P(R)O(BL)EMA DE MATEMÁTICAS (- +2) / Esperanza Medina

El enunciado:

El tiempo que me miras
es inversamente proporcional
a la intensidad con que te espero.

Si sustraemos
las horas al cuadrado de mis días
de los segundos de adición
que tú me ofreces
nos queda un resultado negativo
que hace que mi vida se aproxime
al conjunto vacío

 ¿tienes la solución a este conflicto?


Del libro Armadura de Azúcar, T. Dolmen Editorial, 2010, de Esperanza Medina

Jens Peter Jensen o Velpister o transeúnte del olvido

Pequeño telón arrollado por un coche familiar

He ofrecido mi alma

al diablo,

pero no me la quiso.

Demasiado impura,

dijo.

 

La ciudad de Dite

Poema, y cuadros, de Jens Peter Jensen copiado de su blog transeúntes del olvido.

Escribir muchas gracias es poco, Peter,  las palabras de esta ciudad innombrada nunca serían tan divinas o demoníacas como las de la ciudad de Dite.

Un mar, un paréntesis

 This is lui et ... 

(à compléter totalment)

la mere?

la merde des dieux?

à compléter

ciudadanos del mundo

algún día seré ciudadana de... (à compléter)

la mere?

de la merde des dieux?

de la mere de merde des dieux?

Algún jour serás...

à compléter

fuck?

amore?

tendresse?

( si sabes en gozoniego...)

(yo seré mar

tú serás...

et lui...?)

En una de estas me abro una de las venas y circulo líquidamente desde mí hacia. Única y exclusiva en mí hacia. Desde mí hacia nada. Sobre cualquier pradera de edificios. O pequeñas bolitas de vida precipitadas o de días precipitados desde cualquier altura.Y permanecer flotando en el aire como una pompa de espuma hueca y descolorida. Es por ser viernes entre tú y yo. Por el cansancio entre yo  y él. Por cualquier gaita atronando dentro del edificio de lágrima. Como una L al revés sin punto de apoyo.Como un grito. Del otro. Desde el otro hacia. Para callar dentro.
Exit.

Todos los hombres que pronunciaron mi nombre / Begoña Leonardo

Los hombres que me amaron
medían el tiempo con una regla de latón
medían el amor con una brizna de hierba
medía el calor con la luz del mediodía
y me contaban cuentos
cuando la luna besaba los labios al sol.

Los hombres que me amaron
no eran los mejores amantes
expertos en kamasutra
no eran los más inteligentes
no eran los más guapos
los más fuertes
los más adinerados
ni unos pobres de solemnidad.
Tampoco eran príncipes encantados,
pero eran elocuentes oradores
en la lengua del silencio
de los espacios entres suspiros
eran matemáticos del ritmo
cogidos a mis caderas
y músicos virtuosos
manejando mi instrumento.

Los hombres que me amaron  estaban de acuerdo
me decían similares piropos
me miraban y reían
casi igual
mentían, mordían
y me prestaban su camisa
casi igual.

Los hombres que me amaron
dormidos susurraban que era bonita...
Todos los hombres que pronunciaron mi nombre
supieron que habían amado a una mujer.

Del poemario:
"NO FRENES LA LENGUA DE LOS PÁJAROS"

Copiado del blog de Begoña Leonardo.

 Se van callando las voces. Cada voz que se calla es una nave de silencio que llega. amaba aquellas voces. amo aún aquellas voces. Que te hacen ser otra en otras. Cuando todas las voces son silencio pienso en él y lloro en una de las naves del silencio. esto sucede siempre tierra adentro de mí misma con la vista extraviada en lo alto del mar. no me alejaré de este puerto. el mar se abre a veces para mí y me ahogo en un mundo de imágenes. a veces las imágenes solo son sombras. A veces solo sombras de dolor. Ausencia lenta. cualquier micro. Micromundo. Micropestaña o microplasta. A veces imágenes nítidas y luminosas. Luz que ciega. abro los ojos y cierro mar.

Igual me.../ Santiago Tena

 Igual me...
... hago una torre con esta soledad.

Igual me...

hago una torre en tu interior, igual te compro el mundo, igual enciendo velas y mansalvas disparo de palabras de amor para tenerte dentro, igual me hago yo torre y mujer y camino, igual te busco luego, igual quiero mirarte, igual ya te imagino

Copiado del blog de Santiago Tena.

 ...

Mirar y ver. 

