En rojo

Estoy segura
de haber existido en ti
pequeña historia grabada

huellas

para encontrarlas cierro los ojos

las dibujo
en la oscuridad del silencio

me hago ver
solo huellas
me digo
pasos no acabados.

Entre Heráclito y Ulises

Ulises vivió 16 años, y 20, y más. Yo lo tuve en uno de los mejores cuentos, lejos de los cinco océanos. Cuando divisó el mar se fue, fue un punto totalmente nítido en el horizonte.

Después llegaron copias de Ulises imitando sus aventuras, y yo fui un punto extraviado en el mar, en el mismo que perdió a Ulises.

Me hice a la mar para recuperar a Heráclito, mi logos de armonía y devenir.
(Para Gloria M.)

De la frase más elaborada a la repetición mántrica

El más pequeño se queja lloriqueando porque le ha picado un insecto en una pierna: Mira, mira, me pica mucho. Se busca la talquistina, se le echa y caen los polvos blancos en la pierna y en el suelo. Entra una de las primas mayores: Ay, ¿qué es eso?, ¿se han caído los polvos de talco al suelo?. Y el más pequeño, que ya ha dejado de quejarse le responde desafiante: ¿Y a ti quién te ha dicho que son polvos de talco? También puede ser cocaína.
Luego se ha puesto a jugar como si fuera un autista, aún no le he preguntado qué podía ser esta especie de cantos mántricos que reproduzco:
Pam pam pampamapam ayayayaoyyaaa omomom aummm ayyy yyooyo ei you you
aeae ae ae gae ao ao pi pi pi p i pi aummm pipipi pipipi pipipi.

Cuando el cuento deja de ser ficción

Ella
Imagino que voy caminando dentro de una tubería enorme, una tubería laberinto espejo de tu mente. Imagino que la ciudad es un desierto, que pueden surgir zombis en cualquier momento, porque no hay gente, no hay ruido y ni mis pasos suenan. Y llego al edificio laberinto, al edificio del dolor. Nunca sé qué me espera. Cualquier realidad superará a la ficción.

Él
Tú no eres quien dices ser, estoy seguro, lo revelan las iniciales de tus documentos, eres una enviada de ellos. Guarda mi escrito, es un secreto, y tráeme una fotografía de cuando éramos felices y tú sonreías siempre.

Yo
En qué laberinto de su mente se habrá quedado mi risa, en qué momento otra ella ha usurpado mi identidad. Desde su mente trato de localizarme. He de ir hacia atrás. He de adentrarme en los cuentos que inventé y que se han hecho realidad, recortar la imagen, sacarla de la inmovilidad para que ella y yo confluyamos en el momento eterno de la risa, y descifrar este círculo lleno de números que él me ha entregado como si fuera un gran secreto.

François Méchain e Italo Calvino

L'arbre aux échelles (François Méchain), para Cosimo Piovasco, el protagonista de El Barón Rampante, que un día decidió no pisar más la tierra y vivir en los árboles, creó su propia regla y la cumplió hasta el final de su vida.
Libertad, conocimiento, imaginación y voluntad.

El río

Salto al negro otra vez. El cuadro negro se ilumina.
Aquel último verano la mujer más anciana, de venas tan marcadas en las manos, ya no regaña, ya no dice qué debo hacer y qué no. Una mañana paso cerca de los carromatos, es un día de sol, algunos me miran y sonríen, casi siempre van sucios y despeinados, yo no me veo, no me recuerdo en ese día. Por la tarde miro hacia el río y reconozco las voces de los niños, todavía oigo sus cantos alrededor de la hoguera. Mi mirada los ha sacado de la leyenda negra del pueblo. O quizá yo he entrado en ella y todavía no lo sé.

El manifiesto blogger dice...

La vida no se puede censurar.

Mi blog no representa todo lo que soy.

Juzga mis pensamientos, pero no a mí.

Si no te gusta lo que ves, mira a otra parte.

Me encanta hablar de mi vida.

Me encanta hablar de la vida de otras personas.

Escribiré posts sobre cualquier cosa que me guste.

No estoy obligado a postear cada meme.

No tienes por qué estar de acuerdo con todo lo que diga.

Tener imágenes sobre mí no es obligatorio.

El bloguero prefiere la libre y gratuita circulación del conocimiento.

Crea comunidad.

Aplica el sentido común, la ética y el respeto.

