Sonido perfecto

De bruces contra el blanco
sonido silencio
sin pared de fondo

volverán
volveré

como río bifurcado

nunca pude reconocer
las trampas de las mariposas
en las que rompí casi todos los vuelos

volverás
me iré
...

En una de las colas del supermercado. Ella estaba delante de mí con un pie vendado y con una muleta para su brazo derecho. Algo de un metatarso, me dijo. Eso estaba medio claro. Lo que no estaba claro era lo de su herpes genital. Lo vi  cuando lo pronunció con sus labios pintados de rosa. Inocente que es ella. Le pregunté por su marido. Estuvo unos meses en Valencia. Vaya, un herpes valenciano, pensé. Y seguí pensando, si es enfermera cómo no se ha dado cuenta. Dicen que el amor es ciego. Y a pesar de los años. Y a pesar de las circunastancias.Texto y contextos.

Los lunes es el color. Un estallido de primavera sin mariposas muertas sobrevolándome. Olor de caucho quemado sobre los prados para alejar reptiles. Cada vez es más difícil avanzar entre las briznas. Los más fuertes reptan en vertical. La ley de la gravedad desaparece si no gravitas. Qué alegres los colores de los lunes. Colores axiomas entre caucho.

Recogeré algunos de vuestros comentarios en un blog, de hecho ya he recogido algunos. Espero que no os moleste. Pondré como fecha de edición la fecha en que fueron escritos. Y el primero será  el de las pesadillas. Eligiré, según mi criterio, aquellos en que yo vea algo especial. 

El blog será única y exclusivamente para vuestros comentarios, clic y los leeréis.

Os escribo otra dirección del que estoy segura que algún dia será el Nobel de Literatura, ya ..jajaja. Pero ya me lo diréis dentro de ...ná, si el tiempo es eso, ná.

Juan Carlos Mestre

Cuánta fragilidad cuando el cansancio te va cercenando el paso y la mirada no despega hacia lo alto de una misma. Hasta que el sol sea más sol. Un sol alumbrando neuronas. Iluminación de arcos.

Ayer ZenyZero dejó un comentario que me situó al otro extremo del hilo de F. Arrabal.

El útero es una trinchera llena de cadáveres. Al menos, uno tiene un refugio en el que terminarse el cigarro.

Yo era el capitán de un regimiento decimonónico. Nuestros floretes eran las agujas de punto de todas las madres aburridas frente a la ventana. Vivíamos en las trincheras, enardecidos por el triunfo glorioso de seguir vivos siempre en el mismo sueño. Hasta muy mayor. O quizá no tanto.

Palitos para hacer barcas, barcos fantasmas. Al refugio de un sol. Cruzaremos nuestro mar de las Sirtes.

Y al final añadió si tengo este sitio, ¿para qué guardar nada?

Quiero un cofre grande, para guardar, para atesorar palabras, y nombres. Un cofre sinnombre.

Pesadillas que he tenido.
De niña. Los indios del oeste me persiguen. Huyo hacia la casa de un niño amigo. No llego a entrar en su casa, justo delante de la puerta de su casa, abro una caja de cerillas y me acuesto dentro de ella. Desapareció el miedo.
Pesadilla más terrible. Llego a una casa que no es la mía, pero lo es. Entro y veo a todos asesinados, sangre por todas partes según iba abriendo las habitaciones, no pude soportar el dolor de ver a mi hijo muerto y me desperté.
Pesadilla última. Duermo y una fuerza extraña me levanta de la cama, como si gravitara, solo la cabeza. El pánico me despierta, me doy la vuelta y enciendo la luz. Sigo durmiendo. Me despierto y compruebo que el primer despertar y el encender la luz habían sido parte del sueño.
Dentro de las pesadillas el miedo desaparece, porque regresas al refugio más seguro, el útero caja, o porque lejos y fuera de todas las cajas del mundo no te queda más remedio que abrir los ojos. Sin embargo, el miedo y el dolor ante la muerte de los seres más amados se hacen insoportables.

Cuánta furia. Y todo por un juez, una especie de garza persiguiendo a un garzón. El juez malo que vivió en mi ciudad y vivió mal como viven los malos, imponiéndose a los buenos. Y se vendió a la luz del día y sin taquígrafos y ascendió y ascendió hasta la gran asesoría de la capital de provincias más in. Y como nadie investigó al juez malo en sus ascensos a los cielos, ahora el juez garza malo ha llenado de furias la capital del reino.

(¿Impunidad para el franquismo?
No, gracias.)

Quiero ser una buena maría. ¿Podría ser una buena maría, bon mari? ¿No crees que en esta apartada orilla respiraríamos mejor?

Pensarás que eres el zahorí de todas las desgracias. La oscuridad de todas las tribulaciones. Un javascript infiltrado. El discurrir de mañanas rojas fuera de las venas. Y esos infiltrados de color de fresas con nata por nubes, sobre edificios de cristal. Como si todo esto sucediera fuera de tu tiempo y no fuera contigo. Miseria de días que pasan. De felicidad de días. En tonos de confesión, el secreto de las alas rotas.