Mirar al hombre de arena. Ver su nombre de agua. En imperativo. O en desdén.
Soñar al hombre de arena. Despertar su nombre de agua. En duda y en parsimonia.

Nota.
¿y qué tiene que ver la fotografía con ello? Nada. Y mucho. Es la mirada de mi madre. siempre es más verde que durante estos dos meses de verano. También durante algún tiempo fue mi mirada. ya no.
Otro día pondré mis dos mares.

Abro los ojos y miro
cierro los ojos y veo

duermes y tienes sueños
despiertas y sueñas despierta

imágenes
imágenes
imágenes
y más imágenes
...

Si sobrevives vuelve. sobreviví y no volví.

cumplí su otra palabra

......

zapatos alados en el aire

.....

Azules

Anótalo. Ese hombre semeja un pavo real. Desplumado. Pero es tan azul. Sí. Y sobre su cabeza en vez de plumas azules lleva flores, azules por supuesto, dónde estaría si no la semejanza.Y su cara es una gran lágrima azul. ¿Verdad que es precioso el azulpavoreal?

Paisajes perdidos / Jose Luis Zúñiga

.
En las tierras del norte estará lloviznando.
En las tierras del norte el sol derrama astillas
mientras un cotidiano paraguas se pasea
ensimismado en nubes de nostalgia.
Sobre el salitre amigo de rocas que negrean
un sollozo distante recuerda a los ausentes.
Sólo un destello verde ilumina las noches
en las tierras del norte.

Hoy, sin asombro, porque nada ha pasado,
tu gente aspirará gotas de yerba
y verá transitar por las veredas una yunta de bueyes
camino de la cuadra, ajenos por completo a los romanos.

(Una estrella se posa sobre la espuma del acantilado.
Heráclito contempla perplejo el panorama
sin encontrar ni rastro de su lejana Éfeso.
Artemisa sonríe. El sacerdote humilla la cabeza
ante la mismidad clara del paisaje al cabo de los siglos.
Una humedad repleta de palomas da cobijo al maestro:
“Afirmo, amigos míos, que el río cuyas límpidas corrientes
contemplé es hoy el mismo río. Afirmo más: es un estanque inmóvil en el que se refleja la sombra de un camino. Mas todo permanece. Nada fluye”.

El cielo encapotado brinda la muerte al genio.
Einstein también recoge su melena ante el descubrimiento
de que el tiempo y la luz son absolutos, quietos,
en el norte).

Alberto guarda un deje de tristeza ante las matemáticas
y Heráclito destruye la dialéctica a cambio de un paisaje,
mientras tú te consumes entre tesis y antítesis perdidas
y tu corazón sueña un imposible vuelo de retorno.

Hoy, que adivinas lluvias en el norte,
el sol derrama azufre donde habitas.

Copiado del blog de Jose L. Zúñiga.

El único refugio seguro seguro es interior. La casa. Solo quiero sombras frías. Descendiendo hacia el agua. O hacia cualquier mar desierto Mar.

 ...

La imagen se repite. está afuera. sobre el agua. Gaviotas sobre barca azul atada a un noray. Imagen nítida. y de luz. No he sentido calor ni luz. Es otra cosa. casa que me aisla hasta ser yo otra. Cuerpocasa de mí. De labios sellados. Ojos abiertos. Y observadores.

Historias de abandono / Luis Miguel Rabanal

Se hacía tarde en las casas y los hombres tomaban el último bocado, se rebelaban muchas veces contra todo y se dormían. Soñaban cosas desmesuradas, tales como cuerpos suaves de muchachas, o el nombre olvidado de sus muertos. Soñaban días en los que vivir no fuese asunto peligroso, un rostro que atisbar por si mintiera.

Llegaba la mañana con los cantos del mirlo. Se vestían una vez y partían a los abonos, a la linar, al campo. De cada hombre se puede hacer un dibujo enorme y diligente, mas qué importa, si trabajan en paz, una paz desprestigiada y forzosa, y caminan el otoño como si careciesen de alas, es decir, de memoria, de la inoportuna memoria.

Yo pensaba en ellos desde mi estatura de niño y sospechaba afrentas, frases dejadas caer en el bar Villamor, aquel Bar de interminables partidas, los escuchaba maldecir como si buscaran allí un asalto a la desolación, al límite. Había quien se alejaba con gesto huraño y sonreían los otros. Suponía en sus labios demasiadas deserciones y en su corazón la grosera verdad.

