EL TEMPLO DEL PRESTIDIGITADOR
¡Sentada!
Como había hecho durante cinco años.
Con sapos y ranas jugando
al cruz y raya en el córtex cerebral.
Era el Templo de las cariátides podridas,
cuyos pasillos, con especial olor a intelligentsia,
producían anginas.
Su césped era lo único que reconfortaba,
y entre ecos de versos
que relataban al marinero maldito,
mujeres agorafóbicas masturbándose,
el poeta eléctrico llorando la muerte,
o el ritmo prerrafaelita de la barca del arte moribundo,
la ventana trasladaba a una habitación en Arles.
La enfermedad invadía los árboles,
Van Gogh resucitaba durante el encarcelamiento
¡Casa Amarilla!
y entre lección e instrucción
los pupitres alquilaban el nombre
a los arbustos del Jardín del Poeta.
Sin embargo, cuando se traspasaba
las puertas de salida se respiraba ese incienso
repugnante en los pasillos: olor fétido de dandy adiestrado.
¡Horizonte flamenco!
Bancos de parque, siameses de la pared,
aspirando a tabla de juegos del charlatán.
La figura sin nombre, la pluma jorobada
en busca de sublimidad, de anacronicidad biológica,
simpatizante de Ignatius J. Reilly,
observaba los excrementos de caballos
en los resquicios de la iglesia de Pedro.
- Ay, perdónales bendita - lo que seas-
pues en esta medievalidad moderna
pasamos hambre de tinta
y recibimos como pan la mentira.
Sí, hambre de tinta que nos descarta
como descendientes directos de Gutenberg.
Pasillos divorciados, psiquiátrico,
¡Plagio absurdo del Senado Romano!
¡Ejército de prestidigitadores!
Y las plumas jorobadas...
sus meros simplones curiosos.
Más poemas de Vanora Miranda en este enlace:
http://biblioteca.ucm.es/BUCM/escritores/escritores.php?idpagina=36837&nombreblog=escritores&autor=Miranda+Soriano%2C+Vanora
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