Perascorazón desde una luna de papel

La imagen me la ha enviado (* , que un día descubrió lo fácil que le resultaba hacer garabatos en su luna de papel. Otro día se dijo tal vez alguien me esté soñando. Últimamente sigue muy lentamente la senda plateada de los caracoles, pero igual que sigue esa senda muy a ras de sendero, podría seguir el vuelo de las mariposas, de hecho, a veces veo revolotear una mariposa negra muy cerca de su luna de papel.

Soy muy patosa, ya no puedo añadir la imagen a mi peracorazón de la última entrada, tampoco quiero que el regalo se quede perdido en una montaña oceánica de gmail.
Y si en los fusiles pusieron claveles en un mes de abril, me pareció sublime que en las peras corazón nacieran rosas porque eso quiere decir que cerca de nosotros ya no hay fusiles sino rosas.
Algunos verán peras floreros pero en esta ciudad serán perascorazón.
Y ahora el click senderil hacia los caracoles de luna aquí.
Luna, gracias también por el poema de Ana Blandiana
Imagen: Jack Spencer, "Pear/Roses" .

Antonio Castellón y Palabras como rosas y otros asuntos varios

Le agradezco a Antonio Castellón el compartir con esta ciudad un premio que le han dado, Palabras como rosas. Como ya le escribí en un comentario, lo recibo con los brazos abiertos. Además, me gusta mucho el nombre de este premio, no solo por lo que significa, me gusta sobre todo por esas palabras y por las rosas. Cuidado con las espinas, sí, cuidado con las espinas de las palabras.
Antonio, desde su blog Cuaderno Nocturno, nos habla de las oscuridades y de la luz. De esas cosas concernientes a lo que solemos llamar espiritu y, sobre todo, de Hesse, y, estos días, de Hölderlin y su locura... Yo suelo visitarlo con nocturnidad y alevosía, porque me gustan sus palabras y sus meditaciones.

Ya sabéis que nunca nombro a nadie y que lo comparto con todos vosotros.

Quiero agradecerle también a Anti-Yo, aunque tarde, otro premio que compartió con esta ciudad y que en su día no agradecí públicamente. Os recomiendo también su blog Diario del Anti-Yo, esa lectura diaria de dos o tres frases, siempre filosóficas y que casi siempre me hacen esbozar una sonrisa. Por ese descuido mío imperdonable de no hacerme entonces eco de tu voz, especialmente para ti estas palabras y la rosa.

De paso, aclarar que Pepe Pereza existe, no es un seudónimo mío, ya quisera yo escribir y contar todo esto que él ha escrito. Mi nombre, para los que lo ignoren, es María Jesús.

Gracias por los tesoros infantiles

No puedes dialogar con mi silencio aunque escribas sobre él y la tinta haga surcos como la cuchilla de un patín sobre la pista de hielo. Tampoco podrás describir todas las miserias humanas si no empiezas por las tuyas. Mis garabatos de hoy empezaron por no ser míos. Tendría que recoger la risa y dejarla aquí entre algunas hojas de elogio y las palabras de los tesoros infantiles. Nunca se me había ocurrido pensar en los tesoros ocultos de algún torreón, porque mi infancia tiene alguna torre pero ruinas de torreones, no. Y mi amigo me ha regalado la risa de su caballo, y la decepción de los tesoros infantiles. Si pudiera hacer que la carcajada estallara sobre esta pantalla cuando vi el caballo atado delante de la escuela. No sabías entonces que tenías el mayor tesoro, el de las palabras.
¿y qué hará ahora el pirata de mis sueños? Estoy por quitarle el parche, aún no sé si lleva pata de palo pero seguro que luce un garfio en su mano. Al menos no nos pirateará el caballo.

Escrito después de leer Los tesoros del torreón de Pepe Pereza.

Gloria/lo raro es vivir

En un día tan gris y de lluvia, tan lleno de voces familiares, busco el tiempo de la doble ventana, la que me lleva al cielo gris y esta otra que hoy me ha llevado y me ha traído algo emocionada del blog de Gloria/Lo raro es vivir, y vaya que si es raro poder vivir a veces. Sin embargo, siempre hay alguien que va anotando en el pentagrama las notas suaves, y tú qué bien sabes hacerlo, Gloria.
Ella, Gloria, entra casi todos los días a esta ciudad. Llega silenciosa y despacito. Lee, comenta, se va y vuelve. Uno de esos comentarios fue un poema que ha recogido y editado en su blog.
No es la única, hay comentarios tan poéticos que es una lástima que se queden ahí en la trastienda, siempre digo que deberíais editarlos en vuestros blogs, espero que algún día lo hagáis.
Gloria, gracias por dedicarme Para continuar, ese comentario que era tan grande que es un poema.

Las mil orillas de un mar llamado Lena

Que así da gusto desayunar. Hoy no desayuno con la prensa. Hoy desayuno frente a un mar de mil orillas. No sé qué noticia importante de esas que apabullan el corazón habrá sucedido o estará sucediendo. Tengo que recogerme un poco, no me atrevo a ponerme sobre la mesa, como Juan, el personaje de Lena y decir: "Cómeme", pero este sería el momento como mínimo para no ser hoy ese Sea Urchin con que ella me ha rebautizado, al estilo pagano, claro. Siento no poder estar a la altura de las circunstancias.
Gracias a las mil orillas

