Ex@s

Es fiesta
imaginas cuánta gente
en la calle
cuánta gente
en cuántas tantas calles
y ex ex ex ex ex
exos exas
exas exos
yo ya no seré
con ex@s ell@s

catastrofeo
los delfines no tienen risa

qué quieres
y cuánto
mírame
aún camino sobre la planta de mis pies
y con la cabeza en algún sitio

por las calles
de paso
bajo las losas
aún veo el mar
...

Solo la melodía

Los fines de semana me convierto en metáfora pura, perla enorme desde los pies, y sin cabeza. Necesito un Dalí o un Miró por fuera y un Pollok por dentro, y a ti para ser ambos. A cualquier hora llega el saqueo de la palabra, yo solo escucho palabras corriendo por alguna circunvalación de mi cerebro. Los fines de semana hay una llanura inmensamente vacía a mis ojos de agua y a mis ojos de sol.

Solos o piedras

La inocencia es frágil, es la primera herida que abre y no se cierra, aunque juguemos a ser magos. Aquí una línea curva, justo en el centro me sitúo para ver cómo hablas desde la ceguera o cómo interpretas la mudez. Lo sabes o no lo sabes, per parlare con te, non sa, non sa, ella non sa.
Del silencio, de la oscuridad surgió la voz. La otra. Una otra, voz menos ruidosa. Una otra de acidez.
De algo diría una letra, una letra regalo para empezar. Una letra de frío sobre la espalda, un gran peso sobre los hombros. Una letra de piedra. El gris fuerza frente a mis ojos. Gris fuerza detrás de tus ojos.

¿Qué tipo de escritor eres?

¿Para qué necesitas la literatura? ¿No sabes soñar sin ella o vivir sin perderte por otros mundos? ¿No tienes otras llaves que abran o cierren minas a punto de explotar? ¿No sabes vivir con pánicos propios? ¿Y para dormir? ¿Qué tipo de aburrimiento necesitas? ¿Por qué has elegido la palabra y no el color o la piedra? ¿En qué palabra has descubierto la música de la palabra o el ruido del poema? ¿Ya sabes si es la palabra o tu ego lo que quieres dejarnos leer? ¿Estructurarás tu vida como estructuras la sintaxis? ¿Te precipitas por el doble espacio interlineal como si fueras una nada? ¿Eres una llama cuando escribes la palabra fuego? ¿Respiras las palabras o las pisoteas? ¿Eres recolector de tu propia vida o de la vida de los demás? ¿Vives todavía en una torre o has bajado a la arena? ¿Has aprendido ya a leer el miedo en los ojos de los otros?, ¿y en los tuyos?, ¿escribes cuanto lees en tus ojos?

Anotación del día

Algunas mañanas sueño ojos cruzando el parque

bajo los árboles

mañanas ojos

algunas mañanas ya no sueño con el mar.

La perla

Primer tiempo
Ella es una niña muy delgada, destacan su pelo negro sobre los hombros, y sobre el vestido blanco, y las alpargatas rojas en el camino gris.
Él va detrás de la niña, con un pie en un patinete de madera amarillo.
Juegan a no ser vistos por los mayores, se esconden detrás del tronco de la palmera, luego corren agachados hasta el lavadero azul, la niña se acerca a los mayores: ¿Podemos jugar aquí?
No piséis la hierba.
Se dan la vuelta y se van.


Segundo tiempo
Él va delante, lleva la cabeza afeitada y en ella aún hay cicatrices, camina lentamente, destaca por su palidez, a veces su voz tiembla. ¿Sabes que esta es la casa de M?
Ella se acerca al lavadero azul y se moja las manos, al pasar debajo de la palmera mira hacia arriba, qué alta. Lo sigue. Salen del sendero gris. Afuera han desaparecido todos los caminos que rodeaban la finca, a cada lado de la carretera hay edificios muy altos.
Él señala con la mano hacia arriba, hacia el dintel de la puerta de hierro, hay una chapa rectangular también de hierro con una inscripción, La perla 1873. La perla es el nombre que le pusieron a esta casa y todos la conocemos por la casa de M. Luego le señala hacia la derecha un cuadrado de cerámica de fondo azul con el dibujo amarillo imitando una concha, indica el camino de Santiago.
A la espaldas suena una voz desconocida: No puedes salir del recinto sin permiso.