No digas a una persona aquello que no le dirías si la tuvieras delante.

Acepta las críticas para ser mejor ciudadano, persona y bloguero.

Ya lo decían los Beatles: "All you need is blog".

Pegado de <http://www.lavanguardia.es/lv24h/20080601/53470953509.html>

Para que me entiendas

Regreso
sin melodía secreta

publicidad

una manzana roja bajo terrones
un disfraz de palabras

más publicidad

subo el telón
no hay nadie
y nadie dice

la belleza es mortal
por ella te has
no entendí
ahora sí
te has manchado las manos

dónde estará
dónde estarás

te lo dejo escrito
sencillo
una gran línea
de luz
...

Fuegos

El agua se refleja en el azul brillante y eléctrico de la barca, y sobre el azul ondea el color del fuego directamente desde el agua. Sobre el agua, el sol.

Ayer, más ayer, en cualquier noche de fiesta, habrá una niña que se aburre y se escapa, y de camino a casa ve las llamas de una hoguera y oye música y cantos, y la niña se acerca y se sienta, y pasa el tiempo allí. La están buscando pero ella no lo sabe. Tampoco sabe con quién está. Al día siguiente la mujer más vieja, la mujer de tantas venas y tan marcadas en las manos la regaña. La niña entonces sabe que todo cuanto dicen no es cierto. Los primeros prejuicios desaparecen aquel verano.

Los caballos han huido, quedan flores de espino sobre los bardiales.

Podría ser la imagen del silencio

Primera imagen
Según camino se van cayendo todos los ídolos, efecto dominó es la imagen.


Segunda imagen
Él está fuera del efecto dominó. Él es un esgrimista de la palabra.
Esgrimista me gusta más que esgrimidor, que me recuerda a agrimensor, el que mide las tierras. También se pueden medir las palabras, no por su medida silábica, medirlas por la intensidad del color o su ausencia. No medir las palabras neutras, las que siempre dejamos olvidadas por y para la indiferencia.
El hombre iluminado también es un agrimensor de la palabras.


Tercera imagen
Una línea recta gris o negra, según la intensidad de la luz, cuyo foco proyector está en los ojos de quien mira, y se prolonga descendiendo, es una línea larga y sobre ella camino. El dolor impide mirar atrás.

Del derretir de un bloque de hielo

Plasticidad
espasticidad
elasticidad

el hielo deja de
ser hielo
noespástico
noelástico
noplástico

será
o sea

neoelemento
para fundirse

confundirse con el agua

agua maravillosa
agua en mente
de mente
maravillosa
mente.

Cada vez más agua
cada vez menos mente.

Una de tres

Solo hay tres salidas

a la derecha la colina verde y gris que choca con el cielo
a la izquierda el camino azul y gris cayendo sobre el mar
si vas de frente el azul el verde y el gris se confunden en ti

la cuarta salida sería este lugar

tú eres la puerta por la que no se sale

Backdoor

soy un bloque de hielo
subiendo la colina a pleno sol
soy una gran oreja

Backdoor

estaré aquí
cuando choques en mí
colina abajo hacia el mar
desde el principio
estaré aquí.

Sonaba Silently

Sobran nombres, demasiadas letras.

Días de última hora en el ultimo minuto.

El viento no pasa aún alejando nubes. Pasará.
Y si no pasa.
Pasará.

Demasiados objetos para nombrar.
Demasiado para tirar a un contenedor ya lleno.

La mirada, recogedor para las últimas palabras, las de la luz, apaga la lámpara y duerme.
La oscuridad ilumina sueños y en el sueño la mirada se vuelve torva.
Las palabras escasas se convierten en una cadena interminable de letras.
Ninguna palabra se detiene.
No se detiene la palabra vagón de mercancías ni la palabra asiento de viajero feliz.

Blonde suena, Silently con voz de Kozu, nunca cruzamos los siete mares.

El jardín de las delicias / vídeo documental

Ya podemos ver el vídeo completo
El jardín de las delicias (Hieronymus Bosch)
clic aqui

Cadmio

Un hombre olvida su caballo a la puerta
a su hijo en el coche
a su perro en el garaje
al gato dentro del microondas

un hombre lo olvida todo

una mujer también
olvida
al hombre que habla
que la convierte en diosa
y se transmuta hasta ser
una gata en el microondas

y juntos
olvidan
la gran tormenta que lo muta todo
hace el paseo
solitario
el mar agrisado
verde
y los barcos
miniaturas
para olvidarse
...

