En cualquier mundanal mundo 1

Me sentaré a tu mesa y compartiremos los alimentos. No tenemos que agradecerle a ningún dios el pan de cada día. Así que directamente comeremos, pan, queso, frutas, nada de carne. No te preguntes si el árbol llorará por los frutos arrancados ayer por la mano de aquel hombre que ni tú ni yo conocemos. Lo natural es alimentarse, comerse unos a otros, en diferente escala. Si decides cambiar de escala, avísame con tiempo. Necesito cerrar los ojos, volverme estéril en alguna parte de mi cuerpo, saber si Gioconda está muerta o en qué Gioconda vive su sonrisa. como en un juego de playmobil  encajar las últimas piezas. Alguien verá, pensará o reirá sobre la sonrisa de los justos  antes de ser nutriente de raíces.

¿Los granitos de las arenas del desierto derribando montañas?

Mosaico 1:
Zahra Bahramí
ejecutada en Irán
*
Mosiaco 2:
Alejandría
Lúxor
...
*
Mosaico 3:
¿Quién transita por los caminos
que salen de Roma?

Busco la profundidad del pozo dijo ella
y él se dispuso a recoger lluvia

los aviones planean sobre la ciudad
sobre las cabezas de las bestias
sobre el silencio.
(de La ciudad de Blonde)

A veces se apodera de mí el espíritu más chamánico de la tribu
y me convierto en una seta dadá de un bosque dadá

hongo paraguas para el temporal que arrecia
hongo paraguas de colores para un temporal gris

están buscando el secreto del poema
totalmente perdidos
como niños

blablá blablá

el mejor poema está en el silencio
el mejor poema es raíz
el mejor poema es rama
el mejor poema es
sin más
sin blablá blablá

veo su luz
la oscuridad que ciega
desde mi posición de seta dadá.
(de la mirada de Blonde)

Carta a nadie

No existe destinatario de la vida de uno hacia otro uno. no existe  hacedor, ni  azar. escribir sobre el blanco es más fácil. escribir sobre ti es como patinar sobre un lago helado a punto del deshielo. letras como un tatuaje sobre tu piel. soy el cincel, muy fino, casi invisible. escribo sobre tus pupilas para que todos lo lean. hay cárceles cuyas puertas nadie abre nunca, y los encarcelados y solos escriben sobre sí  mismos y se convierten en el gran tatuaje del mundo.
Escribir también es una forma de resistir.

 (de La mirada de Blonde)

Como no escucho música, no escribo, solo corrijo con dolor de fondo.
Me canso de corregir, de corregirme. Me canso de tanta yo misma. Mismamente me pondría en otro lado más ameno, un lado musical.
Algunos niños quieren ser cantantes. Mi hijo sin ir más lejos quiso ser violinista. Ahora tenemos dos violines guardados en algún armario de la casa. Yo nunca. Yo solo cantaba, y sigo cantando igual de mal. Tortura sonora para los allegados. Sin embargo, mentalmente canto muy bien. Sobre todo en inglés.
Es por dejadez, no buscar algo de música para estos días. El ritmo, la voz, la palabra.

Azul de metileno

Como un pie descalzo en Londres
un Durruti en Venecia
o los bolillos de Brujas
sin encajes

en suspenso
la bruma
el agua
el hilo

el salto.
(de La mirada de Blonde)

Bio significa vida, y ¿biografía?
Me rindo. No me apetece. No valgo para esto. Solo de pensarme expuesta a la mirada de los otros, de ellos, de vosotros, de vos-otros. No. Retrocedo. Recojo mis bártulos que decían ellas, y ellos. además me pierdo. Tendría que pixelar alguna parte de mi cerebro. o acortezarme, amurallarme, ser herrumbre. Una línea imaginaria. Ahí en ese punto comienza. Comienzo y termino. Seamos sumisos. o silenciosos. Seamos, si de algo se trata. Seamos. Ser: palabra vacía, hueca, en cuanto algo material. Nunca lo dirá el diccionario. Ser, no ente. ser de vivir, pero ser estático, de estar, en el transcurso del tiempo, ser. Para eso están los diccionarios. Para entender. Para entendernos.
Una vez guardados todos mis bártulos, respiro mejor. Mis datos. Mi yo. Mi bio a salvo.
La primera alarma fue un dolor agudo del dedo que teclea. Tan agudo que ya no llegaba al teclado. Una vez a resguardo de bios ajenos escribo normalmente. Esto no está en el diccionario. bio, es un prefijo, quizá esté, no lo he buscado. no pienso buscarlo. mi bio seguro que no está. Lo cuento. Y él dice ay, mariona, mariona... Así, en los suspensivos me quedo.