Tercer tiempo
Ella lo acerca a la entrada de la casa, le da un beso en cada mejilla, y se aleja , al llegar a la verja de hierro se da la vuelta, se para y le dice adiós con la mano.

Poema de amor a la intemperie / Billy MacGregor

Nube que pasa
ser mujer más hermosa de poblado.

Yo cazar ciervo
para Nube que pasa.

Nube que pasa
escupir a ciervo.

Yo no comprender
mujeres.

Cazar oso y escupir
cazar bisonte, y escupir.

Demás mujeres de poblado
comer mucha carne de ciervo y de oso y de bisonte.

Nube que pasa
comer raíces.

Demás mujeres
querer más carne.

Nube que pasa
no gustar yo, decir, yo, hombre tonto.

Decir, yo cazar oso para ella
pero no saber nada de mujeres.

Yo decir
demás mujeres comer mucha carne, gustar.

Ella decir, no ser demás mujeres
ser Nube que pasa, mujer más hermosa de poblado.

Yo buscar en horizonte respuesta
hablar con Dioses.

Dioses no hablar conmigo
Dioses callar.

Si Nube que pasa
no ser esposa, yo morir.

Consejo decir también
yo tonto, gran guerrero como caballo por mujer.

Yo ir
de poblado.

Pasar tiempo, mucha arena
yo ver mundo más allá de colinas.

Traer caja mágica, caja con música
para mujer más hermosa de poblado.

Demás mujeres preguntar por carne
demás mujeres decir yo, ya no gran guerrero.

Nube que pasa abrir caja:
sonreír con sonrisa más bonita de poblado, de mundo más allá de colinas.

(Copiado del blog Historiadero)

Passp@rt

Algún día seré una supernova star
un faro cósmico

me raparé el pelo

y seré como tú

energía oscura

hacia el futuro.

aAa

Nada de ti podrá dañarme, hay capas de resina sobre mi piel aislándome de la sal del mar.

Todo tu cielo podrá pasar sobre mí y nublarme la vista, seguiré mirando más allá del último punto del horizonte hasta que ello acabe de pasar.

Cerraré los ojos y el sueño desaparecerá en otro sueño.

De tantos carbayos que había en ese bosque no queda ninguno.

Soy mi propio campo de tiro al pánico.

Mujeres del laberinto

Una de mis bisabuelas maternas tuvo once hermanos, ninguna de las tres hermanas heredó nada por ser mujer, y nunca perdonó el estigma con que la familia marcó su sexo. Con ella pasé muchos de los veranos de mi infancia, de ella me viene parte de mi fuerza y las palabras del laberinto.

Otra de las bisabuelas maternas no heredó nada porque su padre hizo justicia a su manera: a más belleza, menos tierras. A ella le tocó nada. Quizá odió la belleza durante toda su vida. No la conocí. Se murió joven. Uno de sus seis hijos me transmitió su fuerza y las imágenes del laberinto.

rRr

Largo y oscuro laberinto de tiempo
busco en él a las mujeres
poseedoras de la fuerza

escritura horizontal
como música monocorde
y monótona
para no distraerse

o vertical sobre la tierra
como un dolmen
o como una nave sola en alta-mar
resistiendo la lluvia
el viento
las tormentas y el sol de los días
y la oscuridad de los laberintos

escritura de bronce
con vida en los brazos y dolor en las manos
abiertas y los dedos extendidos

bloque de hielo en una cuesta de verano
para encontrarse con el dolor que abrasa
y resistir
hasta que el laberinto se haga luz
y nos entregue la palabra.

eEe

Y el mandatario rompió los hilos.
Es verano, alguien se cae, creen que será por el calor.
Al mar siguiente se dicen unos a otros que aquel día éramos constante movimiento.
Pero me miro, nos miro a todos, y todos estamos quietos, tan quietos como el calor del laberinto.

uUu

Hago de la noche y del día una hoguera
y entre las llamas
me hago ciega casi inerte
despacio
y a tientas sobre las cenizas
del tiempo

largo y oscuro laberinto
donde ellas me esperan

para entregarme la palabra.

F(uerza)

El pantalán se llena de colores

piraguas
sobre el mar

y todos los colores
ocultando el laberinto.

