9.8.12

¿Y de qué iba a servirte la vida?

Mañana volverá la música. 
Mañana volveré a escribir. Traducir imágenes. Crear imágenes. Estoy lejos del cine. lejos de la música. Estoy perdida. A ciegas. Saltos abruptos. Saltos de cabra. Por los riscos. Todo es asfalto. Todo es gris. Excepto la brevedad del mar. Repeticiones del lenguaje. Es como un síndrome del desierto pero sin la belleza del desierto. Sin el recuerdo de las dunas. Antes de que los bárbaros del norte llegaran. Recuerda la ciudad antes de la llegada de los bárbaros. Ser en la barbarie. Ser la barbarie. Estrépito y silencio. Echo de menos el gris del invierno sobre los tejados rojos de la ciudad. El alud de palabras sobre la ciudad que ya no es amurallada. La única defensa de la ciudad es el silencio, la vertiente oscura de las palabras.

4 comentarios:

  1. Hay que ser lo inimaginable, lo único, lo fantasioso y lo real. Ser música y ser arte, ser dibujo y ser témpera.
    El mérito es intentarlo, nunca abandonar.

    ResponderEliminar
  2. Ser en la barbarie. Totalmente, en el caos se construyen los mejores edificios

    ResponderEliminar
  3. Envidio ese "todo es gris" y anhelo el gris del invierno sobre los tejados, sea cual sea su color. El silencio se llena con las imágenes que creas, esa vertiente oscura de la ciudad de las palabras...
    ¡Gracias!

    ResponderEliminar
  4. Bueno, al menos mañana volvera la musica...

    Algo queda...

    Un abrazo, amiga

    ResponderEliminar