Mientras llega el frío

Dios se ha callado, no sabía que todos los puntos del horizonte le pertenecían, que el hombre es generoso con sus dioses.
Busco el puente, aunque sea un puente de hielo que produce resquemor, o se convirerta en un puente de fuego y me arda al otro lado de los ojos. No me he equivocado de tiempo, es mi tiempo de irrealidad.
Lo que más amo de este silencio de dioses es verte siempre antes de cerrar los ojos y dormirme, ojos de puente para el sueño. Si me duermo sin tu imagen desaparece el puente ojival.

Excusas

Cuando estoy cansada, vengo aquí. Nadie me ve. Nada me ilumina. No creo universos ni pequeños mundos, ni tengo grandes voces ni grandes palabras. A veces solo vivo en las miradas de los otros, mientras un universo de hormigas recorre mi cerebro.

Sin

En días sin tiempo
tiempo sin
en tiemposin se cierra la puerta
y se desaparece

se podría ser ella él que cierra n la puerta y yo
desaparezco en un tiemposin
en tiempo sin yo nunca cierro la puerta

flores piedras neumáticos
neumas neuras asfalto
kises forever
al otro lado de cualquier puerta

Desplazamiento

Él va caminado lentamente por la acera y de repente se fija en ese hombre de rostro así -me dice, haciendo un gesto con sus dos manos sobre la cara-, agachado, afilando una navaja con el borde del bordillo de la acera. Me he puesto nervioso y he fumado y fumado.


Ella:
El doctor muerte se ha equivocado, no piensa en su nombre, no recuerda dónde guarda su navaja. Escribo el amor con jazz; las ausencias, con jazz; tarirorirorí suena una especie de pasodoble letal, si el doctor muerte no encuentra su navaja esta herida puede ser mortal.


Yo salía hacia el mar, pero tanto estrés me ha llevado de una calle a otra sin dirigirme hacia la que me llevaría al mar. He comprado cuanto me habéis encargado y no he ido a ver el mar. Muy inquieta, he regresado a casa y he tomado café y café, mientras intento recordar dónde guarda el doctor muerte su navaja.

La Poesía

Ningún libro de poemas cambiará el mundo, no transformará ni un ápice del día de hoy. Pero sí modificará el colorido con el que ahora mismo miro la vida, esto es lo más a lo que puede aspirar el poeta que quiere cambiar el mundo con su poesía, solo le dará una pátina al cristal particular de cada vida. Ningún poeta cambió nunca el mundo, si la Poesía tuviera tal poder sería noticia diariamente, por desgracia o por suerte solo recorre caminos subterráneos, aunque estos caminos estén a veces en las cimas más elevadas.

Viernes

Un sombreroparaguas de voces deslizantes

un sombreroimpermeable a los nombres propios

un sombrerosombrilla bajo tanto rayo de sol,


en casa aún me siento sobre raíz de árbol.


(imagen: Raíces de árbol de Vincent van Gogh
(Gloria: gracias por esta raíces).

Jueves

Comienza la tarde de un jueves cualquiera, quiero que siga siendo un jueves cualquiera, perdido en medio de la semana, un jueves sin sobresaltos, sin sustos. Cuento eosinófilos mentalmente y juego con ellos, seguro que para noviembre acabo.

Un jueves tiempo
un jueves él
un jueves hijo
un jueves nomadre
un jueves nohermano
un jueves mar y barcos
un jueves sol
un jueves besinos misol

un jueves voz
un jueves noperro negro
un jueves ciudad
un jueves vos.

Hoy, jueves, esperanza,
hoy, jueves, tensión,
hoy, jueves, incertidumbre.

sara y alfaro

Sobre el muro de la ciudad

Te haré sentir
te haré soñar
te haré escribir
te haré llorar
te haré morir

te haré
te haré

te haré nacer
te haré escribir

Titubeo

Esta madrugada ha salido dios por el horizonte, era palabras. Qué suerte. Necedad ha sido la primera. No me ha parecido bien. Me he castigado a un largo silencio. Un silencio punzante. Luego me he convertido en un dios pequeñito y me he sido yo misma palabra, frío resquemor, arista de prisma, puente de hielo. Tampoco me he parecido bien, no logro ver nada al otro extremo del puente.