Pequeñez

En bandeja oxidada
horadar ahora
el metal anterior al óxido
y girar en esa dirección vacía
totalmente

el qué.

Fantasía del cuerpo postrado / Luis Miguel Rabanal

                                         

XLIX

Ella  se apropia de tu dolor y lo transforma
en charcos para salpicar la extrañeza.
Te salva cada tarde de no perecer ahogado.
Dice que no entiende
y huele ahora mismo a la colonia de lilas.

Hace de nosotros un cuento que se acaba,
pero que nunca se acaba.
Ella recorre para mí las plazas que no existen.

Un miércoles de junio y habrá bastado,
un libro viejo y una prenda por estrenar.
Ella se confunde al reír y sigue la malaventura
apostando a que ya no es la muchacha
que deprisa llegó de Corfú.

Recién salido de la imprenta, este nuevo libro de Luis Miguel Rabanal recoge 60 poemas, y otras tantas ilustraciones de Juan Carlos Mestre. Un libro de cuidada edición, casi artesanal, hecha con mucho mimo por Gregorio Fernández Castañón, diseñador y coordinador de Los Libros de Camparredonda. Y digo artesanalmente porque, entre otros detalles editoriales, en la pág 93 tiene un hermoso tríptico pegado manualmente.  De los poemas de Luis Miguel solo escribiré que no os defraudarán. Y darle la enhorabuena porque en el espacio de un año ha visto editados Elogio del proxeneta, Mortajas y Fantasía del cuerpo postrado.
(Ilustración: Juan Carlos Mestre,en Fantasía del cuerpo postrado)

Editor: http://www.gregoriofernandezcastanon.com/libros_campa.html

Terquedad para olvidar los caminos de regreso. Mantener la desnudez. El objeto mudo en sí mismo. Solo pasar por las fechas como si fuésemos hojas de calendario. Cualquier agenda serviría si la última ciudad cerrara la ventana que da al mar. Y tú fueras una palabra más dicha en el lenguaje de los bárbaros.

Y tú no fueras una palabra más dicha en el lenguaje de los bárbaros. Cualquier agenda serviría si la última ciudad cerrara la ventana que no da al mar. Solo pasar por las fechas como si no fuésemos hojas de calendario. El objeto mundo en sí mismo. Tener la desnudez. Terquedad para los caminos de regreso.

Gracias y un poco de autobombo

Para los pocos que me preguntáis escribo que una amiga, Ángeles G. Pascual, casi hermana o hermana, depende cómo se miren las consanguinidades, tuvo el humor de dejar en formato pdf, por aquí y por allí, unos cuantos, que a mí me parecen muchos, textos, poemas y nopoemas, que aquí os enumero y dejo con enlaces incluidos. 

Por orden cronológico:

Diálogos en la otra orilla

Cuanto sé de vos

Tiempos

 Fuera de catálogo  (un poema)

Y M. G. Juárez ha teletransportado a su blog Cuaderno de Poesía2, en formato issu, Diálogos en la otra orilla.

Gracias a las dos, a Ángeles y a Montse. Gracias también a todos los que habéis escrito sobre ello en vuestros blogs. Y a todos los que los habéis leído y me habéis dado vuestra opinión, en los comentarios o por e-mail. Sé que se me ha olvidado algún nombre en las dedicatorias, siempre sucede. Espero que los olvidados sepan perdonarme.

Mi hermano ahora habla muy despacio, como si supiera que lo persigue el tiempo. Efectivamente a su lado todo se detiene. Sentado cada uno a un lado de la mesa, como si sobre ella se librase una larga partida de ajedrez. El tiempo, inmóvil. La palabra, lenta. Bloom, Leopold, es su antihéroe favorito. Y el sombrero de J.Joyce. Nudos. Hilos. Roturas. Mientras lo miro imagino pájaros picoteando sus uñas hasta desgarrar sus manos y vaciar la cuenca de sus ojos, y el dolor se acaba con el último picotazo del silencio. Habrá un caimán en la profundidad del vaso vacío. En los ojos del caimán, una serpiente curva.

¿Por qué mezclaré churros con marines?

Con qué ganas escribiría de la ilusión de los magnolios. Pavos pigmentados. Ballenas superestrechas. Niñas que crecen como delfines decorados. Y la gran foca, el cachalote en surfing por las letras. This is Not. Yo tuve un fondo azul en mi raíz de lengua. Sobre papilas insensibles decoré besos. Hasta llegar a la última página donde el ave más decorada de superintelectual in in se fio de su figura hermosa, descuidó la palabra y perdió todo su poder de intelectual marginal. Debe de ser el último canto de gallo de este mediodía. No debió alborotar tanto. Hey, hey, hey, mother. Lengua de madre pronúnciale el de. Desdicha de lengua.

Él se volvió para mirar
los muros de la patria suya
ruinas

si hubiera nacido en Belgrado
pero aquí
y en estos días
de gum gummer simpson
como tormentas de arena
sobre un bob dylan
en jam poemática
...

