Imaginación, no me abandones. qué sería de mí. Y la imaginación jaculatoria falló.
Solo tengo que hacer clic sobre una de las estrellas. Tal como indica el papelito de instrucciones.

A ella no le gustan las estrellas
o a mí no me gustan
pero sí los cuerpos estrellados
o los cielos

quizá mañana relea el papelito
y haga clic sobre cualquier estrella.

Un paréntesis para el sol y para el hombre que se lanzó a las aguas quietas de la ría y logró morirse. Otro paréntesis para él. de vida tan inquietantemente quieta. Asteriscos para el último hombre bueno. Recuerdo dónde. Recuerdo cuándo. Y cómo. Y yo como cabeza de avestruz oyendo. Los que hablan cuando gritan. fuera de todo lugar. El tiempo. el tiempo que pasaba. Días quietos. Inmóviles. Como una pierna astillada por dentro. Un dentro lleno de astillas. como las palabras rotas de mi voz cuando se rompe. Una  voz astillada. Como una espera larga. Y mi hermano tan triste. Tan solo. Tan

Hoy todos habéis escrito poemas de amor.

En la calle Gonzalo de Berceo, de camino al trabajo, suelo coincidir con un ciego. Ambos vamos en la misma dirección.

Así comienza el cuento que Pepe Pereza ha editado hoy, si queréis leerlo entero clic.

No os perdáis el nuevo video-cuento  'Caperucita'  de Ichiara, clic en su blog  mujeres en guerra.

Si no sabes nada por qué hablas tanto.Tú no serás un barón rampante.Yo no veré las flores de Baudelaire. No abriré nunca la tumba de Rimbaud. Deletrea. Deletréame. Un largo camino hasta llegar a Foucault. O al péndulo. O a cualquier campana. Silabea. Nómbrate. Volarás sobre Leiris. Habla silencio. quiero entenderte mejor. Del carbayo al roble. Juegan a hacer aguaceros. Vemos el truco origen. el de ser.

The Children's Book of American Birds

Ultra Session

Pasen y vean, no pierdan detalle y si son capaces dejen de parpadear. Por fin, este sábado la carpa de Ediciones Leteo llega a Barcelona con todas sus rarezas y esperpentos. Contaremos con:

Asione, domadora de mosquitos, Conrad Roset, lanzador de pelusas, Joan Ripollès, equilibrista desequilibrado, Alberto R. Torices, zombie orquesta, Rafa Saravia, dire de pista, y el Ultrashow de Miguel Noguera como número estrellado del espectáculo.
Pongan sus sonrisas a prueba y no olviden que será función única el sábado 26 de junio a las 20hs en el Electric Bar (Travesera de Gràcia 233, Metro L4 Joanic).
Copiado de aquí

Un mundo revés

Las estrellas colisionan, los planetas desaparecen, los trenes chocan. Bang, bang. Y tú y yo sobre un jardín francés asquerosamente bien cuidado. Hasta dar grima. De ningún modo figuras sobre cualquier jardín. Un parque universal de mareas negras. Un bosque subterráneo de cielos negros. Universo fagocito. De ningún modo tú y yo sobre un jardín francés. Universo fortaleza. Universo red.

Estoy triste. no es una gran tristeza. de circunstancias solo. corroe. solo corroe. Poco a poco. Miro hacia el sol, al otro lado del cristal y qué lejos de mis sombras de mundo. Hace tiempo que no sé nada de algunos hermanos. Los de sangre y los otros. Cuestión de pies. O de piernas. O de tejidos o de músculos. Tendones de Aquiles. Dónde estaban las flechas. Fue por correr o por no correr más rápido. Me tranquilizo. Seguro que solo es cuestión de silencios y distancias.

Nada es comparable a la lentitud que me produce el sol. Una especie de esplín. Sobre cualquier territorio moriría en un día de sol. Ausencia de palabras. Ausencia de pensamientos. Y lo peor está por venir. Para entonces un territorio desierto o un territorio de ti. Y un color sepia.

Todos los días se inventaba un nombre que lo nombrase. A mí eso no me gustaba nada. Desestabilizaba nuestro mundo. Prefería un cambio de cara, de imagen mismamente. Cambiar el nombre era convertirse en otro. apropiarse de atributos de otro. Solo me quedaba inventarme máscaras. y me convertí en un mí enmascarado.

