Un ruido zoco. Un movimiento ballet lento desplazándose entre los colores. Una melodía limón. Antes de que el viento agite las ramas todas del árbol, el amarillo colorea el espacio en negro de la noche. ¿Quién de este modo conquista el aire?

Del bah al bien

Hay días que amanecen bah y acaban bien. Sin saber cómo y de repente todo lo que no funcionaba funciona. El teléfono, que sonaba en una cueva y se cortaba a cada palabra, ha dejado su afición a la espeleología. El programa de voz de Él ha superado su afán de viajar y, luego de recorrer Luxemburo, Bélgica e Irlanda, ha llegado a nuestra casa, espero que haya practicado todos los idiomas y no falle. Hemos cerrado los juzgados. Hasta parece que han desaparecido las rachas fortísimas de viento y lluvia y el sol me hace guiños. Me sonrío. Y veo a la niña de la perla ¿Podré ver al niño peligrosamente perlado?
¿Tendremos al fin días tranquilos en Clichy?

Ritmos coronarios

Deberíamos escribir todos los díasnoche un epitafio por lo que se nos muere y una bienvenida a lo que no nace.

Así somos si extendemos los brazos y eh, tú, a ti, como si fuesen los brazos de otro cuerpo sin abrazo y decirle a tu propio cuerpo que es un aprendiz de ritmo solitario.

Para no ser yo
o solo para ser
lo que es evidente
en mi referente textual
de boca amordazada
me repito
en otra escritura
de otro
y de otro yo.

Corregir

Si recorriera todas las callejas por las que anduve para volver a encontrarte no me encontraría.
No puedo volver atrás y reescribirme. Sin embargo intento corregir las palabras, que la gramática no falle, que me sirva para expresar todo el ello que normalmente dejamos desvaído para no tropezarnos otra vez con el mismo tiempo de ruina. Eso hago estos días corrijo algunos textos escritos por aquí para agruparlos de algún modo, cosa difícil, no tengo mucho tiempo, lo hago a saltos, así que soy como una cabra venida desde el monte a la ciudad. Cuando lo tenga todo lo dejaré aquí, sin demasiado ruido. Seguro que desearé meterme debajo de las piedras, que es el equivalente a un clic sobre supr o delete.Cómo se parece delete a deleite.
Es un modo de evitar la publicidad. Otro modo de evitar al dios google, ese que todo lo sabe, parece el más listo de la clase, el listillo. Una enciclopedia errada muchas veces.
Hoy me ha impresionado la entrada de Peter, en transeúntes del olvido. Después de leerla se hizo un gran silencio. Guardé mis etiquetas. Las cambié por otras. Él vive tan próximo a ese Finis Terrae que es casi su metáfora más viva.

Elimino nombres
direcciones que no llevan a ninguna parte
también direcciones con destino
así
me será más fácil reírme de mí misma

abriré los ojos
y no encontraré nada
solo publicidad.

¿Es hoy el Día de la Poesía (o poesía eres tú)?

Sin duda que no soy una lavadora
ni una vitrocerámica
ni un lavavajillas
ni un microondas
ni una plancha
ni una aspiradora
ni un valle de lágrimas
¿por quién me han tomado ustedes
cuando han llegado a mi casa
y limpiaron sus zapatos sobre el felpudo de la entrada?
me doy media vuelta 
hacia el caos más kaótico
mientras
...

Corrijo los tiempos, las voces, de ellos, de ella. De ello. Corregir es ir contra mi propia anarquía. Me lleva tiempo. Lo que menos me gusta son esas voces, debería ordenarlas. O eliminarlas. Me impiden oír otras voces. Saber qué piensas cuando a primera hora de la mañana ves la luz solar. O, si me imagino un jaguar a los pies de la esfinge veloz por la Y,  escribir: el jaguar yace herido junto a la esfinge bajo la luz solar. Un jaguar perdido, convertido en otra cosa distinta pero conservando su color negro. Haz un neologismo con cosa, coseificación, suena a descafeinado. Borrar los neologismos. La autopista es una selva de jaguares convertidos en otra cosa. La naturaleza se desnaturaliza. Me gusta la Y, la bifurcación que surge de la misma raíz.

Dicen que me ahogo en el agua de un vaso.
Para ahogarme quiero un vaso de mar
un vaso de océano de moléculas H2O 
me ahogo, pienso que no saben, en un océano
de H2 punto O2 punto
oohh
Ridícula teoría la de la composición molecular del agua que me ahoga
en todas las horas avenidas
en el fondo espejo
donde me sobrevivo
oohh
a partes iguales
contigo.

