Un adulto / Velpister

 Me recuerdo imberbe
atravesando este pasillo.

Caminaba ágil y en silencio
 por la madera pulida.

 Hoy mi caminar resuena
en el parqué cansado.

Mi respiración no es silenciosa.
Soy un adulto
y el suelo cruje.

Velpister, uno de los escritores más desgarradores que leo con asiduidad, acaba de editar transeúntes del olvido, podéis bajarlo gratis en edición digital, realizada por Groenlandia.

Y una breve nota:

En isla Kokotero descubrí este blog en el que merece la pena perderse unos minutos largos.

Sin ti / Pepe Pereza

Me sangran los ojos

de velar mil horas

tu ausencia.

Que Pepe Pereza era poeta lo sabía por algunos detalles de sus cuentos, y no solo porque haya publicado hace tiempo un libro de poemas. Ahora queda confirmado publicamente en su blog, de donde he traído este poema.  Espero que repita.

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Sé que es una tontería pero no he podido soportar por más tiempos tantas caras mirándome. Caras desconocidas. De colores parchís. Escritas en hebreo, en árabe, en chino, en paquistaní, en búlgaro. Oh, chanel, chanel. Un día te fuiste a cazar al bosque y no volviste. Todos los aperos fuera. Todos excepto las palabras y la voz.

Qué bien estoy a solas. Siempre de espaldas al sol. Por prejuicios. Los peores son estos  prejuicios del sol y de las caras. Porque a veces veo caras bajo el sol. Caras guiñan sus ojos indistintamente. Me distraen. Ahora debería estar en otras letras. En otras ventanas.y no aquí desentrañando gestos.
Al fin me descubro. Me veo. Tengo un dios. Tengo un héroe. Tengo un niño grande y una madre niña. Un hermano toso toso. Y hermanas varias y hermanos allegados muy variados. Tengo tengo tengo y yo no tengo nada. Y yo, tampoco. No me estoy teniendo en yo. Ni en yo. Y yo menos. Y no sé por cuál de yos escapar.

...

Escenario
repetidamente
días de lluvia

escenario para
voz cayendo
en zig zag
con sonido ruido
de estorninos anidados
en el tejado de la casa.

...

Y deseo
otra pequeña cosa

empequeñecer hasta ser como hierba
lejos de la sombra de los sauces
y desaparecer
confundidas las hierbas en un mundo de insectos.

...

Volcán deja sus huellas

sobre ciudad hombre

hombres caminan

sobre ceniza

pasa la tormenta

pasa

entre ellos

presagios

fósiles

carbones cristalizados

yo rayaré el cristal

de la efigie.

Los Libros de Camparredonda

Quien no haya visto aún el último libro de Luis Miguel Rabanal, Fantasía del cuerpo postrado, puede dirigir su mirada hacia este enlace:  Los Libros de Camparredonda

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Un hombre es una casa.
Me expulso tantos X días de mi casa.
Mira mis rasguños.
El último es como un navajazo en mi brazo derecho.
Aún el dolor es
o está en la herida.
Alarmado mi hijo me ha preguntado
Mamá por dónde andas
con quién andas por ahí.
Esto sucede en los días más atribulados
de mí misma.
El dolor se ha convertido en náusea.
Así que puedo decir que me he convertido
en mi propia náusea
y que una casa es a veces un vómito atribulado.

J' arrive a la ville / Lhasa de Sela

Moi aussi…
Moi aussi
J’arrive à la ville
Pour y verser
Ma vie
Je monte la rue
Comme un géant
Ça c'est la ville
Et ça…
C’est ma vie

Moi aussi…
Moi aussi
J’arrive en fuyant
Je suis encore
Loin devant
Si la ville me chache
On ne me trouvera pas
Je ne sais pas qui
Je ne sais plus quoi

Moi aussi...
Moi aussi
J’arrive les mains vides
Au sud du nord
Au nord du Sud
J’ai un passé
Mais je ne m'en sert pas
Le futur sera mieux
Tellement mieux que ça

Moi aussi…
Moi aussi
J’arrive à la ville
Pour y verser
Ma vie
Je monte la rue
Comme un géant
Ça c'est la ville
Et ça…
C’est ma vie

Sobre el pantalán

solicitud de atraque y acceso

accesard moorning request

te harás a la mar

nos haremos a la mar

se hará a la mar

yo no me hago más.

Moorning.

Como musgo

creciendo a la sombra 

de los árboles grandes

no necesito enraizarme en sus raíces

y me alimenta su savia 

a mí anoréxica de la vida.

Yo me cansé de mantenerme en pie. Él se calló. Y tú sólo miraste. Hacia otro lado. Cualidades innatas. Como imanes. No merecía la pena discutir. El agua se desborda. Desaparece. Los ríos recuperan sus cauces. Los descauzados. BBrecht pone sus gafas a veces y nos lee desde su otro mundo. De aguas revueltas. Revoltijos rojos. Revueltas líquidas. Líquenes sobre las tumbas más sombrías. En aquel bosque, recuerda, lo más vivo son las piedras de las tumbas. Los muertos no hablan. Hablan. No. Sí. Hablan. A su manera. A nuestra manera. Para entendernos. Los troncos a su lado son muertos. Y no leímos cruces. Solo ex. Ex. Ex. En un mundo sin héroes. Coge tus gafas y vuelve a leer a BBrecht.