Palabras de uno y palabras de otro. Escribir para salir del infierno. Para salir. O para entrar en él. Se abre la puerta y ese momento en que no sabes si alguien entra o sale. El momento infierno de Artaud. Mientras Artaud sale, Rimbaud entra. Cruce de estrellas y sin cámaras. Luego todo fueron habladurías. La puerta. El pomo de la puerta. Los barcos. Los negros. El negrero. Arthur para los amigos. Arthur en el infierno con Antonin, el loco. ¿Quién navegaba por qué mares? Todo, oscuridad. Yo pasé con ellos mi adolescencia. A penas si los recuerdo. Pero aún veo sus llamas. Algunas noches.

Cuando él me describe me veo más subterránea. más ahogada en turba. Irritante. Como una vista previa fuera de la ley.

¿Acaso alguien se cree que algunos de mis yos es subterráneo? ¿Turbio? ¿Ahogador? ¿Irritante? ¿Una vista previa? ¿Un fuera de ley?

Cuando yo lo describo lo veo irritante. Ahogador. Sin ley.

Claroscuros

Deslizo mi voz y mi mano. Circuitos neuronales. Me dejo aparcada como un mueble en espera. 

Resquicios. Voces en fuga. Entre yo y las voces, ellas. miradas ciegas que se abren a la luz.

Resquicios. Voces en fuga. entre las voces, yo. miradas que se abren a la oscuridad.

Deslizo mis voces. cortocircuitos. Me dejo aparcada como un mueble en espera de mudanza.

Debería convertirme en mi propia mascota. para los días de aburrimiento. Los tiempos muertos. Los vagos. No molestarme ni en buscar una palabra. Y ronronearme tipo tintineo jazz. Cuando tú  te ladras el mundo se me viene abajo. Son ejemplos de las voces animales que me aúllan desde dentro. Nadie recuerda ya sus días de caníbal. Yo, sí. Por eso detesto comer carne. Y dudo entre té rojo o té verde. En el intermedio huyo de los cafetales. Debieron llamarme hearth. Y convertirme en lombriz de tierra. Ahora que llueve tanto. De los anélidos me conservo. Muy bien. Gracias. me conservo. Oigo campanas. si cierro los ojos veo desgracias. por eso no los cierro. y te veo. te veo. Cuánto hace que no veo luz. Hoy me he acordado de Rosa Chacel, de su carácter. Y de Montserrat Roig. Y las cerezas. Tiempos de mujeres. Tiempo de abalorios. De azabache. De coral negro. ¿Por qué lo llaman negro si es anaranjado? Deslices semánticos. las palabras se deslizan. O quizá los objetos. Busco la palabra desliz. Que se me deslice. Imperativo. Y deslizarme.

A mares

cabeza  pozo
vaciándose
sobre
caput garden
de nubes rosas
color violeta el cielo
guardián que me aguarda

cuánta lluvia

desde el desembarcadero
todo se ve más fácil

vaciándose el mar

submarinismo
el mismo mar
pie garfio
pies aletas
sobre cualquier muelle
y salta
despiezado
y saltarín

cuánto frío tarde de lluvia
cuánto frío tengo en ti.

(para ZenyZero)

A mí no me importa

Por este vídeo se ha armado el cristo para Javier Krahe. Mira que han pasado años, y hemos vuelto. Ayer leí que en Granada se había prohibido otro espectáculo que nos mostraba a un cristo gay y a una magdalena puta. Y yo que me transporto únicamente sobre afilados tacones de aguja y me cubro mis vergüenzas incristianas única y exclusivamente con mi larga cabellera de petirroja, por mímesis y no por ningún otro motivo, moral o amoral, o inmoral llegado el momento afilado de mis causas, qué me importa a mí decir esto, la puta mayor del reino, si a un tris estoy de hacerme republicana y desfacerme en entuertos. Si por menos de esto los talibanes te entierran como los franceses, sí, sí, como los franceses a las ocas, que bárbaros los hay y somos en todas partes, pues decía, digo, escribía que por menos los talibanes te entierran viva y te apedrean  y te pasan el filo de su daga. Diferencia entre bárbaros y bárbaros, ninguna.
Me quedo con la barbarie de las bestias. Y por supuesto con el cristo gay y la puta magdalena y con Javier Krahe y hasta con con P. Rubianes, el muerto.
Y de seguir así abriremos los baúles y sacaremos las banderas, estas  sí me gustan, las de la libertad. Libertad sin miedo. Y sin iras, por supuesto.
Sí, sí, ayer fue Rubianes,
hoy es Krahe
y magdalenas con cristo,,
y mañana seré yo
y pasado mañana serás tú.
Bertolt Brecht no pudo dejarlo mejor escrito.