Stream merry

Soy tu nombre

espero que suba la marea
que se diluya tanta suciedad
flotando
entre los barcos

y cerca de la otra orilla
los
veleros

soy tu nombre

a lo lejos
un Niemeyer blanco
de puertas abiertas
como un iglú
en medio del calor

y pasan los trenes

ningún paraíso hubo
cerca
del mar.

Tantas palabras para nada

Se hace silencio, no un gran silencio, pero silencio.

Tengo que oírlo.

Tengo que oírlo a él
un gran espacio en blanco
caen puntos
caen notas de silencio
se rompen hilos
invisibles a los ojos
...
estoy con él.

Y mientras oigo, lejos de la música, lejos de todo, dejo el enlace al vídeo de Pepe Pereza y su grupo de teatro La ducha es dicha, si aún no lo habéis visto y tenéis diez minutos y si os apetece... clic aquí.


Nota: cerraré los comentarios por un tiempo, me es muy difícil contestar a todos, en cuanto pase mi marabunta particular los abriré de nuevo.

Mañana y tarde

1

No me gusta que me toquen. Nada. No me gusta nada que me toquen nada. Lo que más detesto de todos los tocamientos es que me toquen la nariz. Cualquier pretexto es bueno para que el aburrimiento de turno te alcance y no te deje.
Además, los días van largos hacia el mar, o suben la colina del infierno, y por si fuera poco la música no me encuentra.
Había visto stop, seguro que lo vi y me lo he saltado, a pesar de que en ningún momento cerré los ojos. Stop, ¿por qué no me has visto con los ojos cerrados y un pesado tocándome la nariz?


2

Han vuelto los pájaros a hacer su nido en el alero del tejado, los niños han vuelto a dejar sus sandalias y sus balones tirados sobre el verde, los mayores aburridos juegan a las cartas después de dormir la siesta. compruebo que el pozo esté bien cerrado, que no haya piedras cerca para subir, que las hileras de hormigas cambien el rumbo de su vida, que las arañas no se me acerquen y que mi adrenalina no se agote cada vez que subo el camino lleno de lagartijas, tan elegantes cuando se paran. A lo lejos pienso en las habitaciones del hospital, en las salas de los juzgados, en los jueces buenos, en los psiquiatras buenos, en los carceleros que ya no llevan llaves.
Y entre todos mis cabellos pensantes surge un pensamiento nuevo, solo yo tengo la llave.

Anotaciones

Una nota
No es necesario echar agua en los jarrones, ni cortar las flores y mucho menos nombrarlas, un genérico es suficiente. Si la casa se llena de niños apunta todos los días las neuronas muertas que dejen a su paso.


Otra nota
Hay que regar el césped. Si pisas la hierba comprobarás que por donde pisas no crece. Será necesario ponerle el bozal al perro o a los niños para que no se muerdan .


Lo que no se ha de dejar en una nota
Ya sé por qué la física de mi piel es tan plana y toda química falla conmigo entre cruce y cruce de palabras anotadas. Si eliminas las palabras de los otros, al final qué te queda.

Otro él en singular

Se afeita la cabeza por los lados, en el medio se deja una cresta, un pendiente de aro sustituye a otro de cristal.
Veo la evolución de la cabeza por fuera
con qué tipo de cincel se modelará por dentro.

Abecedario de sombras
y alta tensión
ajeno a cualquier mito
a cualquier dios.

Dentadura de lobo.

Para el verano

Para el verano

una ducha abierta

de palabras

una sombrilla.

Se lo dejé una de estas noches a Eloísa Otero, en su blog, Isla Kokotero.

Si queréis dejarle un poema para este verano..., allí nos vemos.

Una imagen del verano

Con la marea alta llega algún banco de peces
siempre
hay algún pez muerto
flotando

este año hay más barcos
en el atracadero

este verano hay un barco que no está.

Blanco y malva

Ella
Todo tan blanco y tan brillante, y la franja malva. Todo cerrado. Si eres buena actriz, sitúate ante la cámara, pronuncia bien, cuida tu dicción. Él ha de entenderte. Presta atención a tu lenguaje. No digas tacos. Que no te confunda con otra. Y no pierdas sus ojos de vista.