Cuando te abres las venas y encuentras agua
es mejor  que no te bebas
trágate directamente la cuchilla.

Nacer /Antonio Fernández Morala

Nací entre ocres de barro compartido.

El pecho de mi madre daba de comer a cuatro.

Las noches eran cuentos tristes de sonrisas baldías.

Crecimos entre la ignorancia y olor a pobres.

Ahora olemos a colonia, pero seguimos siendo pobres.

Tú y yo sabemos de las mieses recordadas.

De la sombra del viento retozando entre nuestro pelo;

Y de las amapolas muriéndose de soledad, sin que nadie las mirara.


De Cuaderno de Legados (1)

Estoy del lado de Garzón porque él está del lado de mis muertos

Que la justicia no era ciega lo sospechábamos. Que los platillos de la balanza no siempre estaban en equilibrio lo sabíamos. Que se fagocitase a si misma lo sabemos desde esta mañana. 

Con la que está cayendo...Y otro zarpazo. De las bestias.No hay peor cosa que la bestialidad ilustrada. Bajo ese fino barniz colmado de cinismo. Lograrán pasar los trajes por la tintorería. Vivan las tintorerías de Valencia, y las de Madrid. Los poderosos para qué quieren razones.

A veces solo deseo vivir en un mundo de bárbaros. O totalmente animal. 

'Barricada contra la impunidad '

Aquellos hombres venían de lejos
lo sabíamos
por cómo miraban a las mujeres
en la playa
y porque las suyas eran las más vestidas tapadas
siempre
por mucho que el sol quemase.

El hombre que habla hacia mí
me desnuda de soledad
en días penumbra
verdes y grises sobre la piel
complemento costra
de tiempo
 
me retiene en los días
cuando sólo cuento los pasos
para avanzar hacia mí
mismamente
el hombre que me anuda
a su voz de soledad
desde mi garganta.

Cuando hago clic y abro la vida me gusta encontrarte. Así. Sobre el blanco, sólo tú. Línea gris. Han desaparecido los pájaros. Quedan palomas. Sé el día exacto en que quise borrarlas de todos mis caminos. Campos de realidad. Excrementos y plumas. Es por el aire. Aire para volar. Para respirar. Odio estas palomas sobre el alféizar. Aire ficción. Aire. Ficción. Las voces. Vuelven. Como las palomas. Cuchichea. Azul. Azul y gris. Ah. A.

1
Él, voz gospel.

Ella, alas rotas de mosca.

Mientras él canta con su voz gospel, ella cruza las manos. Alas de mariposa. Despliega sus brazos.

Sí, vaya voz. Deslizándose por la llanura asfáltica, ohohohuuuh.

Ella con los brazos extendidos hacia arriba como si fuera a echar a volar. Mientras voz gospel canta.

2

Acaban de conocerse y cada vez se parecen más. 

Ella, con los brazos extendidos y abiertos hacia arriba como si fuera a echar a volar. 

Él, deslizándose por cualquier llanura asfáltica, ohohohouuuh canta con voz próxima al gospel. 

Sí, vaya voz.

Ella pliega sus brazos. Ya no son brazos alas de pájaro. Cruza las manos. Son como alas de mariposa. Mientras él canta con su voz tipo gospel.

Mañana, alas rotas en los ojos. De ella.

Y voz gospel. Él.

PC Reset / Leo del Mar

Un poema de María Jesús Romero

PC Reset


Un hombre cava una tumba en la nieve.
Cava en la nieve un hombre una tumba.

Sus muertos son lejanos, albiblancos como la nieve;
no oye los búhos ancianos, no ve los zorros albinos cazar.
Él cava bajo la nieve que cae y piensa los maestros.

Sus palas, son sus manos rocas que sacan piedras
de tierra estéril. Son suyos los surcos que la vida labra
en tormentos, vientos y en las brasas, cenizas, del pelo de
Sulamit.

Se estrecha en la fosa, su tumba que cava en la nieve.
El hombre de puentes tender no saltó Maribeau
por Margarete ni por
Sulamit.

El hombre que cava en la nieve su tumba a escalpelo
hace a la nieve blanca, a la tierra oscura con sus gusanos, sangrar
como el plomo argenta tiñó crepúsculo el puro pelo cenizo de
Sulamit.

Y el último trago de la negra leche del alba bebió. Se acomodó y
los copos de nuestars dulces, frías alegrías lo sepultaron quedamente.

De ti, maestro, dependerá el cabello de Margarete, de
Sulamit,
de no volverlo a vivir.