Septiembre

Leo con tus ojos, nadie podrá entenderlo, me coloco detrás de la mirada
si lo sé no te los presto
ojos sin párpados sin cejas sin pestañas
la mecánica falla
movimiento en off
ya no hay música
la nada en el espacio desbordándolo

no hay arte si no eliges
ningún calor quedará en los cartones y las paredes quedarán desnudas

mutilo el origen de mi sangre
mutilo el latido
para ser un corazón ciego

días lejos de la colonia
letras que suben y bajan por el dorso de las hormigas mis manos
octubre nuevamente
ya no hay bandadas
la serpiente duerme junto a la salamandra
debajo del musgo
dentro de la tierra roja
el frío

...

Desde Salinas

Felicidad
Todos los puños llamando a tu puerta. La felicidad pasó de largo, solo le quedó el nombre cuando supo que no volvería a ver el mar. Salinas quedaba lejos, no hubo trenes de retorno, los trenes se fueron hacia Barcelona y hacia Madrid cuando el páramo dormía.


Sagrada familia
No hay secretos, solo palabras despiadadas que se cruzan. Un padre camaleónico devoró a sus hijos, se salvó el más fuerte, el que heredó la palabra de su padre, su continuación. Los que pronunciaron las palabras de la madre están muertos o viven entre paredes que recogen las vidas de los locos. Ya sabemos que el cero no puede dividirse.


Ella
Escribió la palabra que lo nombraba, Cernuda, y escribió Felicidad en el fondo de un vaso vacío. Escribió al hombre que pensó en ella antes de suicidarse, y llegó tarde. Algunas veces nos equivocamos en el cruce. Demasiado dolor en su nombre. Felicidad, para qué te quiero, mis hijos muertos están en mi nombre. Solo seré una canción.

Duda 1

Ella
No puede ser un atolondramiento semejante, el ayer y el más ayer no se superponen.


Ella más tarde
Todo lo mido por el giro de mi cabeza y nada me coincide.


Yo más más tarde
Y estas dos ellas superpuestas coincidiendo ambas en el ayer y en el más ayer, por qué no hablan, por qué no gritan, por qué no corren y lanzan sus preguntas al tiempo.

Días de salamandra

Es preferible no diferenciar un día de otro, que no se note demasiado la dejadez de los finales, oh Citizen, Citizen. Si publicas un libro de poemas y será una ruina para el editor, y me respondió mi él, un libro de Poesía no se edita para ganar dinero. La próxima lo pienso, cuando sea siempre música, cuando no haya desfiladeros, ni trozos de carne ensangrentada sobre las vías, cuando los tejados sean firmes y despierte la salamandra.

Los unos y los otros

¿Cómo llegamos los unos y las unas a los otros unos? ¿Corriendo, mirando de frente, torciendo el gesto, cayendo, mirando tanto a los ojos que perdemos el camino de regreso? ¿Demasiado cansados?
No utilicemos tanto el gerundio, puede que no se dé la simultaneidad temporal en absoluto, ¿de qué otro modo se puede explicar que un uno no se entere de que este verano a una una se le habían vuelto azules los ojos que otros veranos eran marrones? Un uno que siempre mira a los labios, ay, que me los como, pensará. Palabra hambrienta de palabra.
¿Y cómo quedamos? ¿Haremos como mi una hermana que siempre tiene el mismo perro porque cada vez que se le muere uno compra otro de la misma raza y le pone el mismo nombre? A veces deseo ser el perro de mi una hermana, para vivir siempre, como ese nombre de perrito. También puedo hablar de mi único hermano, en el tiempo y en el espacio, que ha empezado a sonreír según sale de las escenas de su infierno, de frente, sin hacer demasiados giros. Y siempre solos.
Chet Baker seguirá sonando.

.---..---.

Cada vez tarda más en llegar la noche, en hacerse el silencio
y es lento
el recorrido desde las hojas a la raíz del árbol
el invertir el nomovimiento en movimiento
el ver en los ojos de un hombre los ojos de una última ruina
un caos sonido.

Transparencia

Cristales transparentes
entre hojas
casi otoño
cayendo

así el aire
así el ojo

se desplaza
el cristalino así

hacia la tintura que lo cubrirá
antes de ser expuesto
a las miradas
de los bárbaros.