Gracias, fusa

Tengo que darle las gracias a fusa por acordarse de esta ciudad y compartir o repartir su premio. Sin embargo, con sólo decir esto siento que no diría nada para lo mucho que fusa se merece, por los buenos momentos que paso leyendo sus historias, porque fusa es un pozo de imaginación al que nunca se le ve el final, por cierto, los finales de sus historias, casi siempre te sorprenden. Si alguna vez, no sabes qué leer, acércate a su show, es un auténtico show de palabras y a veces también de música.
Ahora estoy esperando que acabe de gaitear y que llegue a la siguiente fase, aunque los pasos pueden ser largos, esperaré porque estoy segura de que no va a defraudarme.
Este brillante premio, brillante por venir de quien viene, lo comparto con tod@s mis favorit@s. Prefiero no nombrar a nadie porque ya ell@s saben mis preferencias y cómo l@s leo y cómo l@s quiero. A algun@s les supone una enorme dedicación y tiempo el escribir y compartir sus lecturas, su música, sus descubrimientos de otros blogs... Sí, tú y tú y tú...que estás en esa lista de la izquierda, coge el premio y llévatelo, si quieres, porque también es tuyo por tu esfuerzo y por los buenos momentos de lectura que paso contigo.
Besos, fusa.
Y más besos para tod@s.

Gloria

Te veo llevando sal para las heridas, también un poco de vinagre, y sobre tus párpados pesan las telarañas. Eres la más anciana de la ciudad. Un desconocido te lleva siempre cogida de la mano, caminas muy despacio y cuando me miras a los ojos y me preguntas tu expresión se ilumina y desaparece la tela del tiempo. Ahora estoy sola y ya nada me importa de la vida, me dices, y el desconocido malicioso intenta consolar al tiempo, aún bebe su buen vaso de vino, dice él, y yo te imagino bebiendo ese elixir de la vida que te prolonga sobre los recuerdos. Ya no te enfadas, para qué. Has olvidado las citas de los libros y sólo ausencias duermen contigo, tus palabras de aire quedan en los soportales nuevos.

Alfonso Xen Rabanal/Resaca Hank Over

"...el deseo que se muere entre espejos, lo que usted fue, lo que me resta por ser, por hacer, levantar los libros de la cajonera, limpiarlos de las cenizas de los faros que arden en mi insomnio, donde poco a poco se van revelando las imágenes de mi derrota, del viaje a ningún sitio que me regresó al principio de la noche, a la deriva, buscando la vida en primera línea, allí donde se dan y reciben las hostias, y no ante el espejo, señora..."

Este fragmento pertenece a limpieza de bajos de Alfonso Xen Rabanal, incluido en Resaca Hank Over un homenaje a Charles Bukowski (clik en resaca y verás la portada).

Alfonso Xen Rabanal, espíritu inquieto e inquietante, provocador, rebelde y curioso, reproduce un mundo de supervivientes, amenazados e insomnes. Nadie como él para describirnos los dolores, incertidumbres, engaños y miedos que aquejan al cuerpo y al alma.

Clik en bufhadas y a traves del espejo,o en su blog, el blues de luz azul, y podréis comprobarlo.

Mucha suerte al libro y a todos sus autores.

Alba

Llega el momento de ir recogiendo, de guardar algún papel que nos ha llegado, algún mensaje ya archivado. Y el dibujo de esta niña ¿qué? Se le ha olvidado escribir su nombre. Lo analizo cada vez que paso delante de él. Ha dibujado objetos incompletos en las esquinas. El sol arriba a la izquierda, ni siquiera es la mitad de un sol. En el otro extremo dos nubes rotas e incompletas. Entre las nubes y el sol hay un gran vacío blanco. Hacia la derecha, debajo de las nubes, y como escapándose de ella la mitad de la casa con su chimenea humeante. Así cada cosa en un extremo. Y en el centro, rodeados de un gran vacío blanco, están ella y un gato, delante de un camino solitario, como observando a ver qué o quién pasa. La niña y el gato están dibujados con todo detalle y minuciosidad. Cuánta soledad ha dibujado esta niña. Ni un adulto ni otro niño, sólo ese camino donde aún no se ha atrevido a poner sus pies.

Ramonet

Andamos siempre tan atareados, tan corriendo siempre, que se olvida uno de lo más fundamental. Se presentó aquí una mañana y tal y como llegó esa mañana así fue -es - siempre. Tiene un cuerpo grande, fuerte, con una mirada inquieta y directa, con una voz muy cálida que transmite sobre todo serenidad, parece que nunca va a alterarse, escucha, habla, indaga, así comprobamos que coincidimos en esos puntos básicos de la vida, siempre trae noticias vitales y forma la pareja perfecta con J. Quisiéramos no perderlos nunca, a ninguno de los dos. Sin embargo, sabemos que él se irá en seguida. Hoy ha sido una puerta, cualquier día allí me quedaría sin poder salir, y se ha ido y estaba con tal agotamiento que ni cuenta me he dado. Como todo lo indaga y llega a todos los sitios, alguna noche llegará aquí y se dirá ya me lo parecía, pues sí, ya te lo parecía.
Gracias, por haber pasado. Gracias por impedir que la puerta fuera como la puerta de una cárcel, que se cierra y a saber cuándo y quién nos la abriría. Gracias por los avatares que aún no he tenido tiempo a poner, eso es otra angustia, una de las tantas angustias que llevo, y espero que con el tiempo sea sólo una anécdota superada.
Y ahora diríamos, viva la...pública, la enseñanza, por supuesto.
Sé que no te perderemos y cualquier día volveremos a encontrarnos en cualquier lugar de esta pequeña ciudad. Después de todo es tan pequeña que nos encontraremos. Hasta ese día, cualquier día.

Anabel Gutiérrez Tielve

En esta ciudad, en la que apenas hay delincuencia, suceden también tragedias como esta, y la noticia trágica surge en la ciudad y tiene nombre femenino: Anabel Gutiérrez. Es el terrorismo que sufren las mujeres, que mueren a manos de sus parejas o exparejas. E ironía del destino resulta que su cadáver aparezca en un área recreativa llamada La Degollada.