Eran niños buenos...

Acabo de enterarme de que van a reeditar El juego favorito de Leonard Cohen, uno de mis libros favoritos cuando todavía no conocía todo el significado de la palabra fuerza. Lo leí luego de Los Hermosos vencidos, pero ya no recuerdo.

Eran niños buenos comiendo su crema helada de sopa de camarones y estaban a punto de asumir el control de los bancos, los periódicos, el Departamento de Estado, el Mundo Libre.
(De El juego favorito)

Han pasado años desde que Leonard Cohen escribió esto, hay que ver cuántos Madoff comiendo aquella crema helada.

Hacia la fantasía

Hacia la derecha, hacia el Norte o quizá al Sur. No importa que la tercera palabra se vea torcida. Es de noche, es oscuro, es un mundo con otros mundos. Túneles sin miedo, trenes por vías que únicamente existen en su mapa. Quizá solo es hacia el este y la realidad se llena de fantasía. Una ligera desviación hacia el este mirando desde aquí.
Y mis pies podrían caminar sobre el mar o los tuyos deslizarse por las paredes y conocer todos los fantasmas.
(Para Lena Yau)

Dormir es aprender a morir

La mujer guaraní me ha dicho un refrán que yo no conocía, dormir es aprender a morir.
No quiero dormir, no quiero aprender nada más.
Abres la mano y todos los globos de colores se mueren.

¿Quién camina tan insistentemente sobre los espinos de la alambrada?

Imágenes

La niña descubre las palabras, la fuerza de las palabras y la debilidad del silencio, cuando los mayores descubren la debilidad de las palabras y la fuerza del silencio.
Oh, doctor Bueno, venga a explicar otra vez la estructura semántica de esta frase, la he olvidado. Solo recuerdo el ruido del caer y el miedo de hablar.

Sigue cruzándose todo con todo.

La niña ensaya con términos. ¿Quién le escribirá fin?

Negrura de flashback.

De qué mar hablarás tú

Las cincuenta palabras de la canción son para ti
y los cuarenta y nueve silencios

imaginar y creer
ellos hablan de fe
no es mi fe

solo quiero creer en las cincuenta palabras
de la canción
en los cuarenta y nueve silencios de la canción
melodía hacia el mar

mi sombra a mi lado derecho
en ángulo agudo
mis piernas como tijeras sobre el agua
zis zas zis zas zas zas

mañana tierra adentro para verte

mañana
no iré hacia el mar azul
daremos vueltas
alrededor del paraíso
sin entrar en él.

Día sin mar

Todo el día orbayando y con viento (llegamos como pitinos) con 16 grados de temperatura a la luz(no hemos medido la temperatura interior), lástima de no ir desnudos y que nuestra piel fuera el único abrigo.

Con mis manos hice una cueva perfecta para refugiar mi cara y se hizo oscuridad ante mis ojos, las mejillas estaban frías.

Soñé que tú ahora vives dentro de una casa indiana y vieja.

Realmente Simple Sinindicación

Los pingüinos llegaron del otro desierto, del frío, sin tejados; todo, horizonte.

El tiempo parece que no pasa. De un extremo a otro de la ciudad por una calzada romana, bajo la lluvia. En uno de los extremos hay una antigua casa de indianos, bajo su tejado esperan las palabras.

Ella y yo se encontraron en un cruce de neuronas, infinita red sin tiempo. Y volvimos a ser una en él.


La locura no es un estado, solo es un proceso, un proceso extraordinario, que rompe redes y las une en desiertos fríos sin tejados ni horizontes, y nos atraviesa desde las calzadas romanas hasta llegar al puente de San Francisco, sin señales de indicación. Es un discurso continuo o un silencio que no se acaba, y si chocan en ti te lanzas por el tobogán más sombrío, como si fueras el último pingüino del desierto.

Nombres sobre el mar y un girasol de Antiqva

Varias veces ha tropezado mi vista con ese rosa sobre el gris del mar. También he leído los nombres sobre el mar:

Trufo
Ladrona
Golfa vos
Luna
Pillarno
Kiss
MartinXuan
Dos geants

Son los que ahora recuerdo.
Llamar a su barco Ladrona, serán piratas...?
Pillarno, es el nombre de un pueblo próximo.
Golfa vos, ¿por qué habrán elegido este nombre? Me gusta y mucho golfa vos sobre el mar.
También me gusta Dos geants.
Si un día tengo un barco lo llamaré golfo vos, buscaré a mi golfo y debajo pintaré dos geants.
Nunca tendré un barco, ¿y un golfo? ¿Y un golfo geant? ¿Y un golfo geant en Kiss sobre el mar?


