Y sucede que tienes que vivir los días como si fueran túneles. La vida en cápsulas. Cualquier descreído temerá la cólera de los dioses. Encapsulados. Todas las iglesias cierran por las noches. Hasta los parques cierran por las noches. Nadie robará los patos. De pequeña aparezco en una fotografía chupándome los dedos de un pie llenos de merengue. Patosa. Patosa merengada, cuando la vida era una gran cápsula. Luego llegó el rey del peint. Retocándolo todo. En uno de los muros, en un agujero de uno de los muros había un jilguero muerto, sin retocar. El jilguero muerto todavía vive en el agujero del uno de los muros del jardín. La calle entera ha desaparecido. El gran retocador del mundo no ha podido retocar el vacío del jardín.

Yo te invento 

sobre flores negras

te recreo

te interpreto

y nadie

distinguirá entre tú y yo 

las sombras

que unen los dos inventarios.

Sólo es necesario un buen paracaídas que no llegue nunca a tierra y que te deje a la altura de los árboles.

Estatura de los árboles: en progresión geométrica. Seguro que O sale de  todas las hojas.

Solo me era necesario una auténtica simbiosis entre O y yo.

Y después del ver el bosque desde las alturas podré quedarme por las ramas. 

En otro momento elegiré el color del paracaídas.

¿Necesitas que te lea los colores?

Colores espantapájaros.

¿Tú también te andas por las ramas?

Serás un espantapájaro superestrellado, o derramado.

Cuando la noche es una gran tos. Una tos continuada. 24 h de tos. 60 minutos de cada hora de las 24 h.

Al acecho. Vigilante. Yo como una hiena. Asquerosa hiena. Como con tos en los oídos las 24h de esta noche. Bebo con tos en los ojos las 24h. de la noche. Es su tos, doctor, es su tos y la oigo de continuo. La oigo hasta por mis ojos. Y cuando ella llegue dirá quién me toserá esta noche. Sí, quién me tose, hiena asquerosa.

Cuando manos no tan misteriosas y devastadoras te expulsan de la vida. Y no encuentras arraigo ni sujeccíón que calme la ausencia de los ojos infantiles. Y los nombres efímeros pasan repetidamente. Veronal para borrar las huellas del dolor.

Pienso en Teresa Wills Montt.

...

Ser camaleón otra vez con ritmo muy gum
lento y retorcido
ser camaleón con alas de pájaro
para hecerte volar
de una palabra a otra
desde la carpa del zoo
y esperar a la noche
y después
el canto del gallo
donde ya no hay aves.

Arco iris / ZenyZero

El Arco Iris

Esta fotografía la saqué con el móvil en Bilbao una tarde. No es ningún truco... Me sorprendió el esplendor natural del arco iris.

La entrada de hoy, "El Arco Iris", se la quiero dedicar a Alfaro y es la última que escribo --por el momento-- sobre colores. También quiero aprovechar para agradecer vuestras visitas. Sois geniales.

Mi querda Alfaro:

¿Hay algo más hermoso que luz sobre luz? ¿Qué estructura invisible contiene al cielo?

La ciudad está detenida en el ambiente húmedo de una estación que no termina y el cielo va a desplomarse. Los colores han huido. Pero tú me dices que se esconden porque los truenos asustan a cualquiera. Y nos reímos. Plata y gris. Y unos arbolitos que niegan la mayor, como lo haría cualquier adolescente. Y tú te ríes. Me gusta pasear contigo. La ciudad está vacía y yo te digo que sus habitantes tienen miedo a la densidad del cielo.

¿Existe algo más hermoso que luz sobre luz? Lo has visto; lo hemos visto los dos mientras pasamos la calle. Nos sonreímos. Plata y gris. Y un espejo en el que caminar, un regalo para los únicos habitantes de esta ciudad asustada. Una ciudad sin nombre a la que ninguna doctrina se atreve a bautizar. Muda. ¿Qué estructura invisible contiene al cielo de su desplome? Lo sabes, es una pregunta retórica, porque el arco iris está ahí, ante nosotros. Mudo.

Nos quedamos mirando la estructura arquitectónica que sustenta la ciudad de los sueños; sus colores, su perfecta anatomía de un dios recién revelado, su impávida presencia, su geometría mágica, y nos sonreímos. ¿Hay algo más hermosos que esta luz? Es la luz de la ciudad sin nombre.

Chuff!!


 (Del blog de Zenyzero). Gracias por este arco iris.