A veces, hoy mismo, me ocurre que los recuerdo tan bien que me da tristeza sobrevivir sin ellos. Los hombres sabios de mi tierra, los que me dejaron usar su azada y su superchería y su carro, los que me regalaron su voz que nada dice porque todo es embuste, en la Piedra rosa o en la cuneta solos, como si sucediese siempre así el ajuste de cuentas con la vida. Mañana es otro paraje cruel si tú lo nombras: tendrás que ser paciente con quien te ignora. Los perros han callado.

Un casicuento de LM Rabanal copiado de más palabras para olvidar.

oh, eternity para un balón
campeón

me miro los pies

Y los nudos.
Me estoy haciendo miguitas de nada. Para el camino. El regreso. Ya no me importa la fragilidad de la rosa ni de los jardines que adornan. O sí. La fragilidad. La fuerza. Esas conexiones extrañas. 

Y las redes.
Permanecer en espacio vacío. Quieta. Invisible como nada. Cómo será después. Sin letras. Solo vacío en el aire. Y no aparecer en mí ni en ninguna de las letras de mi nombre. Ni del tuyo. Ni siquiera en las del suyo.
Y ser o no parte del rito.

Se busca / Alfonso Xen Rabanal

Se busca

cerebro apto para imaginar e imaginando descubrir nuevas cosas...

abstenerse cerebros desperdiciados por no preguntarse nada, apagados por la lógica imperante, perdidos en vagas hipótesis y desarrollos lineales, adocenados, trillados y decadentes, esclavizados por las corporaciones, programados para perpetuar la gran mentira...

Razón: ¿Razón?

Si la necesitas no respondas

...

Copiado de aqui,  de el blues de luz azul, de Alfonso Xen Rabanal.

Un cisne en el prado. Ahora busca de qué casa ha huido el cisne. Y quién lo atrapa que no se vaya más lejos. y se pierda en lo más salvaje del monte más próximo. O si se pierde entre los caballos. O entre las vacas. ¿y si pasa avioneta lanzando víboras como aquel otro verano? Este será el verano del cisne blanco aparecido por sorpresa. Si no sucede algo peor. Algún pequeño decide meterlo en el agua. Y de paso quedárselo. Un baño da derecho a propiedad. Según el derecho de este niño. Es mío porque lo vi antes. Me lo quedo. No. Algunos pierden a su gato, a su perro. Incluso la voz de su amo. Se busca dueño de cisne blanco. Que no aparezca y me lo quedo. Lo ato y lo paseo. Que no aparezca. Que no aparezca. Calla ya esa letanía, niño. Y busca. O me lo como, dice el más bárbaro. No. Buscaremos la voz del cisne. ¿y esa frase quién la ha dicho? No recuerdo. ¿Recuerdas avioneta lanzando víboras? Sí, recuerdo. Víboras. Muchas víboras. Por los prados. Por las quintanas. Por las cunetas. Todo el verano quemando caucho. Verano de humo de goma de ruedas quemadas para que las culebras no entraran en las casas. Destruiremos puentes. Construiremos puentes. Hasta encontrar la voz del cisne. Recuerda de quién es la voz. La que moduló la frase.

El robo / Pepe Pereza

Salí del despacho y cerré la puerta. Noté la mirada de los oficinitas y clavé la mía en el suelo. La vergüenza que sentía era de tal magnitud que me arrepentí de no haberme arrojado a las vías del tren. Ahí, en la oficina, todo el mundo era consciente de que yo había intentado robar a la empresa y seguro que también sabían que yo era el hijo de Pepe el carnicero. ¿Por qué no me tiré a las ruedas del tren? Seguí mirando al suelo, deseando que éste se abriese, me tragara y ser digerido a las profundidades del infierno. Seguro que aquello no es peor que esto, pensé. Con agrado le hubiera dado mi alma al diablo si a cambio me hubiese sacado de aquella oficina. Apenas podía moverme, tenía el cuerpo agarrotado de la tensión y la vergüenza. Deseaba esfumarme, convertirme en polvo y volar lejos de allí. Ya que no podía volar intenté hacerlo con la mente, evadirme era uno de mis juegos preferidos y nunca me resultó difícil hacerlo. Sin embargo, en esa ocasión no lo conseguí. A mi alrededor sólo había vergüenza, dentro de mi cabeza únicamente encontré vergüenza, mi cuerpo estaba paralizado por la vergüenza… No vi pasado ni futuro y el presente era un tupido y pesado manto de vergüenza que me cubría y aprisionaba. ¿Por qué cuando tuve ocasión no me arrojé a las ruedas de un tren? ¿Por qué?...  Cuando todo va de culo es sabido que las cosas pueden ir a peor. Escuché una voz familiar que saludaba a alguien en las escaleras que daban a las oficinas, era la voz de mi padre. Alguien lo había avisado por megafonía para que se acercase a las oficinas. Mi primer pensamiento fue el de saltar por una de las ventanas, atravesar el cristal, caer al vacío y romperme el cuello contra el asfalto. Antes de que pudiera dar el primer paso mi padre se dirigió a mí extrañado de verme allí.