Nota para Antiqva:
Gracias por este premio Rarezas, me encanta ese girasol, que vienen con el premio, porque va girando, porque es amarillo y por las pipas. Es un juego donde hay que decir siete rarezas de una misma, pero es que no tengo muchas rarezas, tiendo a pensar que los raros son los otros.
No entiendo que se camine sobre zapatos de tacón, a mí me encanta ir a ras del suelo siempre.
O cómo se puede leer un libro desde el principio, del principio al final. Yo suelo empezar por atrás y una vez leído de atrás hacia adelante ya puedes leerlo como normalmente se lee.
Tampoco entiendo que todos se pongan de acuerdo para ir al mismo tiempo a la playa, es horrible el paisaje y el avanzar por la arena con tantos todos.
Y algunos no entienden mi defensa a ultranza de los que mienten, sobre todo de los que mienten con una gran dosis de imaginación, suelen ser divertidos.
Y me gustan mucho el frío y la lluvia, y sobre todo el viento.
Y siempre deseé traspasar a los otros como si fuera una nube o una brisa.
Antiqva, la séptima ya no me la hallo, y no me atrevo a nombrar a nadie.

Norte o Sur

No sucede lo mismo en todas las ciudades.
Es cuestión de luz. Norte o Sur.
Unas son más luminosas y otras, más grises.
Siempre pienso que los peces de tu mar se alimentan del desierto y los de mi mar, del frío.

Ay, elefantes terribles y asustados que no se acomodan a su tiempo e incomodan a todos.

Sin cuentos

Fragilidad de hilos finos, finos y rotos.
La ciencia no sabe palpar la mente, la ciencia fracasa, también es frágil, con toda lógica contra lo ilógico.
Versiones del tiempo. Tiempos rotos y desgajados.
Aromas de cítricos. Verano lleno de acidez rebosando recipientes.
La ciencia no puede. Que alguien toque el mundo virtual. Que alguien toque el mundo de tus pesadillas. Pesadilla de enseres, pesadilla de expolios.
Ser y no ser, ser lo que ya no somos. Ser en el antes del tiempo. Ser el fragmento olvidado. Ser parte del discurso y verse fuera de él. Ser vestigio mínimo de felicidad perdida. Ser una patada entre muros. Ser el dolor de la patada llenando el vacío y que nadie sea capaz de interpretar tu melodía. Ser hermano de la risa que ya no vuela. Acercar labios para recortar sonrisas y reconocerse y ser.
No ser y ser no.

De lirios

Hace tiempo, ni poco ni demasiado, estuve en un campo lleno de lirios amarillos, rodeados de verde, muy cerca del río, luego he visto algunos lirios aislados blancos. Nunca los he cortado porque siempre me han parecido demasiado frágiles. Fragilidad que nada tiene que ver con el espíritu de esa mujer que ha llegado a esta ciudad hace poco con su blog lirio en el espejo, espejo del alma. Ella es terca y me escribe. Gracias. Yo también soy terca, no por serlo, porque el silencio es como una espiral que te va llevando hacia su centro, y porque hay palabras que he de escuchar.
Gracias por ese premio que has concedido a esta ciudad.
Gracias a tod@s los que me habéis escrito y a los que por unas u otras razones no he podido responder.
Habilitaré los comentarios, aunque de momento no pueda responder, espero que los días sean menos bulliciosos y más tranquilos a mi alrededor, y sobre todo en mi interior.

El mar sigue siendo azul

(1. variante)

Kiss Kiss
(línea gris)

Kisskilla
(línea verde)

Kisskilloso
(línea tú).

¡¡
Tú
Kiss
KissKiss
Kisssskilla
Kisssskillossso
KisssssssssssssssssssKissssssssssssssssssssssKiss
KissssssssssssssssKissssssssssssssssssssslla
KissssssssssssssKissssssssssssssssslloso