O

Todos los minutos del día perdidos. Podría dibujar el paso lento en cualquier pared con pinturas de colores infantiles. Trazos torpes y sencillos. Si O no llega a todas las células del cerebro la vida se ralentiza. ´Cámara lenta, lenta, lenta, con un picado final dentro de mi boca.

Todos dicen que mañana será otro día.
¿Qué dirán de las noches sin O?

Solo era la llegada de los bárbaros. La barbarie ilustrándose, barnizando. Los gurús. La frontera comenzaba a romperse. Una historia dentro de la historia. Las alas rotas de las mariposas.

Mientras, somos ella. Y ella piensa debe de creerse único. Y lo era. Miradas atentas a un mundo único dentro del mundo. Luciérnagas hacia el Norte. O hacia el Este.

El esternón cierra. Protege. No es coraza. Cuello y cabeza de avestruz. Muñeco blanco descabezado. Hoy no hay gaviotas. No hay palomas. Ni gorriones. Vencejos, tampoco.

Él escribió cleaning... Y la nieve lo borró todo. La nieve se diluye. Un charco marrón. Es lo que queda.

Leída la corteza del árbol solitario:

Caminos de piedra

en ellos las plantas de los pies reconocen la lejanía de los jardines

kilómetros de costa sin anclas

pondrás banderas y canciones

leerás sin mí la corteza del bosque

algún día ligera como una pluma de pájaro

volaré.

Pendientes

No te molestes por mí, gestiónate tu propia vida.Y se la gestionó, como un pastor alemán. Qué asco de vida, dijo cuando se le murió el perro. Apagó la lámpara y se fue a dormir. O se fue a dormir y se apagó la luz. Cuando quedó dormido ya no había ninguna luz. Un hombre solitario. Vivió un tiempo cerca de mí. Desde él soy insomne, aún oigo los ladridos de su perro.

Extramuros

No puedes imaginarte un tiempo en que el tiempo falla
y la nieve se diluye fría tan cerca del paladar que hasta los ojos duelen

la nieve quema la piel
pero yo apenas la he visto
los copos que yo veo cubren manzanos que ya no existen
donde siempre es tiempo de ciruelas negras
el tiempo taló
cubrió de piedras
el insecto hoja
el insecto palo
las raíces de higuera de sanjuán
los claveles sin raíces
las cajas de pinturas
las bicicletas, los triciclos, los patinetes
ruedas de patines
columpios sin distancias
en volandas el tiempo
un tiempo voyeur.

Broken

Mujer en casa con jardín al fondo

(velpister)

Hace frío y nieva bloques de hielo entre palabras islas sin jardín al fondo.

Cuando tengas una casa. Con jardín. Sin jardín. Una casa azul. Una mujer vivirá sobre el jardín.

Mujer de nieve. Una flor blanca cerca. Donde nacen los espinos.

Una flor negra.

Un rompepalabras.

Dream.

Dream.

Así será el poema de regreso hacia casa

a la neurona primera que dictó la primera palabra.

Un jadeo repetido.

Indemne / Ángel Muñoz

andar por el filo
de la navaja
no es desconocido para mí

he estado ocho meses
espero que ninguno más
tentando la arista metálica
y salí limpio
sin cortes

ejercer de funambulista
sobre el borde
no fue fácil
te lo digo de veras
y si no lo crees
interroga a cada una
de las horas
que pasé insomne
borracho
con el miedo a tener ganas
de precipitarme
por el patio de luces

pregúntale a mi cama
abandonada tanto tiempo
por miedo a querer dormir
y no poder
al puto reloj
que avanzaba veloz
entre pastillas
y continuos viajes al baño
sin darme tregua

ya te he dicho
que no fue fácil
salir sin un tajo

ahora
lo difícil
es seguir entrando
por la puerta de casa
y encontrar
cada día
el palo que me permita
seguir haciendo de funambulista
para no caer y decapitarme

por si volviese a aparecer la navaja.


Del libro digital Ya no leo tebeos de Wonderwoman, de Ángel Muñoz

!
Amo esas voces que sin ser grandes voces se te aproximan al corazón y por pequeños resquicios se adhieren al dolor y lo iluminan y lo transforman en parte de su melodía.

Voces que no enmudecen. 

¡¡¡

Hoy no volarán palomas mensajeras

abrevio tiempos
en días de nieve

sabrás
sabré
sabrá.

!
Las diosas de mi mundo se han vuelto todas paniagua
las diosas de mi mundo a veces gritan
a veces cuchichean
se enredan y son como zarzas a veces

las diosas de mi mundo también se mueren
mueren
sobre el mar siempre.