-    ¿Qué haces aquí?

-    Mamá está dentro. - respondí señalando la puerta del despacho del gerente.

-    ¿Y a qué habéis venido?

Bajé la cabeza y me quedé mirando la punta de mis botas. Gracias a mi silencio mi padre intuyó que algo malo había pasado. Levantó el tono de su voz y me preguntó de nuevo:

-    ¿Me escuchas?... ¿A qué habéis venido tu madre y tú?

¿Por qué no me arrojé a las ruedas del puto tren? Si lo hubiera hecho ahora no tendría que estar pasando por esto. De haberlo hecho ahora sería carne picada. La carne picada no siente miedo ni vergüenza. ¿Por qué no me tiré al puto tren? ¿Por qué?

-    Me quieres contestar… ¿Qué coño ha pasado?

La puerta del despacho del gerente se abrió y éste le dijo a mi padre que pasase dentro, que él se lo explicaría todo. De reojo vi a mi madre llorando. ¿Por qué cojones no me tiré a la puta vía? Ahora sería carne picada, sin sentimientos… Mi padre entró en la oficina y la puerta se cerró frente a mis narices. La vergüenza dio paso al miedo y el miedo al terror. Empecé a temblar. Cada milímetro de mi cuerpo tiritaba. Miré a las ventanas y mentalmente elegí la que estaba más cerca. Intenté dar un paso hacia ella pero era como si tuviera pegados los pies a las baldosas del suelo. No podía moverme, solo temblar. Hice un nuevo intento, nada. Estaba paralizado por el miedo. Me dije a mí mismo que no podía desaprovechar la oportunidad de arrojarme por la ventana, ya perdí la oportunidad de tirarme al tren y llevaba arrepintiéndome desde entonces. Hice un nuevo esfuerzo por despegar los pies del suelo y a punto estuvo de soltárseme la vejiga. Me quedé quieto. Solo faltaba que me mease encima para que el único resquicio de dignidad que me quedaba se fuera por la punta de la polla. Fue entonces cuando oí la voz de mi padre que salía a través de la puerta y paredes del despacho del gerente. La oí yo y todos los presentes.

-    Le mato. A ese desgraciado lo mato.

Un escalofrío de terror me recorrió la médula espinal. Si quería saltar por la ventana ese era el momento de hacerlo. Una de dos: o me mataba yo o lo hacía mi padre. Debía decidir. Me di cuenta de que no quería morir de ninguna de las maneras. Yo lo único que quería era salir de aquella oficina y esconderme en algún oscuro rincón. Ser consciente de que ya no iba a saltar por la ventana me quitaba la única opción que me quedaba. Desde ese momento supe que estaba en manos del destino y que debía acatar las consecuencias de mi acto. Maldije el libro para mis adentros. Maldije la hora que se me ocurrió robarlo, maldije a Miguel Gurrea, a Álvaro, maldije el puto día que estaba viviendo, la puta oficina, al guardia de seguridad que me pilló, al gerente. Finalmente, me maldije a mí mismo. 

(Es un fragmento del cuento copiado del blog de Pepe Pereza,  Asperezas,)

De todos los colores del mar me quedo con el azul. y con el verde. y con el gris ¿un mar verde? Sí, también verde. Imposible. Quizá sea la proyección del color del lago o del color del río. Vale. Un mar gris o azul, o azul agrisado, con viento, bastante viento y un poco de frío.  este es el decorado. solo me queda encontrar el mar. el viento. y el frío. Y que no haya nadie. como un desierto lleno de mar.

¿Será mi teclado o será blogger? La puntuación va  a su aire. No me molesta. Yo también voy así. Con anarquía. Hasta en el caos se respira mejor.

Imagen del día: Una gaviota sola sobre una barca azul a la deriva. No. atada a un noray.

