POR la noche cepillan el pelo perdido. Discuten números,
cuánto acapara un mechón.
Si lo hubieran sabido antes.
Cepillan el olvid / la muerte/ el xilófono pequeño que dicta
compás sin acordes.
Cepillan la amargura que se adentra en el reino de la nada.
Oscurece.
ROTO el blanco sin retorno como un salón de enaguas.
Dos mujeres habitan la espesura a las cinco de la tarde.
Dejan caer sus cabezas sincopadamente.
el blanco se apodera de tanta incomprensión.
Todo en lejía.
ANIMALES hartos de metáforas. Cansados descomponen
nuestro olvido.
Los animales como el invierno.
O el espejo/ el asesino/ lector de mil derrotas.
La hermana aprendida
Ana Martín Puigpelat
Bartleby Editores
Madrid, 2025
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