Avilés

Ayer por la tarde:

La calma que precede a la tormenta. El silencio. La quietud. No hay gente ni coches en la calle.

Ayer por la noche:

Vivimos en el mejor refugio. No se movió ni un contenedor de la basura. No hizo frío. Algunos se animaron a salir. En la madrugada había gente sentada en los bancos del parque.

Esta mañana leo las noticias. No lo he soñado. No he soñado la calma. El temporal no entró en la ciudad.

Sobran pronombres

Nimio

¿Qué eliges? ¿Insignificante,excesivo, minucioso?

Ni mío

Mío

Mí

¿Algo más insignificante que mí?

 ¿Y?

Y ti

Tío

Tibi Tibio

Insignificante

nimio salvaje

entre lianas.

Sobran epítetos

Las fugaces estrellas no son las mismas que las estrellas fugaces. ¿Cruzan el cielo? ¿Las vemos iluminando? ¿Tan breve es la vida de las estrellas?
No es cuestión de epítetos. Demasiado epíteto por todas partes.
Acuérdate del hombre pobre y del pobre hombre.
A veces para expresar el dolor basta con vocales, ay, ay... Ya, ya...

Las libélulas sobrevuelan
un plano vacío
como una canción de amor
como un no llores por mí

yo soy la libélula
de canto sordo
con un no vueles por mí

jazz en los ojos de la libélula
en la cuenca vacía.

Zoom

Educar para controlar las emociones, seremos como máquinas. ¿Un  mundo de zombis?

Dentro de nada habrá desaparecido la playa. En el mar. Sin arena. Las olas contra el muro. Primero, el muro y finalmente, los edificios de  primera línea de costa. Todo serán barcos. Y gaviotas sobre ellos.

Educar para perder. Ser vencidos. Sin mover un solo músculo. Como las estatuas del parque.

Vuelvo a los inviernos sin flor
menos loas caperucita
oh no hay hienas subidas a las parras ni pájaros
amenazando
un paseo largo a lo estrecho y corto
de la ciudad
sin firma
y me dirán
...
Ooh
animal confiado.

Otra vez que me uno al olé de Eloisa Otero, olé por Juan Carlos Mestre.
Isla Kokotero

Hoy toca conciliación

Hoy las palabras son: examen, citaciones judicales, conciliación, cuatro grados de temperatura exterior si pasas por el parque. Las tres bolas azules que quiero echar a volar como si fueran globos, el móvil sin batería.  El perro, que dejan solo, ladrando al otro lado. Y hasta un hexámetro me ha llegado, ya ni recuerdo. Para qué. Todo lo leo traducido o en bilingüe. Oh, Cátulo, crea un taller literario y enséñanos a escribir hexámetros. No olvides darnos las palabras. Cátulo, hoy concíliate conmigo.

L'Antroxu

Las charangas me distraen. Afuera llueve y hace frío. Entre lluvia y lluvia, música pachanguera. Calles de espuma, ayer. Galiana convertida en río. Autopista río de espuma. Agua. Good Morning. Good. Vuelan cerca gaviotas.

Para aumentar la capacidad pulmonar puedes inflar globos. O soplar en este artilugio de tres bolas de distintos azules. Sopla, sopla y las tres bolitas azules suben, la más oscura no siempre llega, pero un día llegará y dejarás el artilugio.

Tambores, trompetas. Carnaval. Buen día aunque afuera llueva y haga frío. Sobrevuelan las gaviotas.

Carta a nadie. No existe destinatario de la vida de uno hacia otro uno. No existe  hacedor, ni  azar. Escribir sobre el blanco es más fácil. Escribir sobre ti es como patinar sobre un lago helado a punto del deshielo. Letras como un tatuaje sobre tu piel. Soy el cincel, muy fino, casi invisible. Escribo sobre tus pupilas para que todos lo lean. Porque hay cárceles cuyas puertas nadie abre nunca, y encarcelados y solos escriben sobre sí  mismos y se convierten en el gran tatuaje del mundo.

Escribir también es una forma de resistir.

Para un simple hundimiento
basta con una ligera falta
de oxígeno

cierras los ojos
para descansar
y aparece
la luz negra

ni una sola palabra.

Hace días que no entiendo la letra de la canción
será una polonaise
un himno austriaco
un secreto bien guardado bajo una voz musical
quizá sea yo que necesito reseñarme

pero ahora llueve
y el ruido del viento en las persianas
va marcando un ritmo descontrolado
a la canción

rain raise, oh Edith
no es la vie en rose.

Tos encharcada
la mañana

tos encharcada
la tarde

tos encharcada
la noche

la vida
en un lago interior

una cíénaga interior
la vida.

Mortajas / Luis Miguel Rabanal

Se suceden siempre los días
con desgana y ruidos,
aquí ha olvidado ya su traje inútil.
Quién será el mínimo culpable
de tanto desamor.

En Olleir, casi con seguridad,
las llamas.
Recuerda personas que no hubo,
la muñeca de hule
o la muchacha invisible.

Le crece el tiempo
sobre las rodillas, unta con betún
la exagerada tristeza.
Ella lo abraza y todo ha terminado.

Imagina

Me imagino un Cristo desmayado hoy no estoy por subir montañas y la montaña del otro Cristo bajó, se conectó al people y entonó la internacional, ya pasada totalmente de moda, y con ritmo de rock duro  los dos cristos bailaron la alianza de la civilización. Me imagino a mi hijo con su mano vendada diciéndole a su novia a que así estoy más sexy y ella con ojos desorbitados mirando por encima del hombro al tarzán más próximo y mi él conectado a una supermachine con ritmo de jazz aire va mientras repite maus clic. La imaginación ayuda a vivir. Y la amargura, a morir.

Pneuma significaba en griego aliento, espíritu. Las palabras también hacen su recorrido, se refuerzan, cambian su significado. Pneuma se hizo fuerte, se convirtió en neumon, y el pulmón es a veces un rufián agente 07 devastador. El pulmón del mundo, en Brasil. El pulmón 07  a veces se encharca, se convierte en selva encharcada. Una charca en un pulmón ya no se parece a neuma. Una charca con gorgoritos. Un concierto de gorgoritos. Qué triste tu concierto sin mí. Qué triste oír cómo se diluyen los cuerpos inmóviles por venas y arterias de selvas encharcadas.

(Para Lm, que estos días es un neuma encharcado)