Días abriéndose un socavón en el aire, ninguna arquitectura lo traspasa
Un agujero negro acorralado por el hombre
A veces lo reto, atrévete de una vez, sima oscura, y trágame y cristalízame en una montaña cualquiera, quiero verme, ser testigo de la mirada de los bárbaros.

Qué ellos

Que hablen ellos hoy, debería callarme, que ellos hablen el silencio.
Que elijan el camino, el más ecuestre. El que lleva a todas las aguas. Que ellos beban y babeen su sed.
No daré ningún paso. No malgastaré ni una molécula de oxígeno, O escasea por mi cerebro. Si no me das más oxígeno no tendrás palabras, eso dice uno de mis lóbulos cerebrales.
Que ellos desplacen el ratón, que sean el cursor de mi voz. Que ellos me oculten, que sean mi coraza si me convierto en tortuga.
Que sean ellos, como hermanos gemelos del agua.
Ayer fue fiesta, no vi el mar, el sol siguió ahí.

1 y 1 ó 2

Porque son dos cuerpos bajo el mismo nombre, los matices se escurren del primero hacia el segundo sin ninguna ley entre ellos. Unos centímetros de menos, unos centímetros de más, una z que se escapa, una z que no aparece, y los dedos de las manos, de ambos dos, distintos.
Tuve que ponerme de puntillas, sí, sobre los dedos de mis pies, y confirmé el cambio de luz.
Así quedan dos nombres sobre un mismo cuerpo.

O viceversa:

Porque, al principio, son dos nombres sobre un mismo cuerpo, los matices se escurren del segundo hacia el primero, sin ninguna ley entre ellos. Unos centímetros de más, unos centímetros de menos, una z que no aparece, una z que se escapa, y los dedos de las manos, de ambos dos, distintos.
Tuve que ponerme de puntillas, sí, sobre los dedos de mis pies, y confirmé el cambio de luz.
Así quedan, al final, dos cuerpos bajo el mismo nombre.

(para Leo del Mar )

Huir

Ella de negro mirando el mundo ante sus ojos y dentro de ella. La oscuridad es un camino más, ahora que no volveré a subir ninguna de esas dos cuestas me hago oscuridad por dentro. Palabra humo.

Veo pasar los ojos, los pies. El mundo sigue. El resquebrajamiento solo es interior, se refleja en el agua que se desborda de la mirada humo.

A veces solo quiero ser negra, como ella, negra negra por dentro.

Veo veo

El mundo está lleno de pavos reales. Arranco mis plumas, las tiro al mar, por si soy una de ellos, ya que no siempre nos reconocemos en lo que somos. Sembrados de alpiste y, altos, muy altos, ellos de palabras divinas ¿Tú dónde estás?, ¿en el campo de alpiste o en la divina palabra que se alimenta del alpiste? Me voy a otro mundo, el que vive semioculto en un extremo de la ciudad, él me dijo aquí puedes hacer lo que quieras porque estamos locos, Laing ahora es un sueño, nadie en su sano juicio quiere estar aquí, esto es como la película Alguien voló sobre el nido del cuco. Y dentro de nosotros un niño lloraba con desgarro. Para qué quiero yo entonces todas esas plumas de pavo real.

Mañana veré a Leo del Mar, le daré los dos Giroscopios2 que Roberto Farona me ha enviado para él. Estas otras plumas, que también son reales, me gustan.

Complicidad

Llevas más de media hora buscando algo que has perdido, algo que nadie ha visto excepto tú. Alguien dice si la abuela viviera rezaría la oración de aquel santo y aparecería, y pienso en una oración inventada para el momento: felices ellos, felices..., alguien cree en la magia de la palabra.
No he inventado nada, ni la rueda, ni el tubo de ensayo desde donde me observan las palabras y me hacen guiños para ser las elegidas. Si ahora de repente me despertara de un largo sueño qué diría al leer un correo de la república invitándome a facebook, qué maravilla, al fin todos republicanos.
Y ahora me cabrearé, en el sentido de cabra, cabra alpina a ser posible, porque han entrado en mi casa ardiendo sobre el lago y se han llevado las palabras del fuego, y he visto cómo las palabras se han apagado en otra boca, he distinguido el saqueo, finalmente he acabado por sonreír y alzaría una copa si la tuviera a mano para desearle a ella éxito, éxito hasta el exitus más total. Es fácil abrir un diccionario, más fácil que perderse por algunas ciudades.
Al fin la mujer de barro sonríe dentro de mí y le hago un guiño de complicidad.