Él seguía su ritmo. lento. pausado.

Demasiadas veces las teorías pierden el poema. Y al hacedor de poemas.

Nunca entendí por qué en vez de leer el poema lo gritaban. Aplaudían el grito. Entonces se callaban. 

Hay días que me pongo mirada crítica y todo es peor.

Merchandise.

Poema merchandise.

No deberías fijar la vista ramplonamente en una cuadrícula en blanco.
La esperanza de la cuadrícula en blanco es intacta
para cualquier boicot.

Mujeres en guerra / Ichiara

¿Os acordáis de the garden 's bosch?
Dejo el enlace al blog de 'mujeres en guerra' de Ichiara clic aquí.

Soñé con mi bisabuela. Me repite que tengo las manos grandes. Serás partera.

No. Este es el recuerdo. El sueño es otro.

Ortigas y hierbabuena. No. Este no es el sueño. Es el recuerdo.

Sal y telarañas.En las manos grandes de mi bisabuela partera.

No eran sales de baño. Eran piedras de cloruro sódico. Sal. Para las heridas. Pienso en una tortura. No era una tortura. Era un parto. Y allí estaban sus manos grandes, nudosas, llenas de venas.

Se acerca el verano. Y ella vuelve. Siempre. Todos los veranos. Yo no voy. Ya no. Sin embargo, me llega el olor del humo de la goma quemada. En todo el verano no se acercará ninguna culebra a la casa. Y yo bailaré en la quintana. Bailo con un niño de mi edad que ya no está. Bailo sola. Observo las libélulas azules y verdes. Observo el cielo azul. Y el mar.

Días de pájaros y judíos

Hay belleza y hay muerte. Barcos sin atracar. Jetty. Barcos asaltados. Una bola negra, con un ala rota, tirada en el suelo rojo. Alas rotas. Me hago antisemita. Hace tiempo. Me lo tatuaré en la mirada. Intento descifrar la mirada del animal herido. Botas militares sobre el mar de los vencidos. Tampoco yo puedo volar con alas de pájaro muerto.

Volaron lejos todos los pájaros. Todos. Excepto dos pequeñitos. Observamos cómo un pájaro madre o pájaro padre venía de vez en cuando a darles de comer. Empezaron con vuelos cortos. Esta mañana uno ha entrado en casa. Me observaba muy quieto sobre el marco de  un cuadro. Me hubiera gustado convertirlo en un tótem. Tótem de mi abuelo, por ejemplo. Añadir el pájaro a las mariposas negras y a las arañas negras. Porque era un pájaro negro.

Jetty

Se me hace extraño el día que no me escribo. El día que no me hurgo. El vaso está a la mitad. Unos días lo veo medio lleno y otros, medio vacío. Otras miro y nada. No hay nada. Ni fondo de mar. Se repite demasiado el vacío. Y me escurro por ese vacío. Si miro hacia arriba qué caerá. Under the sun.

Hoy aún no he podido ordenar el pensamiento reptil de las palabras. Me gustaría abrir las manos y que fueran cayendo letra a letra

el mas suave Nosferatu no sé por qué
palestinos porque soy palestina hoy
turkos porque algo hay en esa tierra que me hace amarlos
estados nazis porque me hacen vivir desangrada
estado-nazi-israel no se merece ni la letra mayúscula de su nombre
y  otra vez Nosferatu

Será porque entre tantos miles de millones de años que tiene el universo nosotros vivimos lo que tarda en respirar una estrella,  y porque los agujeros negros se llenan de luz a veces, como cuando chocan sobre el mar los nosferatus y nos van desangrando poco a poco sin que nos demos cuenta, y si abrimos los ojos hacia ellos solo hay dolor en nosotros.