Él
Aquí nadie es lo que aparenta ser. Si vuelves no vengas tú, que venga la otra, la que dijo ¡Joder! muy enfadada. La que tiene menos ojeras. La que siempre se ríe, la que canta y juega, la de las cintas de colores. La que corta peonías blancas en la huerta.


Yo
Ella, no te encuentro. Hace tiempo que te he perdido, ya no te llevo de la mano. Ya no corto flores, ya no río, ya no canto. He perdido a la niña que iba de mi mano con colores en sus dedos, también he perdido al niño que jugaba con los trenes y los barcos. Estoy triste porque no podré llevarte para que él te vea. Y se enfadará y diré un taco y miraré hacia la cámara que todo lo ve para que no me pierda de vista. No podré decirle nunca más que creo en sus dioses porque ya no creo en sus dioses.

Pepe Pereza plagiado por una mitocondria

Hoy le ha tocado a Pepe Pereza, han plagiado en un blog, la ciudad del ser, en Germinar, uno de sus cuentos AUTOSUFICIENTES.
Lena Yau habla de ello en su blog Mil Orillas, del peligro del blog, el plagio, y de las ventajas del blog, que rápidamente nos ponemos en contacto y haremos que el plagista si tiene algo de vergüenza y de ética retire lo plagiado.
Le he dejado mi mensaje a Mitocondria, esa común mortal, que ha plagiado Autosuficientes, al pie de la letra, eso sí, se tomó la licencia de cambiar el título y el sexo del protagonista, en algo quiso ser original.
Yo que nunca pido nada a nadie..., os pido que le dejéis algún comentario en Germinar y difundidlo para que muchos le hagan ver lo ridículo de copiar y publicar lo que es de otro..., es lo único que tenemos en nuestra mano contra el plagio.
Muchas gracias.


Nota: clic a la entrada de Lena Yau remedios que amargan pero sanan, ella es una voz fuerte y poderosa.

De insectos y del hombre

Imágenes
Una mosca en una gota de lluvia.
Un mosquito en una burbuja de color azul.
Un hombre muy aburrido da la vuelta al paisaje en globo con algo de miedo pero se lo calla.
Otro hombre aburrido sobrevuela un desierto en zepelin.

Todos felices porque ninguno se pierde.

Gotas de agua sobre el desierto.


Imaginaciones
De la gota de lluvia nace un girasol.
De la burbuja, un bonsái.
De las gotas saladas del sudor del miedo de los dos hombres nace un campo de algodón.


Divagaciones
El más feliz, el mosquito de la burbuja azul.
El menos feliz
el hombre que pasa miedo
el hombre que suda sobre el desierto
el hombre que trabaja el campo de algodón.

Ellos en Freetown

Ella
Ayer, de regreso a casa, al cruzar hacia el parque, una bandada de gaviotas sobrevoló nuestras cabezas, algunas volaron tan bajo que tocaron la carretera. Por un momento pensé que seríamos los protagonistas de una nueva versión western de Pájaros. Yo iba descalza, había olvidado comprarme unos tacones para la ocasión.
Oh, Freetown, ciudad de encuentros.


Él
El último cangrejo ermitaño murió atrapado en un bote amarillo de colacao, y navegó. Navegó sobre aguas grises sin ser picoteado por las gaviotas. Ahora regreso con todos los grillos hacia la ciudad. Línea negra sobre línea blanca siguiendo mis zapatillas rojas.
Oh, Freetown, ciudad de ausencias.


Yo
Sin embargo, yo llevaba la cabeza llena de arañas y mariposas negras, y algún escarabajo despistado. Todos salieron indemnes del vuelo de las gaviotas y se hizo oscuridad en esta ciudad de dioses. Aún me brilla la luz del hombre iluminado que vive cerca del mar.
Oh, Freetown, ciudad de luces.

(para leo del Mar)

Dolor

Dentro de la D y de la o
muy ovillado y socavando

evitando el alto ahí
stop stop
ay de la l

y arrebujado
bajo la curva semipuente de la r
esperando

cambiará la dirección
intensidad
del viento
en otra o.

Latitudes

Como una sirena sin canto esculpida en mareas bajas
en medio de la vida hacia un lado amargo
lentos sabores de arena
como tú mismo pero más oscuramente
me cuento en aceras solas
y en badenes infranqueables de ojos que me rastrean
sin verme

sobre la superficie hay palabras que cubren la piel
y me llenan de silencios y de espacios en blanco
...