1. ¿Prohibirán los cuentos clásicos por sexistas, machistas, tradicionalistas... ?
No se olviden de Los Simpson, mi hijo aún crece con ellos, por eso crece como crece. En jam poemática.

¿Por qué nos interesa tanto la vida de los otros? Meternos en su casa, revolver en sus cajones, parapetarnos en antiguos quinqués para crear oscuridades distintas a las nuestras. Reinterpretarnos en palabras ajenas creyendo que expresan verdades universales y absolutas. Amusé, amusé, vaya! una palabra que no existe entre mis palabras y la trituro para quedarme con ella, qué bien que me viene para este momento en que quiero reinterpretarme en la ausencia de cuento. Cualquier vacuidad cerebral para iniciar otra partida sin trenes hacia cualquier parte, así desde el punto cero, desde la ausencia de palabras, desde oscuridades ajenas y ese maldito baile de letras al que no asisto nunca por motivos ajenos a mi voluntad y otras voluntades. Amused to death. Quiero amusearme, amusearme totalmente. Un amuseamiento a dos voces, en tres voces, en coral elevando el tono. Él recita sus palabras en susurro, tienes que hacer un gran silencio para oírlo. Él transporta la máquina campana de cristal. Como si el mundo fuese el más pefecto de los mundos. Hasta dudar. Campana o jaula.

Tiempos / MJ Romero

He seleccionado algunos textos de este blog, La ciudad sinnombre, y Ángeles los ha editado en pdf. Si quieres leerlos, pincha aquí.

Aquí puedes descargar el pps del poema Fuera de catálogo

Hay días que después de mirar, de callarse, pienso que es mejor no escribir nada. Pero hablaré de otra cosa. Ya  recopilé parte de las entradas de esta ciudad. Ángeles ha hecho una portada de colores que me encanta,  además de la portada, ha realizado el diseño y todas esas cosas que hacen que ya esté totalmente teminado el pdf de Tiempos. En cuanto pueda me lo subirá y podréis descargarlo y leerlo, si podéis y/o queréis.

¿Y en qué mundo?

Todavía en esta España del toro y la pandereta. Parecemos un país a la italiana del lindo Berlusco. No sé qué me indigna más si la walkiria convertida en alcaldesa derribando barrios, para gürtel los míos, debe de decirse ella. Si los de las flechas y las cruces sentando en el banquillo al juez, no vaya a ser que resuciten los muertos enterrados en las cunetas, o el interés cultural de la corrida de toros. A partir de ahora seré catalana, porque a mí también me parecen una salvajada las corridas de toros, igual que los muertos de las cunetas, y en plan esperpéntico eos guaperas de los trajes valencianos. Y si seremos país berlusconiano que hasta una de las ministras peor valoradas es la única que sin el mínimo tambaleo ha sacado adelante una ley del aborto como nos merecemos todas las mujeres de este país que queramos practicarlo, yo no lo dudaría llegado el caso.

Esto me pasa por leer detenidamente las noticias, qué cabreos cojo.

Enciendes y buuuumm
por no dormir
por iluminar epacios
por desvelarlos
y velarlos
mientras los insomnios
...

Si prestamos atención, coincidencias las hay todos los días. Encadenamiento azaroso. Sorpresas. Una mirada sorpresa dentro de un huevo kinder. La magia de las miradas ventana. Lo más extraño es el estancamiento. El no suceso. La inmovilidad. El cerebro quieto en sí mismo. El no lenguaje. El no color. La no nota. La ausencia de ritmo en medio de un páramo. Un silencio que no emitiera señales. Lo más normal es no saber recoger las señales, los sonidos. Siempre vamos apresurados. Silbas y adónde miras, si miras. Uno de estos días es tañidos de campana. No me gusta nada T.H. Nunca me ha gustado. No entiendo el silbido de este hombre. Su palabra silbido no logra rozarme. Si él volviera a nacer y me lo cruzase cerraría mis ojos y miraría. La oscuridad del huevo kinder. Antes de la mirada. Solo logro imaginarme una marmota indefinida. Solo imagino la palabra. Antes de llegar a él. Antes de que su tiempo le negase todas las teclas del futuro a ella. Ella. Sagrada en su tiempo, antes de sucedáneos y amarguras. Ella, presintiendo la vacuidad de la sorpresa.

Qué contrariedad. Retrocedo. Palabras que ni cuento.  Pierdo entradas. Desaparecer el intro. Luego hacer oscuridad y perderme. Cegar el nombre, la dirección, los números. Hacer de mí borrón sin cuenta. Y renacerme a oscuras. One of These Days. Take it Back. Pink Floyd. Seré la danza del sol sobre el río de cualquier ciudad.

Otro vacío

Teclas de acceso rápido a las preferencias del hombre con acordeón que todas las tardes descansa sobre el vacío de su pie mutilado. Dice que en su país los mutilados se superan. Que después de los francotiradores y de la guerra nadie ve las roturas del cuerpo. Con el cambio de luz su acordeón suena más triste bajo los soportales en los días de lluvia. Y llueve.