Repulsionada

Estoy de rebaja. Casi en oferta. Sin embargo, la rebaja mental no me cotiza.

Hasta nueva inversión. Si me inversiono. No como jari crisna, ni como una rita heivuor, ni como una madonna mediterránea, ni siquiera cantábrica..., ni hablar. Estiro los brazos, no llevo guantes... Ay, jajaja.... Basta de chorradas. Ya te lo dije. De rebaja mental.

¿Aún juegas con los nombres?

Sea usted más reflexivo, como un mister Bloom  en nuevo, sobre todo si pasea al atardecer por el frío de la playa en una tarde oscura de invierno.

Tú serás un blum a secas. Ninguna propiedad le pondré a tu nombre.  Nombre sin tipical luz crepuscular a sus alrededores.

Extiendo mis manos y rompo tu ausencia de luz. La osuridad hace crak. Ese ruido crakeante es tu sombra. Cualquier visión particular del mundo reproduce rostros amargos y oscuros en medio de la desdicha. Para ti inventaría un verbo, para desdesdicharte, y que fueras solo agua ducha. Luego me privaría de mi propio nombre, el que nunca observo desde la distancia de mí misma. Y si solo existe lo que se nombra alguien debería buscar los atributos. Hasta Musil lo reconocería. Una mujer sin atributos no sería una buena compañía para un blum de oscuridad.

Mañana pensarás en un robert menos tribulado.

Concentridades

No la escucho, porque me lleva la palabra y la transforma en otra y porque en su voz el buey no es el ojo tranquilo que desde el ayer mira, y en el ayer deja el surco. No la miro. Abro la boca: y moscas. La cierro: y una mosca mezclada con leche recién ordeñada se transforma en la palabra mosca en otro paladar. Y en su paladar ya no es mosca, insecto díptero. Es mosca aguijón de poderoso músculo. Piensa el músculo que quieras. El que quieras será indicativo de la mosca de tu paladar. Nunca he deseado la mosca de tu paladar. Por eso nunca me he acercado a su boca y huyo de su palabra. Detesto las moscas y los paladares que las alojan. Hospedajes oportunos. Moscas de bueyes.

Así comienza

1

Eran ellos dos y el perro, blanco, de lanas, de aguas. Fuera de esa imagen la vida era imposible. O juntos o nada. Y eligieron.

2

Aquel hombre, J., dice en la cena de Nochevieja a sus hijos: Todas las noches rezo para no despertarme. El día 1 de enero no se despierta. Lo encuentran acurrucado en el lado derecho de la cama. Nos lo cuenta su hija, sin lágrimas. Nos extrañamos de que no llore. Pienso en la muerte feliz de J. y en cómo riega en los días de verano las flores y en su aspecto frágil. No lo veo con  sus 90 años. J abre la puerta de su casa y encuentra la nieve. Me cuesta imaginar el pueblo sin J. Y sin C. Y sin L, y sin H.

3
Lo vi en la tele. Tanto lujo en un barrio y tanta pobreza en otros. ¿Amoral? ¿Inmoral?
Seré mora sin prefijos.
Mientras, casualidades, Emerson, Lake y Palmer en mis oídos: disturbing the waters of our live.

Concentricidades

Nada es cierto. Pueden contárnoslo como un cuento, si les apetece. Yo solo estoy de paso cuando la descubro y no tengo tiempo para quedar. Siempre me falta tiempo para cualquier cosa en los momentos más inoportunos. Pero tampoco vamos a hacer un mundo. Para mí es como una película, una escena que está detenida por abandono del director. Me chirrían las palabras y los silencios, y no sé dónde colocar las comillas a las voces. Acabo detestando estas voces. Detesto observar siempre lo mismo. Aún es más detestable que algún intruso llegue y se meta de por medio para hurgar e indagar, sin saber nada acerca del intruso. El silencio se hace así más silencio. Comienzo a amar la oscuridad. Luego llegan las teorías. Pero las teorías casi nunca sirven de nada, a no ser para el lucimiento del teorizador. Cuando la oscuridad se llena de mentiras, habla el gran árbol para decir su gran verdad. Algo dice del sol, pero justo cuando yo ya he decidido irme. Sin decir nada. Tampoco se enterarían, ocupados como están. Pero en qué.

2010 año de nieves

CiDviene&vendrá&nieves&ceide&tú&vienes&CiD&año de vienes&él&vendrá&Ceide en el devenir