...

cuando la materia es solo humo

y el azul un añil desvaído

¿A qué lenguaje traducirás las flores? 

¿Adornarás con ellas una voz dulce para ser más dulce?

sobre el tiempo 

quizá.

Nadie dirige a las palabras / Begoña Leonardo

Si hay una palabra que define la poesía de Begoña Leonardo es fuerza, algo que ya se vislumbra en  Nadie dirige a las palabras, libro editado en pdf,  donde ha recopilado poemas anteriores  al inicio de su blog dad al aire mi voz.

VI

Yo no tengo proyectos

mi proyecto es vivir

yo no tengo ambiciones

mi ambición es sentir.

No busco el dinero

tan sólo quiero palabras

para llenarlas

para crecerlas

para aprenderlas,

para que me hagan crecer...

Un rosario de letras

un corro perfecto

un coro de peregrinos

un continuo peregrinaje.

Un milagro sonoro

que me dé la vida

cuando crea que muero.

Sólo palabras

sólo la fe en la palabra 

en su fuerza

la fuente de la que mana lo único,

la antigua voracidad

que ahora demuestro.

(copiado de Nadie dirige a las palabras)

Las bolitas azules han echado a volar como si fueran canicas gigantes sobre un verde infinito

Necesitamos ampliar el verde
el escenario de los pájaros
sin alas
la turba que no arde
observar
que hay cerdos inteligentes
estudiando la senda de los caracoles
pezuñas fosilizadas
bajo el asfalto
voces dulces que dicen palabras dulces
y se desplazan sobre la autopista del tiempo

Espacios parapente

A dos calles. A  dos pasos. A dos horas. O dos palabras. O dos caídas de montaña. Espacios para medir la distancia que separa una vida del futuro más próximo, de cualquier ahora  Del espacio palabra surge la esperanza. Los enfermos lo saben. Los condenados lo saben. De palabras se hacen envoltorios de regalo.

Un cuento dirá
Un día hubo una voz atigresada
Navegando en una barca caparazón de caracol
The prayer
Como si fuera una canción de Navidad
Pero vivíamos en un marzo estrellado sin estrellas
Con viernes menos viernes
Atravesados en la lluvia
geométricos como los copos de nieve
Que caían en otras ciudades
En todas las ciudades menos en la nuestra
La ciudad rodeada de peces
La ciudad en una barca
El tigre voz
Perdido como un pistolero del oeste
Ahora seremos libres dijo el primer cuento
Ahora seremos la hostia dijo el segundo cuento
Ahora seremos el tigre dijo la voz del cuento
sobre una carretera de Bio Bio
ciego el tigre.

Algunas personas tienen tendencia a pensar mal y, cuando van a contarte algo,  te avisan no vayas a pensar mal. Luego miras la vida, analizas un poco sin escarbar demasiado y piensas si tener un buen pensamiento será pensar mal.

Cada día me abrevio más.

El óscar

Cuando aquel hombre cantó por todos los muertos de aquel año, miré a los vivos que a su vez lo miraban.

Todos me eran desconocidos. Todos se parecían. Solo nombres. Solo caras atentas a la voz. Entre dos orillas y sin glamur, fanfán, y sin glamur. Como yo.

Prefiero viajar sin palabras. Bordeo el Cantábrico. Stop. Llueve dolor y soy su  resosonancia. Escucha. Es un barullo de sonidos interior. Barullo de palabras.  Hay un ímpetu extraño en el hormiguero. Sólo veo humo delatando el fuego. 

Sé fugaz y benevolente.

Busco la profundidad del pozo, dijo ella.

Y él se dispuso a recoger la lluvia.

Los aviones planean sobre la ciudad. Sobre las cabezas de las bestias. Sobre el silencio.

Gris

Las imágenes de la ciudad son para ti, Amelí,
ciudad interior
por donde todo fluye ciegamente
y deprisa

no me fijé
que el elefante gris reclamaba su sitio
no presté atención
y las termitas seguían hambrientas avanzando
por mis huesos
y la salamandra dormía
quieta
en  su sueño de invierno

mientras en los ojos del agua se diluían los días
de la ciudad

y los bosques
los adoquines
y el cielo oscuro de la noche
cerraban el paisaje.