Copiado de espirador ecléctico, blog underground o contracultural, y seguramente algún adjetivo definitorio más. Nadie como Leo del Mar para jugar con la semántica, para desplazar lexemas, morfemas y romper y reelaborar giros sintácticos. No sé si el espirador o el otro, el ecléctico, Leo del Mar, o ambos me lo ha-n dedicado con ese ligero desliz preposicional, que para algo están las preposiciones, y ahora que lo tengo en la ciudad ya es mío totalmente.

Muchas gracias.

Erizo en un yo

Llueve sobre mojado. No me gustan los muros de facebook. Demasiadas vueltas. Es mejor abrir un libro o un blog y leer o escribir. No me gustan los chats. Tampoco. Si suena el teléfono me sobresalto. Últimamente las malas noticias se multiplican como aquellos peces. Estoy por tirar el móvil. Y dejar sin voz la línea del teléfono fijo. Solo datos. El mundo se repite cansinamente. Me hago mayor. O me he hecho mayor y no me he enterado por andar siempre por andurriales ¿o serán barriales? Amo el barro. Amo demasiadas cosas. Tangibles, unas y menos tangibles, otras. Cada vez amo más la soledad y el silencio. El buscarme. Me estoy rodeando. A veces no os he contestado. Para no decir no. ¿Por qué tengo que explicarme? Romperme en palabras. Nunca he querido conocer a nadie más. Me aterra esa marabunta. Sufro ataques de pánico. Disfruto de ataques de soledad. Y de silencio. Cada vez que alguien quiere conocerme corro hacia mi cueva interior. Me ovillo. No soy nada. No quiero explicarme en nada. A veces las palabras chocan contra mí y las escribo aquí. ¿Soy eso? ¿Estas palabras? ¿O quizá el silencio cuando no hay ni palabras? El abandono total de una misma. Ahora veo este gran hormiguero moverse, convulsionado por la crisis. La historia que se repite. No hay nada más tranquilo que la mirada de los ojos de una vaca o de un buey. ¿No sería preferible un rebaño a un hormiguero? O nido de culebras. ¿En primavera? Y reptar por muros sombríos. Muros donde nunca incide el sol. Más que por tirar el móvil estoy por girar el mundo. Un mundo de albinas. De adulteras. De impías. De manos cortadas. De cabezas que caen. De presos naranja. De piedras. Un mundo de velos y cruces desapareciendo. Soy albina. Soy adúltera. Soy impía. Hace tiempo que me cortaron las manos y me lapidaron. He recogido mi cabeza rapada como pude. No ames a ningún extranjero. Extranjeros anaranjados. Extranjeros de mierda. Soy una mierda de extranjera en un país extranjero. Mundo de velos. Demasiadas cruces en este hormiguero convulsionado por esa muñeca llamada crisis. Los más poderosos juegan con ella. Juegan a ella. Ámame hasta los dientes. Ámame mejor.

Gracias a Lena Yau, que cariñosamente, un día me escribió Sea Urchin, erizo de mar.

¿Hablar yo sin un símbolo que me enmascare? Debería entonces, quizá, trasladarme a Ciudad Noche y en la oscuridad rastrearme, ser mi propio destello. Destello de animal opaco. Destello sin brillo. Destellos de mí. Parca de expresión. Y poliedro de mi propio útero nacerme lenguaje. Una Blonde violenta con ritmo U.f.o. quizá. Hasta llegar a ser Harmony total.

Ni en sueños había pensado cambiar la ciudad. Ni en sueños algodonosamente dulces, de esos que nunca tengo. Ni en pesadilla que son los más frecuentados. Pero vualá, ya está. He traído flores. Y sobre todo corteza de árbol nudosa. Ahora, cuando vengo, me detengo en la madera, en las flores, y en la mirada vacía de qué ojos leerán i love you. Ahora no escribo. Ahora me observo entre flores de ciudad.

Yo estoy por ahí mientras tú me retienes

Distonía abrupta sobre mi sien izquierda. Polen y eosinófilos a partes iguales  in crescendo. Recomienzo el rito de superviviencia. Se acortan las frases. Apaño ceros como si fueran oes. Imagino árboles rotos sobre nuestras espaldas y pitidos de sirenas. Muchos pitidos de sirenas. No los oigo. Estoy sorda. Pero te veo. Veo los pitidos salir antes de que sus labios se cierren. Hay poetas. A mi alrededor hay poetas. Sí. Me hacen la vida habitable.  Más habitable quizá. Enciendes una chispa y uno de mis yos discurre en paralelo a mi propia oscuridad. Luego lloro porque la chispa se apaga. Muere la luz. A oscuras imagino el árbol entre tantanes. Como Blonde en la cantina de la Estación Central. Cantando. I Am There Whili.

Junco que resiste
en el río bifurcado

las islas
que ahora son yo
esperando
la llegada de las lluvias.

Late el sonido en las aguas
paradas del charco

sonido diapasón

late
como el tono del hombro herido

como nube negra
la mujer dolor.