Giroscopio2

Ya ha salido de máquinas y ya ha llegado Giroscopio 2.
Algun@s me habéis preguntado por el significado de ese letrerito de la izquierda Giroscopio palabra experimental, os dejo un enlace al blog de Roberto Farona galvanoplastias.

Roberto, muchas gracias por haberme dado la oportunidad de aparecer al lado de grandes poetas.

Sobre la línea malva

Primera mirada
Tantos pájaros en la cabeza, todos volando, todos sin alas volando.
Tantos pájaros volando desde las manos, todos volando, todos.


Segunda mirada
Otra cosa son las mariposas, sobre los dedos, ellas no vuelan, con alas rotas no vuelan.
Vuelo cerrado. Los colores rotos vuelan sobre las uñas.


Sin mirada
Círculos, círculos solamente ante mis ojos. A él no lo mires, antes sin ojos.


(Publicado en Giroscopio2)

Corteza de pino

Corteza de pino en las jardineras, no nacerá ninguna mala hierba, creo que ni buena ni mala. En las ciudades solo crecen el asfalto y el cemento y el granito y las cristaleras. Cuando acabé de extender con las manos, con mucho cuidado, las cortezas de pino lo pensé, ¿y si naciera un pino y en él una piña y en el próximo verano un enjambre de abejas anidara sobre el pino y ahuyentara a los gorriones y a las palomas?
Luego creo que del libro de Antonio Gamoneda salió su palabra mágica y se fue al suelo otro libro que lo ocultaba en parte, por más qué pensamos en las leyes físicas de la gravedad no sabemos cómo pudo caerse el libro al suelo como si fuera lanzado por una mano oculta. Estas cosas me dan qué pensar, le he dicho al poeta.
Ahora ha empezado un dolor de cabeza y soy más corteza de pino que oído para la palabra de Gamoneda, y me gustaría decir, como los presentadores de los telediarios al finalizar el programa, hasta mañana y buenas noches.

De ser palabra

La palabra, además de significante y significado, es batiente de ventana. La abro y te veo. La abro y te oigo. La abro y espero. Palabra volcán, risa, o trampa. Palabra puente o tobogán, pasadizo secreto en medio de la ventana. La cierro y me quedo a ciegas en medio de un cuerpo. La cierro y solo me miro, camino de venas y arterias, médula oscura entre un laberinto de huesos. La ciego y quedan las tres luces del semáforo sobre el asfalto. La palabra corte, suspensión de voz en voz, sonido, ritmo. La palabra cabeza en mi mano como una manzana, la palabra mano en la mano con la manzana sobre ella en el borde de la ventana abierta, y el elefante gris frente a mí en ese campo inmenso sin una flor.
(Para Eloísa Otero)

Dónde queda tu nombre

Del verano me gusta que no miro tanto el reloj. Pero lo que más me gusta son estos días que me dicen que el verano se acaba y que llega el otoño. Todo vuelve a ser como antes. No es verdad. Nunca nada vuelve a ser como antes. Todos los otoños son distintos en algún lugar.
Han cerrado algunos blogs. Alguno ha desaparecido para siempre, aún conservo el nombre en los enlaces. Otros espero que vuelvan. También hay blogs nuevos.
En mi ciudad real hay mareonas, en el mar, gracias a ellas alguna playa recupera parte de la arena perdida.
Voy a la ría, al mar y a La Perla. Es como decir voy a la vida y voy a no sé qué lugar de no sé qué tiempo.
Me gusta este elefante que atraviesa un campo inmenso y me mira.

Plagio en cadena

A veces leo a Luis Oroz, silenciosamente, entro, leo y sin decir nada me voy, igual que leo a Neorrabioso, creador de Batania. Hoy me he llevado una gran sorpresa, por el cariz del plagio que denuncian, es tan enorme, tal el número de autores plagiados,: Luis Oroz, Billy Macgregor, Claudio Rodríguez, Antonio Machado..., una larga lista, a los que Jorge Lemoine ha copiado sin ningún escrúpulo.

La Voz, nuestra Voz, me refiero a Lena Yau... seguro que podrá hacer algo.

Os dejo los enlaces donde podréis leerlo al completo y solidarizaros si lo creéis conveniente:

Neorrabioso
Poesía del instinto, Luis Oroz