No veo diferencia entre una mujer muda y una mujer enmohecida. Primero sucede la palabra silencio. Me haré en un mundo de referencias. No textiles. No inflamables. Quizá en el  frasquito de líquido amniótico transportado entre mis manos. Quizá mejor en un mundo sin referencias. Seremos enmohecidas y recurrentes. seré una mujer hongo. hongo del bosque. Por eso no grito. Escribo. Algún sordo oirá mis gritos en el bosque. he descubierto que los hongos no están sordos.

Nunca supe, con absoluta certeza, si realmente era tan bueno o si se hacía el bueno. Sería como diferenciar entre ser tonto o hacerse el tonto. Yo nunca fui buena en términos absolutos y sí tonta, hasta puede que muy tonta, en términos relativos, aunque nunca he querido hacerme la tonta. Y esto no tiene que ver con hacer tonterías ¿Te imaginas dar un grito tipo alarido porque vas caminando y de repente te asusta tu reflejo en el cristal de la puerta de un portal?  A partir de ahora lo llamaremos tontería pánico.

1. Adentrarse en el mundo del otro siempre es extraño, aunque no sea novedoso. Y cuando la luz se apaga es como una especie de fosa común, donde recuperamos todos los miedos. 

2. Cómo sería el mundo de haberse impuesto lo femenino.

3. Un mundo de espinos. sin flor. para cruzar puentes. Y no pararse.

1. Y cómo de listo era él. era un listillo. Arañaba con sus uñas la puerta por si alguien, una ella, abría. Alguna ella abriría. Ninguna de mis ellas. Ninguna de mis yos. Ni de mis tús cuando yo.

2.3. Escribo mientras uno de mis hijos pasea el perro vaca de uno de sus amigos. Alguien lo preguntará. solo tengo un hijo. Nunca lo enviaría a matar a los hijos de otras madres. madres llorando a sus hijos muertos por otros hijos de otras madres que tampoco quisieran que sus hijos mataran. Y esto en cualquier patria de este mundo no femenino. Solo dolor en algunas orillas de la vida. ¿Alguna vez has mirado los ojos de los cerdos en el matadero? Miran como ojos humanos, y se besan entre ellos. Vida en todas las orillas.

Orbayu / Argayu

Orbayu. 

Seguro que todos sabéis que es esa lluvia fina que parece que no moja, pero llegas a casa empapado hasta los huesos.

Argayu.

Un argayu o arba, ye una mena de movimientos xeolóxicos inestables que provoquen l'esmoronamientu d'una fana de tierra producíu por falta de sofitu. Suel tratase d'una cantidá más o menos descomanada de roques y tierra qu'esbarien per la rimada d'un monte.
De Uiquipedia.

Me gusta cómo suena el asturiano. Y cómo se parecen estas dos palabras, no sólo fónicamente. Primero orbaya, a lo bestia, claro, porque si no, no hay argayos. Pues, argayos abondos tuvimos. Los ríos recuperaron sus cauces. La mar recortó la tierra, y se llevó coches, casas, árboles, cuerpos. Son las mareonas. No seas mariona. ¡Mariona! un maremoto en la cocina de la abuela. La abuela vio tornados sobre el mar y me lo explicó a su manera. Pensé que eran cuentos de galernas que contaba la abuela. No eran cuentos. 

Qué va a saber la gente de los pueblos. Los ingenieros estudian mucho. Tienen grandes conocimientos. Cómo iban a hacerles caso. Cómo van a hacerles caso. Qué sabrán. Y qué dirán ahora los ingenieros cuando  comprueben que la gente del pueblo tenía razón. Conocer. Saber. Con lo fácil que sería unir los dos conceptos. Para cuando diluvie y la marea esté alta. simplemente para cuando diluvie durante dos o tres días y coincida con una mareona.

Comencé a leer un poema. De una mujer. Sobre mujeres. Tan largo. Repetitivo. Cansino. Prosaico. Tuve que dejarlo. Ahora entiendo por qué escribo tan breve. No me canso. Aunque me repita aquí y allí.

Regresaba sobre mis pasos, a pleno sol, cuando vi a aquel hombre sentado a la sombra. No me hubiera extrañado que se hubiera levantado a decirme quién era. Como si nos conociéramos. Siguió sentado. Afortunadamente siguió sentado. A la sombra. Tampoco me molesté en mirarlo. Desde que me suceden estas cosas prefiero no mirar la cara de los desconocidos.