga
sí, prefiero espiga

Juventud Sin Futuro

Últimamente leer u oír las noticias es como lanzarse a un mar de cristales. A veces busco algo que no sea tan demoledor, algún resquicio a la esperanza.
Hace tiempo que los esperaba. ellos son el futuro.
 http://www.juventudsinfuturo.net/search/label/Manifiesto
http://www.juventudsinfuturo.net/

Interior 4

de mi voz de tierra no podrás oírme
no me asusto en las arañas
hundo las manos en la tierra y no siento la herida de las ortigas
no cicatrizo la piel con quemaduras
más insecto
más raíz
más arácnida
más pincho o púa
o pócima o veneno que brota y se entierra
a sí misma
lejos de la muralla de la ciudad
adonde ya no llega el oso
ni la loba extraviada de su manada
sobrevuelan palomas en los parques
lejos del pueblo no oirás cantar ningún gallo al amanecer

Jose Luis Zúñiga, más que poesía (1949-2011)

Jose Zúñiga

La foto la he cogido del blog de Velpister.
La canción la compuso Jose Zúñiga hace unos meses, la compuso a partir de un comentario que él mismo dejó en cuanto sé de vos:
http://alfaro-cuantosedevos.blogspot.com/2010/06/dicen-ellos-que-dijo-yo-solo-lo.html
Su blog: Tiempo a destiempo.

Nada salvaré
no salvaré algo que luego será nada
nada estará a salvo
ni nadie
de los tristes leones del desierto
de los hambrientos leones
también viven bajo la lluvia y el frío
esperando
cada vez que paso por su figura inmóvil
me convierto en el colmillo más afilado

No sé, últimamente digo muchos tacos. De niña nunca dije ni uno. De mayor, tampoco. Ahora sí. Me desquito de la contención de la rabia oral. Uno es un taco muy francés, merde! pero lo digo en español, alto y claro, cuando me choco, cuando choco conmigo y me maltrato de cualquier manera pensable. Le sigue ¡joder!- yo nunca digo ¡joder de dios! eso que quede claro y en esto no entran asuntos ni creencias religiosas o el ser más o menos escéptica-, es por la jota, es mi palabra de admiración, de sorpresa por algo bueno. Como no me gusta nombrarme, de momento mis tacos no hacen referencia a parte alguna del cuerpo. Seguro que tiene que ver con las medicinas que tomo, o que la vida me cabrea mucho más que antes, seguro que por las dos cosas. No, seguro que es por contagio. Contagio feroz de las mordeduras.

Cuando la vida te va mordiendo. Así. Seguro que es por las mordeduras.

Hoy he pensado en Pepe Pereza. Ha sido por lo extraño del día.

Salgo de casa y veo la puerta de mis vecinos de enfrente totalmente abierta. Me voy sin que me parezca raro. Llego al portal y en el suelo descubro una prótesis dental debajo de los buzones, tampoco me parece raro, la cojo y subo al primero, le digo al dentista: Acabo de encontrar esto en el portal y debe de ser de aquí. La coge, la mira y me dice: No, no, no es de aquí.

-Ah, no? Pues, si no le importa déjela aquí, porque qué vamos a hacer con ella.

Me paso la mañana fuera y cuando regreso a casa, la puerta de los vecinos sigue abierta, toco el timbre y no responde nadie, la cierro y entro en mi casa.

-Qué cosas más raras me han sucedido esta mañana, le digo a Lm.

-Pues, anda -me dice él- raro lo que estoy leyendo, en un tanatorio han perdido una dentadura postiza.

-No! No me digas. Qué sorpresa, si esta mañana al salir he encontrado una en el portal.

-En el tanatorio de León -me aclara.

-Anda, pues, escucha lo que me ha pasado.

Luego de contárselo, decidimos que lo mejor es poner una nota en el portal. Salgo de casa y toco el timbre de la casa cuya puerta cerré y entonces alguien me abre, le cuento lo sucedido y se resuelve y aclara, en parte, todo este suceso tan rocambolesco. Su hija me dice que sus padres se han ido de vacaciones y con las prisas debió de quedar la puerta mal cerrada y blablá blablá…

Qué lástima no tener el talento narrativo de Pepe para escribir todas las historias que me imaginé a partir de esto.

...muchas horas después, todo se ha quedado en literatura

Olvido Marvao

Después de mucho tiempo, después de muchos días iré a ver el mar. Dicen que muy cerca hay otra ciudad, la he visto de lejos, es blanca como una luna plateada, es redonda como un iglú con dos puertas, de entrada y/o de salida. De lejos es una ciudad fría. Me gusta, por la frialdad y por su forma redondeada, circular, círculo incompleto.

Veré el mar mientras me imagino un tsunami y las aguas adentrándose cuarenta kilómetros tierra adentro, hasta Mieres y cubriendo este iglú ceremonioso.

Y como un día escribió Olvido Marvao, a mi vuelta o mañana, todo esto será literatura.

(Blog de Olvido Marvao: http://notasolvido.blogspot.com/)