(Hoy quiero dedicarle esto a Ángel Muñoz. Pero con muchísimo de bio).

Ni siquiera ambiciono escribir tan bien como lo hacen ellos, cincelar la frase, esculpir la idea. Mis frases planas, subterránea como soy, invisible como desearía. Simpleza. Simplismo. Con una hiperactividad mental extraordinaria, soy incapaz de controlar imaginariamente un mundo y  plasmarlo en cualquier discurso narrativo. Es como una falta de tiempo lo que me hace ir mentalmente de un lado a otro. Cortar frases. Repetir palabras. Esto, sí, como si formase parte de mi idiosincrasia. Pero profundizar algo más, no, eso ya no va con mi ventolera de carácter.

Asuntos varios

‘Notas de vida y letras’ de J. Conrad, debajo está ‘Poesía completa’ de A. Pizarnik. Los dos a mi derecha, a veces los miro, los abro y sin leer nada vuelvo a ponerlos sobre la mesa. Cuando se hace el silencio dentro, buscas otras palabras, pero no tengo aún  la llave que me haga releerlos. Quizá vuelvan a su sitio sin ser abiertos. Hay llaves cuyas puertas no volveré a abrir, es una frase que leí hace mucho, es de Borges, y se refería a los libros.
Me gustó ’Penúltimo aviso (Epílogo)' que escribió Alberto R.Torices en ‘Casicuentos para acariciar a un niño que bosteza’. Alguien desentraña Olleir. Alberto desentrañando Olleir. Los lugares. la infancia que fue. que es. las personas, personajes, personas. me gusta cómo escribe A. R. Torices.  Me gustaron sus cuentos, ’Los sueños apócrifos’, cuida el lenguaje, diría que lo mima. Antes tenía el enlace a su blog, lo perdí y no volví a leerlo. Merece la pena leer su prosa, es magníficamente correcta, pulcra, nítida.
Luego de leer despacio ‘Casicuentos…’, me quedé en silencio, no volví a escribir. Escribo mentalmente. las palabras termitas que no paran.
Dejadez. Atonía. Restos de gripe. Restos de medicaciones muy fuertes. Restos de ahogos. Restos de aire cuando falta.
El lenguaje en un pozo, un pozo en el cerebro. Lo abres y es un estallido de fuegos artificiales, no sabes por dónde empezar. Si lo cierras o se cierra aparece el mundo de las termitas, las termitas contra las hormigas. si me quedo parada en el medio es un peligro. me siento peligrosamente entre dos mundos que callan.

sección 8

Trampa era una palabra que solo denotaba al que la pronunciaba.vida de cazador, de nómada, de soldado. discutían si trampa hacía al tramposo y lo nombraba o si era el tramposo quien hacia la trampa.

No me gusta esta palabra.

Es por preguntar, si la vida te defrauda ¿dónde está la trampa, o el fraude?

Sección 7

Solo era una hormiga. ya sabéis que diminutas como son pasan por cualquier resquicio. esta iba justo por una de las aristas del alféizar. soy hormiga de bordes. todas las hormigas de mi hormiguero son hormigas de bordes, pero nunca se caen. solo desde el borde se ven las dos caras o las tres o las cuatro. Incluso se ven los nudos. toda clase de nudos. nudos marineros, nudos neuronales, nudos gordianos...
No es fácil recorrer un alféizar justo por su arista sin ser precipitada por cualquier viento o cualquier marabunta imprevista e imprevisible.

Sección 6

Cuando tu corazón se expande soy lanzada a millones de años luz de distancia
son lentos y tardíos los regresos

No ameno pero locus

...
la próxima vez que usted, doctor, sea una isla
me lanzaré  aguas adentro hacia el mar
y no nadaré
y no flotaré

le prometo trabajar mi verso con cincel
con escarpelo si es preciso
su porción de tierra quedará nítidamente recortada
sobre corazón adentro.
…

Sección 5

...
un páramo arenal
ni un cactus
para pincharte la planta del pie
cuando  distraídamente pisoteas

response
donde la palabra gracias no puede ser escrita
…

Sección 4

…
y llegué a él que estaba al final de la vida
donde la vida era un libro
un libro de palabras invisibles
grabadas sin embargo para leerlas solo al tacto
un tacto de manos desnudas
que  los ciegos saben leer

pasé hojas con parsimonia
hojas con apariencia de bálsamo
donde la vida era ya un canto rodado
del cauce seco de un río

cambié mi estilo
eliminé adjetivos superfluos
donde ya no eran necesarios
me abracé a la desnudez del lenguaje

y finalmente dispuse todas las palabras
lejos de  cualquier meta
…